sábado, 31 de marzo de 2012

Espejo..espejito mágico...

Los versos de Michel Leiris nos hablan de la belleza, versos, que como la belleza se me antojan irresistibles:

Para descubrir la existencia de los extasiados filones en las móviles profundidades de tu cuerpo mis dedos son varitas mágicas. Insólitas serpientes de la cólera.

Mis muebles se odian en mi dormitorio y sus grandes batallas inmóviles recuerdan las de nuestras manos, las de nuestros labios, las de febriles vapores que brotan a medianoche en los puertos las de mansiones que, invisiblemente se rajan de alto en bajo cuando los pasos de una mujer demasiado bella resuenan.
Ella era hermosa como el día.
Belleza es la corona ardiente, es el rumor que recorre el árbol del corazón a la corteza por la albura.
Belleza es el esplendor de una boca que se pliega herida por los remolinos de un lenguaje en excesivo amargo, como son todas las lenguas que pretenden decir alguna cosa
Ella era bella como un espejo
un deformante espejo donde se miran igualados por la común irrealidad los que son feos y aquellos que poseen una insensata elegancia..

martes, 27 de marzo de 2012

Frágiles..

Desde lo más hondo escuchaba tus suspiros de comerciante. La vida sucedía en tus ojos, obsesión de espejo, helado de sombra vacía. Como una prisionera variable de caminos sin recorrido. Te llevaré a empujones bajo escenarios mudos. Amarte incluso donde la luz se vuelve marchita como el color de los barcos olvidados...

domingo, 25 de marzo de 2012

De los placeres...de los días...

Ante este tipo de placeres me siento como Marcel Proust, modestia aparte, por supuesto. Lo que quiero decir, es que soy sensible al deleite visual, cuyos objetos y motivos están para ser contemplados y consumidos. El mundo se vuelve suntuoso, aristocrático y decadente..una auténtica debilidad. Desde luego, como merienda dominical, no tiene precio.

Fuente voluptuosa, dicha en la mentira. Mis manos frías hablan un idioma extranjero.  Y aunque las lágrimas huyeron en un ajuste de cuentas, en mi armario solo se encuentran papeles sucios y latas de sardinas. Y me quedé sentado, pensando. Nunca intenté ponerle puertas a la noche. Solo soñar que transitabas a lo largo de mis días..

martes, 20 de marzo de 2012

Cien monedas de pescado..

Descubrir tu existencia en los gritos vacíos. Domestiqué los sentimientos y los corbertí en el más pequeño de los muebles. El pasar de los días. Me siento en la ventana y veo pasar nubes con ojales. Desconfío de la garganta del tiempo, de las libélulas, de la tristeza de los bolsillos vacíos...de mis recuerdos en kilometraje cero. Por mi corazón, ya sólo darán cien monedas de pescado.

lunes, 19 de marzo de 2012

Pepitas de calabaza..

Para burlarme del lunes nada mejor que darle calabazas...

El milagro de verte reflejado en cada ojo, en cada donante de estrellas. Náufraga en tus rasgos sencillos, en tus pupilas encendidas. Me sujetan las raíces como una lejana confidencia..Me volveré gigante o eternamente pequeña. En mi sueños un ballet de madreselva arranca las lágrimas a los poemas..Tú, donde aún habitas, heridita abierta sin esperanza.

sábado, 17 de marzo de 2012

La ciudad exhumada..

Me paseo por allí con esas codiciadas alusiones a un pasado que nadie puede compartir conmigo, y del que ni siquiera el tiempo podría despojarme. Siento el cabello pegado al cráneo, mi mano protege el hornillo de la pipa contra  la fuerza del viento. En lo alto, el cielo es un panal de estrellas. Antares chorrea luz en lo alto, sumergida en el rocío...He abandonado voluntariamente libros y amigos serviciales, habitaciones iluminadas, chimeneas propicias a la conversación, la entera cofradía del espíritu civilizado, y es algo que no lamento, pero me maravilla.
Veo además esta decisión como algo fortuito, derivado de impulsos que considero ajenos a mi naturaleza auténtica. Y sin embargo, por extraño que parezca, sólo aquí consigo por fin volver a entrar, volver a habitar con mis amigos en la ciudad exhumada, envolverlos en las espesas mallas de acero de metáforas que durarán mucho menos que la ciudad misma...así lo espero. Por lo menos aquí soy capaz de abarcar su historia y la de la ciudad como un solo y único fenómeno.
(Justine, L. Durrell)

domingo, 11 de marzo de 2012

Domingo hedonista..

Qué bueno es descansar, y más si es domingo, aunque me temo, el descando no entiende de días de la semana.

En el rumor de las palabras, ese ronron de consonantes..tu melodiosa voz en la mañana. Toda idea se abandona, como se abandona la infancia con el tiempo. Me tumbo a escuchar el cri cri imparable de los insectos, mientras, el viento dibuja tu sonrisa de manantial. Te esperaré, aquí...esperaré a oír el goce sonoro de tus pisadas.

domingo, 4 de marzo de 2012

Espacios desiertos..

Y yo, busco en el aire tu aroma, algo que me recuerde la intensidad con la que te vivía. Olvidé lo deprisa que pasa el tiempo con sus verdades de granito. Esta mañana llovían espejos y recordé las veces que te busqué a la vuelta de la esquina..cada noche, pensando que la haría volver al día.

La Fée aux Miettes

Mi foto
Zaragoza, España
Adoro a Colette, L.Durrell, Baudelaire, R.Queneau, Boris Vian, Joyce Mansour. Los escritores y diseñadores japoneses. El cine de J.L.Godard y de Wong Kar Wai. Le Quartier Le Marais à Paris. Anna Karina. Las fotos de Mª Angeles Cuartero. Angel Schelesser y más...