miércoles, 25 de diciembre de 2013

Inspiración Unica...

 Os dejo unos versos de Unica Zurn, cuyo nombre subrayar lo que era:

En mi lengua
yo que he guiado mis pasos
hacia el eje
yo
la escogida
a quien han hablado los cristales y las hojas
yo
la gran ensimismada
la que surca la materia espiral de un pensamiento
la que unge los espejos de rasguños
la que vivió una vida más alta
y murió una muerte más pura

miércoles, 18 de diciembre de 2013

Un guiño a que no...Un guiño a Queneau!!

En la duda apuesto por mi palabra, allí donde el silencio no se cuestiona. En mis hombros exiliados guardo verbos imprevisibles, espacios metálicos, semblantes, y sombras con certezas.

miércoles, 4 de diciembre de 2013

Parecido a la risa...

El misterio de Jean Seberg: Suicidio o asesinato?
Soy una cáscara sin rostro 
tempestad monótona
diré que una vez fui una voz
poesía de sitios amados
 
gravedad de brazos caídos

jueves, 21 de noviembre de 2013

Buen tiempo...


Escucho el viento como una plegaria sin tímpanos
un paseo de aceras frías y hojas 
la lluvia deja espacios intercalados
a una melodía de manos
mientras
el calendario con sus gestos
da la espalda al tiempo

domingo, 10 de noviembre de 2013

Des(a)tino.....

Ya no veo las señales
y hoy mi suerte es un trebol de acero
Lejos duermen los arcanos
y mis pensamientos ignorados
vagan teñidos de delirio y espinas

sábado, 2 de noviembre de 2013

De la sencillez...de lo cotidiano..

El último rayo de sol es un rincón vacío
Viajo en un wagon arrastrado por la memoria

sábado, 26 de octubre de 2013

Incomparable...

De soles canosos y naufragios
en el quicio de mis ojos te respiro
me alzo con fuerza como una espiga 
en tu ausencia se detiene inmóvil
la palabra no pronunciada


lunes, 21 de octubre de 2013

Infinito..

Crucé sin dificultad por tu nombre, allí donde el silencio reposa
montado como un pájaro sin ojos, vacío y mecánico
lentitud de un cuerpo absurdo
granos de melancolía en días sin realidad
Lágrimas en mis poros 
llanto del infinito
 

domingo, 13 de octubre de 2013

Revolución de otoño..

Un párpado oscila y finge las palabras
mi mente es hija de un ojo y una estrella
titubea mi hoyuelo de infancia cercana
perdida me busca en algún lugar sin memoria
la tarde cae y yo la espero
 con los huesos desnudos
 

jueves, 10 de octubre de 2013

Metafísica de estar por casa...

Atravieso la ciudad
desierto rojo de líneas rotas
ondulante el viento me atrapa como un látigo
 
ya he vivido lo agreste del olvido
paisaje de bebidas amargas
y tú vuelves la esquina
te veo desaparecer confundido
de pensamientos y miradas
 
y yo me echo de menos
no reconozco ya mi cara
solo un reflejo
devorado por el pensamiento
 
 

sábado, 28 de septiembre de 2013

Otoño

Una de las cosas que merece celebración. Qué mejor espectáculo que ver como cambia el paisaje. Colores, olores y matices. Toda una fiesta para los nostálgicos del otoño.
Celebremos, entonces!
 
En llamas, en otoños incendiados,
arde a veces mi corazón,
puro y solo. El viento lo despierta,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!

Busco unas manos,
una presencia, un cuerpo,
lo que rompe los muros
y hace nacer las formas embriagadas,
un roce, un son, un giro, un ala apenas;
busco dentro mí,
huesos, violines intocados,
vértebras delicadas y sombrías,
labios que sueñan labios,
manos que sueñan pájaros...

Y algo que no se sabe y dice «nunca»
cae del cielo,

de ti, mi Dios y mi adversario.
(Octavio Paz)

sábado, 14 de septiembre de 2013

Me dejas tu abrigo..?

Son los sonidos de un cuerpo 
pájaro envenenado que solo menciona tu nombre.
Mirada de guerrero
solo estoy a una distancia de tu craneo
Medusas sin vientre en un mundo incompleto

sábado, 7 de septiembre de 2013

Hechizo..

Algo muy breve, muy bonito y, muy desconcido:

Un ángel exterminará tu cabellera
Con el junco de los bosques
Es verano se aproxima el otoño de los astros
Estrella de las falanges y de los rebaños
(Georges Schehadé)

miércoles, 21 de agosto de 2013

Simulación de un sueño...

Simulación de un sueño.
Ayer crei soñar pero solo era mi mente abstraída, traicionada por un sentido lisiado. Bellos pájaros de nácar, unas monedas que reflejaban mi cara. Se escapa el sueño como se escapa una sombra inasible...
Solo queda una armonía un paisaje un pan dorado que parece un sueño.. 

martes, 13 de agosto de 2013

Del ser..del amo y del esclavo..


Mirad que versos tan deliciosos, un descubrimiento el poeta haitiano René Depestre, y la foto de una persona igual de inspiradora, la activista Angela Davis.
 
Omisión de socorro a poetas en peligro
La ternura de los poetas viaja
en ballena azul alrededor del mundo:
ayudadnos a salvar esta especie
en vías de extinción.
Epitafio
Cuando vuelva su canto al polvo
de los caminos, plántenle un jardín
con frutas mañaneras de un abril imposible.

domingo, 4 de agosto de 2013

Agosto

El otro día me decía un pequeño genio que "agosto es el domingo de los meses". No le falta razón. Mortecino, la ciudad poco a poco pierde su pulso vital, quedando desnutrido de paseantes y gente atareada. Todo se para, parece más silencioso. Los negocios cuelgan los carteles de "cerrado por vacaciones "a modo de epitafio temporal, de un fallecimiento del tiempo, ya que agosto parece inerte, un paréntesis en el transcurrir del año.
 
Nos queda el recuerdo de otros agostos. Yo personalmente, los recuerdo con una atmósfera que el calor ralentiza. Y la ciudad, como un escenario casi metafísico donde solo fluye el lento transitar de las sombras.

sábado, 27 de julio de 2013

Qué suene la música...!!

Un pequeño rincón en el mundo, algo escondido, y con un entorno incomparable. Una casita coqueta para soñar...
Conmemoremos la belleza, incluso el sol...para ello..unos versos...:
 
La aventura pende del cuello de su rival
El amor cuya mirada se encuentra o se estravía
en los espejos de los ojos desiertos o poblados.
 
Todas las aventuras del rostro humano
gritos sin eco signos de tiempos muertos que nadie recuerda
(....)
Paul Éluard

sábado, 20 de julio de 2013

Aire fresco!

Y yo me empeño en las estampas de frío. Pero qué mal estoy llevando el calor!!En fin..hay temporadas que...

Me gustaría tener una visión brillante del mundo. Un interior de bóveda, de cabellera decadente..Residir en el equinoccio..en un cuerpo a tierra. Conluir  poemas como una certeza, como una muerte sin atisbos de melancolía. Me apoyaré en mi almohada, y seré el tiempo sorprendido....un borde mellado al final de algún camino...

martes, 9 de julio de 2013

¡Cómo deseó el invierno!

Y...¿ por qué será que en pleno verano a mi me da por tener nostalgia del frío? Os dejo con Sylvia Plath, muy adecuada en las nostalgias..


Otoño de ranas

El verano envejece, madre fría,
y los insectos son raros y escuálidos.
En este hogar palustre solamente
graznamos, nos ajamos.

Las mañanas se van en somnolencia.
El sol tardíamente nos alumbra
entre cañas sin nervio. Moscas fáltanos.
El helecho se muere.

La helada hasta la araña envuelve.
Cierto que el dios de la abundancia
por aquí anda. Nuestra gente
adelgaza, da pena.

sábado, 29 de junio de 2013

Luz interior..

Todos los lugares están suspendidos por una cuerda. La vida se revela en su sentido inverso.Señales favorables de deseos y metavacío en una silla. Denso olor de comida y chicle. Todo pesa, incluso el vacío. A mi físico carnal se le insiste en la instantánea. Vacíos imprevisibles.
 
No gracias, mi pesadez de metatortuga detesta las fotos.

domingo, 23 de junio de 2013

El día se ha sentado..

Y desapareció prudente la tristeza. Agotada, maltrecha, comprendió lo inexpugnable de los días.
Interiores de ceniza, brilla complaciente la luz eléctrica. Mi casa es un instante de felicidad y butacas verde claro. Un cálido invierno pasea por el extremo del pasillo, y en mis mejillas el viento envuelto en su tricota refleja la aridez de tus rasgos.
Un paquete de tabaco...un nudo en la garganta.....aun soy demasiado pequeña.

sábado, 15 de junio de 2013

Delicado..

Mientras me llega la inspiración dejaré unos versos que cautivan por su gran sencillez, sin perder un ápice de belleza.
Somos
lo que no entra en el recuerdo,
las sobras de nuestra propia memoria
 
un todavía, inútil, inaudito resto
(Silente, David Herranz)

domingo, 9 de junio de 2013

Primavera ausente..corazón en otoño..

Esta ausencia de primavera me ha hecho pensar en Keats por aquella Oda al otoño, donde se preguntaba ¿En dónde con sus cantos está la primavera? Diré, que aunque echo de menos la primavera coincido con el poeta inglés en alabar la belleza del otoño. Disfrutad de estos versos. Cuánta belleza!!
 
E¿n dónde con sus cantos está la primavera? No pienses más en ellos sino en tu propia música. Cuando el día entre nubes desmaya floreciendo y tiñe los rastrojos de un matiz rosado, cual lastimero coro los mosquitos se quejan en los sauces del río, alzados, descendiendo conforme el leve viento se reaviva o muere; y los corderos balan allá por las colinas, los grillos en el seto cantan, y el petirrojo con dulce voz de tiple silba en alguna huerta y trinan por los cielos bandos de golondrinas.
(Oda al otoño, Keats)
 
 

jueves, 23 de mayo de 2013

Canción de amor..

¿Cómo sujetar mi alma para que no roce la tuya? ¿Cómo debo elevarla hasta las otras cosas, sobre ti? Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido, en un rincón extraño y mudo
donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.

Pero todo aquello que tocamos, tú y yo, nos une, como un golpe de arco, que una sola voz arranca de dos cuerdas. ¿En qué instrumento nos tensaron? ¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
¡Oh, dulce canto!
Rilke

domingo, 12 de mayo de 2013

Lo extraordinario..

Sin acontecimientos. Ver pasar la nada asombrado. Derribar lo cotidiano para reconstruir un momento sencillo, que no desgasten las estaciones. Un momento que surge de la fe en el tiempo, de la belleza que nos azota como un cuerpo silencioso.

domingo, 5 de mayo de 2013

Poemas y metrallas..

Emigrar del silencio, pensamientos llenos de adictas visiones. Sonetos sin rimas, magníficos bocados de palabras. Un café y un paseo por las avenidas de granito me recuerdan que el mundo es más sencillo de lo que pensaba. Chismes en la lavandería, y un bolsillo..un poema plegado...
                   Mausoleo de papel...ahora solo es un esqueleto.

miércoles, 1 de mayo de 2013

Soñando Prévert..

Y comenzó a llover, y la ciudad se llenaba de cosas mundanas. Entre las gotas se perdía mi alfiler de corbata. Frente al fotomaton me sentía asesinada, sin ganancias ni horquillas..
 
Es como yo, decía..un poco triste y un poco alegre..Y después la iluminó una gran sonrisa y la lluvia comenzó a caer..
(La pluie et le beau temps)

martes, 23 de abril de 2013

El día resplandece..

Ahora llega el tiempo de los navíos de las conquistas.
Se pierde el gesto de sobre cerrado
que pesa en el olvido. 
En todas las direcciones gravitan
cuerpos sordos como silbidos.
Manos silenciosas 
estanques que resisten al asalto.
Flores renaciendo en días solemnes 
consuelo de ojos sin mirada.

sábado, 20 de abril de 2013

Días deshojados..

Os dejo con uno de mis favoritos, unos versos de Jean Arp:

Un péndulo de carne y hueso
toca el abecedario.
Las nubes respiran en los cajones.
Una escalera de mano sube por una escalera
de mano y lleva a la espalda
a la mujer escalera.

El espacio está sobre aviso.
Ya no duerme como la leche.
Se columpia en la lengua
de un recuerdo piadoso.
El espacio está bien lavado.
La desnudez de una cruz
la descripción de una lágrima
la descripción de una gota de sangre
en una gruta de carne y hueso.

En el plano ruidoso de nuestro siglo
un cordelito perdido
se pone a contarnos
que sirvió para hacer bailar
pirámides de carne y hueso
sobre sus vértices
como peonzas.

sábado, 13 de abril de 2013

Sensible a los suspiros...

Mi sonrisa oscila en un magnífico incendio. En otro tiempo vivía de puñados de miseria y clavos. Sobre un suelo frío he aprendido a caminar, y ya no huyo de los espejos.
 
Nudos de oruga en la inmensidad de la nada.

domingo, 7 de abril de 2013

A veces me sucede que..

Tengo grandes estacamientos. No es que, como todo el mundo, tarde días y días en contestar con una postal la carta urgente que me han escrito. No es que, como nadie, retrase indefinidamente lo fácil que me resulta útil, o lo útil que me resulta agradable. Hay más sutileza en mi falta de entendimiento conmigo mismo. Me estanco en el alma misma. Se produce en mí una suspensión de la voluntad, de la emoción, del pensamiento, y esta suspensión dura magnos días; sólo la vida vegetativa del alma-la palabra, el gesto, el hábito-me expresan yo para los demás, y, a través de ellos, para mí.
(Fernando Pessoa, Libro del desasosiego)

jueves, 28 de marzo de 2013

De no ser tú..

Poco queda, salvo un pensamiento que huye de sí mismo. Tiende la mano al suspiro, efímero intervalo de aire que se pierde altanero. Tiemblan mis manos invisibles, un parpadeo en el ombligo....todo lo demás es perfecto.
 
Contemplemos juntos el sol que se aferra a las montañas...

sábado, 23 de marzo de 2013

Inspiración Maillard...

Y qué hay de la locura? Una rueda dentada...Una lejana confidencia entre el pasado y sus heridas. Vivir un acontecimiento. Volverse infinitamente pequeño o ser la letra de un texto.
Vi el espanto señalado por mi propia voz, y se olvidaron mis sueños..
Y qué hay de la locura?
 
Una mujer tropieza con su propio movimiento...

sábado, 16 de marzo de 2013

Los últimos coletazos del invierno..

Lana y almizcle, certezas de un olor desprendido que el armario delata. Prestame tus ojos cerrados, y atravesaré una ventisca de lágrimas. Nostalgia de un solsticio.  Aún sopla el viento, y mece mis vestiditos descosidos- tempestades en fuga. El frío ahoga  este temor sordo.
 Ahora lo sé, seré noche de un ojo hueco, y el invierno será sólo unas sílabas..

sábado, 9 de marzo de 2013

Conversación, sonrisas, sándwiches y cigarrillos...


En Nueva York no solamente se descuida a las personas. También se descuidan las cosas. No pienso sólo en las cosas importantes como los puentes o las vías del metro, sino también en las pequeñas cosas en las que apenas reparamos y que tenemos delante de las narices: trozos de acera o de muro, bancos públicos. Fíjate bien en los objetos que te rodean y verás que casi todos están en ruinas.
Elige un lugar en la ciudad y piensa en él como si te perteneciese. No importa ni dónde esté ni qué lugar sea.
(Paul Auster y Sophie Calle, Gothan Handbook: Nueva York instrucciones de uso)

domingo, 3 de marzo de 2013

Morada de hombres..

El vino es semejante al hombre: Jamás se sabrá hasta qué punto es posible estimarlo y despreciarlo, amarlo y odiarlo, ni de cuántos actos sublimes o fechorías monstruosas es capaz. No seamos entonces más crueles con él que con nosotros mismos y tratémoslo como nuestro igual.

El vino exalta la voluntad; el haschisch la aniquila. El vino es un apoyo físico; el haschisch es un arma para el suicidio. El vino hace bueno y sociable; el haschisch aísla. El uno es laborioso, por así decirlo; el otro, esencialmente perezoso. ¿Para qué trabajar, en efecto, laborar, escribir, fabricar lo que sea, cuando se puede obtener el paraíso de un solo golpe? En fin, el vino es para el pueblo que trabaja y que merece beberlo. El haschisch pertenece a la categoría de los goces solitarios; está hecho para los miserables ociosos. El vino es útil, produce resultados fructíferos.
De Los Paraísos ArtificialesCharles Baudelaire

sábado, 23 de febrero de 2013

Espacios vacíos..

Dormir sobre el espacio vacío. Sin marcha a través recorro un camino incompleto.
 Tiemblan mis pétalos, y desconozco el sentido. Por mi frente chorrean recuerdos débiles, como el aroma de los cajones. Agita el viento mi cara descolorida, mientras me arranca lágrimas, que despiadado crucifica.
 
El tiempo altanero muerde su propia desnudez.

sábado, 16 de febrero de 2013

Naturaleza muerta sobre paredes blancas..

 En mi mente todo está agitado. Sin descanso, mis pensamientos son rubores de piedra.  Me despierto en la noche, y mi mundo es un viaje por lenguas de sueño. Escucho el viento torpe que desnuda las flores.  Todo flota en el aire, y la vida se sucede bajo una bóveda ardiente.
 
Más tarde llega el dia.. existencia frágil color refresco..

domingo, 10 de febrero de 2013

Tic Tac

¿Cuál era tu sueño cuando dejaste esta orilla? ¿Soñabas con una balsa de estrellas a la deriva, soñabas con abismos de candor?
Separaste las esferas intransigentes para tomar una flor. Eras el eco de un mundo de luz.
 
Soñaste el índice del cielo entre los últimos copos de la noche. La tierra se cubrió de lágrimas de gozo. El día se despertó en una mano de cristal.
(Jean Arp)

miércoles, 6 de febrero de 2013

Desde el fondo del abismo..

Somos nosotros dos la primera nube
En la extensión absurda de la dicha cruel
Somos el frescor futuro
La primera noche tranquila
Que se abrirá sobre un rostro y sobre ojos nuevos y puros
Nadie podrá ignorarlos.
(VII Paul Eluard)

sábado, 2 de febrero de 2013

La retórica del misterio..

 
El viento se alarga y tu rostro parece de lino. Sin límites se cerca el deseo. Descubro el vacío, y el vértigo de las violetas.  Mis manos..extensión de carne vagabunda...observan el temblor de tus pupilas. Corazón aquietado, sueño un deseo de excesos errados..
Quizá el horizonte, con su alma viajera, me aleje del suburbio de mi conciencia.

sábado, 26 de enero de 2013

Picnic..

Aquel punto mortecino dibujaba pájaros en la demora del tiempo. Los árboles engalanados, y el viento susurrante devoraba el silencio manso, ruborizado por el sueño. Olor a fruta madura, suave como un guante de terciopelo olvidado. Lecho de hierba y risas..en tus brazos se extiende el cenit.

miércoles, 16 de enero de 2013

Taxidermia artificial..


Podrás colgar mi cabeza como un trofeo. Exhibir una parte de mi que desconoces, que descozco...Quizá la menos importante, esa que jamás enseña el alma. Muéstrame como una nube envejecida, colócame al lado de un albatros para ser "indolentes compañeros de viaje".

sábado, 12 de enero de 2013

Responso de viaje..

     

                                   El amigo y poeta Juan Claudio Álvarez nos ha cautivado

Qué velo flotando al aire queda
cuando
calcinados por la fría fragua.
Qué lentitud de trenes
como
arrobada en medusas de humo.
Con cúpulas de cobre
bruñidas
por el paso de los perros.
Pasto de opacidades
de pie
al sol tronante de los rieles.
                        

miércoles, 9 de enero de 2013

Instantánea de velours..


Me abandonó el cartero, la lluvia, todo lo que olía  a sueño y ojera. Me enredé en pasatiempos de hoguera y gritos...Ya no vivo de convulsiones, de glaciales, y mi añoranza es más fuerte que la enfermedad. El tiempo me besa los párpados, y arrebata tedioso los disfraces del olvido.

jueves, 3 de enero de 2013

No es tan difícil...

Mi duplicidad es un glosario de hipótesis. Vivo con  mi yo deshilachado que frecuenta pensamientos amenazados, soñados asi mismos. Se estiran en el solsticio- dice mi yo ciego.
Mis sueños no tienen ritmo, les di de lado por villanos, por negarme la belleza. Me sentaría en el Rech, cedería mi espalda de puñal, y mi yo más débil, ese que evidencia lo absurdo, encontraría la dicha en un pensamiento aislado.
 
 

La Fée aux Miettes

Mi foto
Zaragoza, España
Adoro a Colette, L.Durrell, Baudelaire, R.Queneau, Boris Vian, Joyce Mansour. Los escritores y diseñadores japoneses. El cine de J.L.Godard y de Wong Kar Wai. Le Quartier Le Marais à Paris. Anna Karina. Las fotos de Mª Angeles Cuartero. Angel Schelesser y más...