Belleza del mundo flotante..

La Gran Concubina Imperial de Kyögoku tocó unos dedos extrañamente fríos. Al mismo tiempo, sintió algo húmedo y tibio. Alguien mojaba sus manos con tristes lágrimas.Cuando Los pálidos reflejos de la luz matutina comenzaron a iluminarla a través del postigo, la ferviente fe de la dama le infundió una maravillosa inspiración. No dudó ni por un instante de que aquella mano extraña era la de Buda.

Entonces, la gran visión surgió nuevamente en el corazón de la Concubina. El suelo de esmeraldas de la Tierra Pura; los millones de torres de siete joyas, los dos ángeles y su música; los estanques dorados con arenas de plata; los lotos resplandecientes y la dulce voz de las kalavinkas. Si aquella era la Tierra Pura que le tocaría en suerte- y en aquel momento no dudaba de que así sería-, ¿por qué no aceptar el gran amor del sacerdote?

Aguardó a que el hombre con las manos de Buda le rogara abrir el postigo que los separaba. Cuando se lo pidiera, ella levantaría tal barrera y su cuerpo incomparablemente hermoso aparecería frente a él como en su primer encuentro junto al lago. Ella lo invitaría a entrar. La Gran Concubina Imperial esperó.

Pero el Gran Sacerdote de Templo de Shiga no dijo nada. No pidió nada. Después de cierto tiempo, las viejas manos aflojaron su presión y los blancos dedos de la dama quedaron solos en la penumbra del amanecer. El Sacerdote se alejó. Un frío mortal se descendió sobre el corazón de la Gran Concubina Imperial. Pocos días después llegó a la Corte de que el espíritu del Gran Sacerdote había alcanzado la liberación final en su celda de Shiga. Al enterarse de la noticia, la dama de Kyögoku se dedicó a copiar en rollos y rollos, con la más hermosa escritura, el pensamiento de las sutras.

(El sacerdote y su amor, Yukio Mishima)

Quedamente como un sueño..

Tengo debilidad por las mujeres de Boldini, etéreas y bellas como hadas. Hoy voy a mezclar un pintor italiano con un poeta belga, agitaré fuerte a ver qué sale...?

Maeterlinck ofrece una mirada al tedio, al tiempo ya pasado, y lo mejor de todo, siempre la mirada puesta en el alma. Cálido invernadero, como otro de sus poemas, como este blog, al menos eso espero.

No saben ya dónde posarse estos besos,

estos labios sobre ojos ciegos y helados;

dormidos desde ahora en su sueño soberbio,

miran soñadores como perros en la hierba,

la multitud de ovejas grises en el horizonte,

pacer el claro de luna esparcido por el césped,

bajo las caricias del cielo, vago como su vida;

indiferentes y sin una pizca de ganas,

de esas rosas de júbilo brotadas bajo sus pasos;

y esa larga calma verde que no comprenden.
(Lasitud, M. Maeterlinck)

Ficciones..

Hoy he soñado que el nuevo rouge à lèvres de Chanel costaba sólo 10 euros, eso sí es un sueño bastante increíble, soñar que Chanel se democratiza, la cima del lujo, definitivamente es soñar cosas raras! Aunque contado así suena de lo más frívolo, debo confesar que el sueño era de lo más inquietante.

Os dejo con una escritora que me parece fascinante, una maravilla québécoise que hace unas reflexiones muy interesantes.

A veces sonreímos inútilmente, quiero decir levemente, con una gracia puntual en los ojos que pasa en nosotros como una sombra, el tiempo de estremecernos ante la idea siempre embriagadora de un renacimiento. Contra la ventana, la lluvia cae a chorros como un banco de peces, pequeña ondulación repentina a la luz ensombrecida un instante en el rabillo del ojo.

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Fascinante como todas esas ideas que uno cree eternas y que viven apenas el tiempo de un grafito, de unas elecciones, de un dolor de cabeza. Me alegro sin embargo de que la ficción pueda hacerlas tan viables que después ya sea imposible dudar de su existencia.

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El futuro es un rumor continuo que intoxica la energía del presente, nos mantiene constantemente en guardia. Objeto insólito, el futuro es un equipaje de informaciones al pie de un mostrador de información atendido por especialista dispuestos a neutralizarlo. En el futuro, la diversidad del prójimo viene a ser lo mismo; el carácter alarmante de nuestra aptitud para el viaje y para el vértigo de los grandes espacios de la promiscuidad. El futuro nos enraíza en la ficción.

(Barroco al alba, Nicole Brossard)

Una conversación con Paul Valéry..

Paul Valéry, miembro de la Académie Française, es un hombrecillo de aspecto modesto, rostro delgado y cabello blanco, que recuerda mucho a ciertos distinguidos ex funcionarios ya jubilados de los ministerios franceses. Es distraidamente afable con los desconocidos; aun cuando junto con Alain sea considerado el penseur national, habla gustosamente con los que gustosamente le escuchan.

No había tenido valor de ir en su busca, pero lo encontré por causalidad en un almuerzo de amigos comunes, y por espacio de varios minutos pude conversar con él.

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La poesía no es un vino generoso ni es la filosofía un éter que cause placer. Estos dos superiores juegos de los más nobles espíritus son casi siempre, fatigantes y engañosos. La poesía, cuando tiende hacia lo absoluto, se halla frente a lo inexpresable; el pensamiento, cuando intenta poseerse plenamente a sí mismo, se debate contra el muro de lo imposible.

La verdadera, la única tragedia del hombre es la que yo mismo he vivido y recitado hasta la última escena. El hombre que sale de lo común descubre que la más elevada operación posible es la del pensamiento desinteresado, del pensamiento no envilecido al servicio de los dogmas de la civilización ni destinado a consolar los temores de los débiles. Pero el pensamiento puro es un microscopio quemante, que consume aquello mismo que debería hacernos ver; a fuerza de análisis, y estudios profundos, hasta el pensamiento más independiente y audaz se corroe y mina a sí mismo, se da cuenta de su propia falacia e inutilidad, disuelve y destruye su propio objeto.

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Lamentablemente, en aquel preciso instante se acercó a Paul Valéry una bella y joven señora, prodigándole una sonrisa maravillosa que invitaba más que cualquier frase, y el penseur national, haciendo un gesto de excusa, dejó truncado su doloroso raciocionio. Durante el resto de la noche no logré acercarme a él nuevamente.

(El libro negro, Giovanni Papini)

Un solo cuerpo para comparar..

Un solo cuerpo para instruirnos en el placer. Un solo cuerpo para la presencia y la ausencia, para recortar en el tiempo la forma accidentada de los pensamientos, Un solo cuerpo para encontrar las palabras necesarias, para obligarnos a repetir. El mismo para comparar. Cuerpo de memoria para inventar y progresar hacia el silencio.

El sentimiento de vivir en el límite del porvenir, desestabilizada en mi propia legitimidad en medio de los artificios. Tocar el mundo redundante por imágenes superpuestas. Cada uno va por su su camino, con los bolsillos llenos de vibraciones, de viejas penas y de fotocopias, a enseñar el universo de pequeña pantalla. Lejos, siempre estamos lejos. Miro el río, la cultura del neón que lo rodea como una autopista. La civilizacion al gran borde de la civilización. A veces tomamos extraños desvíos para ocultar nuestras lágrimas.

(Barroco al alba, Nicole Brossard)

Placeres de la vida!

Pensando en los placeres de la vida, me he acordado de una época que si bien se me antoja muy lejana, sin embargo no lo es tanto. Una época en la que mi amiga Mamen, ahora casi desaparecida por temas de amor, nos llamaba para asistir a reuniones de lo más variopintas, como aquella en la que el amigo Rafa nos invitó a langostinos tigre y Moët-Chandon..en una de las marisquerías de la ciudad. Qué lejos quedan ya esos momentos, parecen de otra vida. El tiempo tiene a veces esa capacidad, o quizá sólo es nuestra percepción sobre aquellos momentos que vivimos con intensidad y ahora nos parecen lejanos, casi ajenos. No negaré que existe cierta nostalgia de ciertos momentos, de esas soirées mundanas que compartíamos con una gente estupenda.

Y hablando de momentos, nada mejor que algo del escritor francés Philippe Delerm, una de esas personas que sabe captar la belleza del instante, de los momentos anodinos. La magia de lo cotidiano, ¿verdad J?. En fin, que lo disfrutéis.

El cine no acaba de ser una salida. Apenas estamos con los demás.Lo que importa es esa especie de flotamiento algodonoso que sentimos al entrar en la sala. No ha empezado la película; una luz de acuario tamiza las conversaciones a media voz. Caminando por la moqueta, nos dirigimos con falso aplomo hacia una fila de butacas vacía. No puede decirse que no nos sentemos, ni siquiera que nos arrellanemos en el asiento. Es preciso domesticar ese volumen abombado, entre compacto y mullido. Poco a poco nos enroscamos imprimiendo a nuestro cuerpos pequeñas y deliciosas convulsiones. Al propio tiempo, el paralelismo, la orientación hacia la pantalla entreveran la adhesión colectiva con el placer egoísta.

Pero el intercambio se interrumpe ahí, o casi. ¿Qué nos llegará de ese gigantón de aspecto desenfadado que sigue leyendo el periódico, tres filas más adelante? Tal vez unas risas, cuando nosotros no nos riamos-o lo que es peor: algunos silencios cuando sí se nos escape la risa. En el cine, no nos damos a conocer. Salimos para escondernos para acurrucarnos, enterrarnos. Estamos en el fondo de la piscina, y en ese profundo azul cualquier cosa puede llegarnos de ese falso escenario, anulado por la pantalla. Ni un olor , ni una corriente de aire en esa sala volcada en una espera plana, abstracta, en ese volumen concebido para deificar una superficie.

(El primer trago de cerveza, Philippe Delerm)

Interior..

Une table servie du plus grand luxe

démesurément longue

me sépare de la femme de ma vie

que je vois mal

dans l'étoile des verres de toutes tailles qui la tient

renversée en arrière

décolletée en coup de vent.

Una mesa servida con el mayor lujo

desmesuradamente larga

me separa de la mujer de mi vida

a la que veo mal

entre la estrella de vasos de todos los tamaños que la

mantienen caída hacia atrás

descotada como un golpe de viento.
(Poemas II, André Breton)

La cicatriz de la luna..

Como la mar, los besos
No importan los emblemas
ni las vanas palabras que son un soplo sólo.
Importa el eco de lo que oí y escucho.
Tu voz, que muerta vive, como yo que al pasar
aquí aún te hablo.
Eras más consistente, más duradera,
no porque te besase,
ni porque en ti asiera firme a la existencia.
Sino porque como la mar
después que arena invade temerosa se ahonda.
En verdes o en espumas la mar, se aleja.
Como ella fue y volvió tú nunca vuelves.
Quizá porque, rodada
sobre playa sin fin, no pude hallarte.
La huella de tu espuma,
cuando el agua se va, queda en los bordes.
Sólo bordes encuentro.

Sólo el filo de voz que en mí quedara.
Como un alga tus besos.
Mágicos en la luz, pues muertos tornan.

(Como la mar, los besos, Vicente Aleixandre)

Insurrección Romantica

La majestad de los hombres es prestada; no se impone: tú sí. Oh, cuando avanzas, con la cresta alta y terrible, rodeado de repliegues tortuosos como por un cortejo, magnético y salvaje, haciendo rodar tus olas unas sobre otras con la conciencia de lo que eres, mientras de las profundidades de tu pecho, como abrumado por un remordimiento intenso que no puedo descubrir, ese sordo bramido perpetuo que los hombres tanto temen, incluso cuando te contemplan, estando seguros, temblorosos en la orilla y entonces veo que no tengo el insigne derecho a llamarme tu igual. Por eso, en presencia de tu superioridad, te daría todo mi amor (y nadie conoce la cantidad de amor que contienen mis aspiraciones hacia lo bello), si no me hicieses dolorosamente pensar en mis semejantes, que forma contigo el más irónico contraste, la antítesis más grotesca que jamás se haya visto en la creación: no puedo amarte, te detesto. ¿Por qué vuelvo a ti, por milésima vez, hacia brazos amigos, que se abren para acariciar mi frente ardiente, cuya fiebre siento desaparecer sólo a tu contacto? No conozco tu oculto destino, pero todo lo que te concierne me interesa. Dime entonces si eres la morada del príncipe de las tinieblas. Dímelo...dímelo, océano ( a mí sólo, para no entristecer a aquellos que no han conocido sino las ilusiones), y si el soplo de Satán crea las tempestades que levantan tus aguas saladas hasta las nubes. Es preciso que me lo digas porque me alegraría saber que el infierno está tan cerca del hombre.

(Los Cantos de Maldoror, Conde de Lautréamont)

He soñado..

Soné que me perdía por callejones, túneles y plazas. Soñé que me casaba. Mi novio, de frac, el plastrón de la camisa muy blanco y tieso. Descabezado, alto, proporcionado, fino.

Me abrazó, tendremos hijos, Nora, dijo.

No puedo contesté, mis genes son de perro.

Sigo recorriendo sin descanso las plazas, los callejones, los caminos.Orino en las paredes y sobre las flores rojas.

Anoche tuve un sueño: enferma de cáncer, tenía que someterme a sesiones de quimioterapia en una especie de museo; me habían asignado la tarea de observar atentamente una pintura y redactar un ensayo sobre ella; la situación me angustiaba enormemente:además del tratamiento, en sí mismo infernal, me veía forzada a escribir sobre cosas abominables. Para deshacerme de la obligación, recorría oficinas buscando a quien-por lo menos- me permitiese elegir por mi cuenta un cuadro: todas las oficinas, sin excepción, estaban vacías. Una llevaba el nombre de mi psicoanalista.

(Historia de una mujer que caminó por la vida con zapatos de diseñador, Nora Glantz)

Creación de un ilusionista..

En el fondo somos dos desconocidos, nos ofrecemos el uno al otro elaboradas ficciones de nosotros mismos. Supongo que el mundo ve a los demás así, con la misma inmensa ignorancia. En mis momentos de culpa, mucho más tarde, me imaginaba que podíamos alguna vez volver a ser amantes sobre una base nueva.

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Veía que Justine había sido tan sólo la creación de un ilusionista, erigida sobre la armadura falaz de palabras, gestos, actitudes, equívocos. En verdad, ella no era culpable; el verdadero culpable era mi amor que había inventado una imagen para alimentarse de ella. No se trataba de falta de honestidad, porque el cuadro se coloreaba según las necesidades del amor que lo inventaba. Los enamorados, como los médicos, colorean una medicina intragable para engañar el paladar del incauto paciente. No, no hubiera podido ser de otro modo, ahora lo veía con absoluta claridad.

(Clea, Lawrence Durrell)

Roma Ociosa...

Café restaurante Atelier Canova Tadolini, el antiguo taller convertido en café restaurante, muy vistoso e inquietante, comer o tomarse un café rodeado de esculturas es todo una experiencia. Lo mejor su terraza, en plena Via del Babuino es divertido ver pasar a la gente elegante, ya que en la misma calle están algunas de las mejores boutiques de la ciudad y se nota en el público que frecuenta la calle, además de la maraña incesante de turistas.

Pasión barroca...

Fuente barroca por antonomasia, la Fontana de Trevi es uno de los iconos de Roma. Resultó complicado hacer la foto, un montón de cabezas se agolpaban alrededor de la fuente..una auténtica proeza. Uno de los múltiples encantos de Roma es sin duda tropezar en cada esquina con una plaza y una fuente, siempre llenas de arte contribuyen a hacer de Roma una ciudad bella y vital.

He construido, mientras me paseaba, frases perfectas de las que después no me acuerdo en casa. La poesía inefable de eas frases no sé si será parte de lo que fueron, si parte de no haber sido nunca (escritos)

(Libro del desasosiego, Pessoa)

Paseo romano..

Esta para Lanita, una foto del Foro Romano, que dijo que le gustaba.

Lo vimos desde arriba cuando se iba el sol. Para acompañar unas líneas del gran Pessoa que siempre va bien con todo.

El día va terminando, no en ceniciento, sino en azul pálido. Un azul vago se refleja, incluso en las piedras de la calle. Duele vivir, pero es de lejos. Sentir no importa.

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En el azul menos pálido y menos azul, que se espeja en los edificios, atardece un poco más la hora indefinida.

(Libro del desasosiego, Pessoa)

Roma...Ciudad Eterna..

Qué decir de Roma, una maravilla..Ahora sé por qué la llaman la ciudad eterna...y es que no se acaba nunca...siempre hay algo que ver o hacer...es increíble!

Os dejo una foto de una escultura memorable del período helenístico...Lacoonte y sus hijos...En realidad, todo el museo del Vaticano es una joya..impresionada me quedé.

Vacaciones en Roma!

Me voy unos días de viaje a Roma, solo espero poder actualizar el blog un poquito, porque si no lo hago siento que me falta algo.

A los amantes de las bellas letras..

Siguiendo la sugerencia de mi amiga Marta he decidido

poner un poema de Nicanor Parra.

Cartas a una desconocida

Cuando pasen los años,cuando pasen

los años y el aire haya cavado un foso

entre tu alma y la mía; cuando pasen los años

y yo sólo sea un hombre que amó,

un ser que se detuvo un instante frente a tus labios,

un pobre hombre cansado de andar por los jardines,

¿dónde estarás tú? ¡Dónde estarás,

oh hija de mis besos!

(Cartas a una desconocida, Nicanor Parra)