Parecido a la risa...

Soy una cáscara sin rostro 

tempestad monótona

diré que una vez fui una voz

poesía de sitios amados

 

gravedad de brazos caídos

Mentira de una noche....

No puedo resistirme al título de este poema:

Mentira de una noche bella como una mujer.

Todos hemos envejecido junto a su lecho de sangre. Bella y aún más bella a la par de la llama, no sabría engalanar más rústicas veladas.

En el fruto que madura te he encerrado entera, es mi vida con las bestias voraces de la risa y la muerta se hizo voz en el eco del espejo, donde se graba el alfabeto de vuestros ojos...

Nueva y aún más bella la hierba dulce de la sonrisa, en la elevada frente de brazos tendidos hacia tu cenit. No fue más que un grito límite de aire y la onda deshecha en alegría.

Cuánto demora un tiempo cargado de perdones, se ha hundido en el puerto que ya no abordaremos. El sol me ha olvidado afuera

 de vino claro.

(Mentira de una noche bella como una mujer, Tristan Tzara)

Arrebato..

Mágico andar de noches incompletas, de noches tragadas de prisa, de bebidas amargas tragadas de prisa, noches cubiertas por la estera terrosa de nuestras pasiones lentas, sueños áridos picoteados por la mirada insisitente del tiempo ...

(Reversionando a Tristan Tzara, Indicateur des chemins de coeur)

Un solo cuerpo para comparar..

Un solo cuerpo para instruirnos en el placer. Un solo cuerpo para la presencia y la ausencia, para recortar en el tiempo la forma accidentada de los pensamientos, Un solo cuerpo para encontrar las palabras necesarias, para obligarnos a repetir. El mismo para comparar. Cuerpo de memoria para inventar y progresar hacia el silencio.

El sentimiento de vivir en el límite del porvenir, desestabilizada en mi propia legitimidad en medio de los artificios. Tocar el mundo redundante por imágenes superpuestas. Cada uno va por su su camino, con los bolsillos llenos de vibraciones, de viejas penas y de fotocopias, a enseñar el universo de pequeña pantalla. Lejos, siempre estamos lejos. Miro el río, la cultura del neón que lo rodea como una autopista. La civilizacion al gran borde de la civilización. A veces tomamos extraños desvíos para ocultar nuestras lágrimas.

(Barroco al alba, Nicole Brossard)

La Vie immédiate!

De todos modos, yo no habría podido ignorar por mucho tiempo la naturaleza de las relaciones de mi padre con sus "invitadas": él trataba siempre de no defraudar la confianza que yo tenía en él y así, al mismo tiempo, se evitaba penosos esfuerzos de imaginación. Era un cálculo excelente. Su único defecto fue inspirarme un cinismo desacostumbrado por todo lo relativo al amor que, dadas mi edad y experiencia, debía de parecer más divertido que impresionante. Yo me repetía con frecuencia ciertas fórmulas lapidarias, ésta, de Óscar Wilde, entre otras muchas: "El pecado es el solo rasgo vivo de color que subsiste en el mundo actual." La hacía mía con absoluta convicción, mucho más creo, que si la hubiese llevado a la práctica. Creía que mi vida podría fundarse e inspirarse en esta frase y brotar de ella como una imagen perversa de Epinal. Olvidaba el tiempo vivido, la discontinuidad y los buenos sentimientos cotidianos. Idealmente, soñaba en una vida de bajezas y de torpezas.

(Bonjour Tristesse, Françoise Sagan)