domingo, 30 de septiembre de 2012

Cuota dominical..

Hoy algo muy breve de Gamoneda, que ayer mi amigo Refu lo trajo al pensamiento.

Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.

Esto era el destino:

llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

 Vigilaba la serenidad adherida a las sombras, los círculos donde se depositan flores abrasadas, la inclinación de los sarmientos.
Algunas tardes, su mano incomprensible nos conducía al lugar sin  nombre, a la melancolía de las herramientas abandonadas.

martes, 25 de septiembre de 2012

De tu ausencia..

La ausencia hoy tiene color cetrino, el mismo que cuando nos despedimos. En lo cotidiano se refleja el tiempo, una oquedad en mi estómago..un abismo. Quedan los objetos, los asientos, la ceniza que sin peso ni sustancia son como fauces de fiera.
Me he lavado la cabeza con destellos de aquel momento de cántaro. He heredado tu fragilidad incierta, y la otra mitad del tiempo. Mis párpados de bordes estampados, de rutinas maltrechas se plegan en recuerdos que la vida enmascara. Y ahora el silencio es un collar de suspiros que nos acecha..
 

miércoles, 19 de septiembre de 2012

La hora del té..

Estas delicias gastronómicas me hacen pensar en la literatura de Proust, no puedo evitarlo. En el placer, en la vida y en el amor, y en todas las sensaciones que evoca de forma magistral:
 
Entonces me acordé: todos los días, cuando estaba vestido, bajaba a la habitación del abuelo que acaba de despertarse y tomaba su té. Mojaba un bizcocho y me lo daba a comer. Y cuando hubieron pasado aquellos veranos, la sensación del bizcocho reblandecido en el té fue uno de los refugios en donde habían ido acurrucarse las horas muertas.

sábado, 15 de septiembre de 2012

La lecture du temps..

Leo con el corazón herido por flechas transparentes. Mas allá, sin advertirlo, pasean las raices de un ciclamen. Mis ojos escudriñan las voluptuosas mayúsculas adormecidas. Escucho ruidos sin sonido, son mis pensamientos que por placer han alejado a los dioses, a los mitos. Sin color, sin comas, sólo una plegaria en el bolsillo: Ojalá lleguen las  lluvias..

miércoles, 12 de septiembre de 2012

Lejos de todo..

Retroceré mis pequeños párpados de pájaro, y  pasearé suavemente por decorados de fatalismo. Mi mente se apodera de  instantes vagabundos como posos de café anhelantes. He estado rodeada de caníbales que aniquilan lirios, y sacuden su doctrina en una estación de sombras.  Me alejaré de las veletas, ya no busco la piedad perdida, sólo busco unas palabras que arranquen las lágrimas. 

sábado, 8 de septiembre de 2012

Eternidad..

Cuando la belleza vuela esconde sus alas en el final de la vida. Pero la esencia permanece, penetra en el tiempo, más allá de los espejos.  Las noches llenas de luz deforman el sueño, y tu presencia, viva como la carne, llenará la eternidad.

lunes, 3 de septiembre de 2012

Para los sentidos..

Sonrío al tiempo, a las paredes que se parecen después de una charla bajo la lámpara. Al recuerdo mezclado con licores, y al gesto que traciona a la palabra. Al agua fría que abraza las magnolias del paseo. Y a tu cabellera, que siempre fue una trampa que hablaba en voz alta. Como el trigo aspirado con los párpados cerrados en un cielo de sol envejecido..

sábado, 1 de septiembre de 2012

Nostalgia otoñal..

No sé si será el calor que hemos pasado o  que llevo en mi la esencia del otoño eterno, pero ansío el cambio de color que implica la llegada del otoño y sus temperaturas más amables. Os dejo un poema de Lovecraft con cierto gusto a un otoño gótico y nostálgico.

Cada año, al resplandor melancólico del otoño, los pájaros remontan el vuelo sobre un océano desierto. Trinando y gorjeando con prisa jubilosa por llegar a una tierra que su memoria profunda conoce. Grandes jardines colgantes donde se abren flores de vivos colores, hileras de mangos de gusto delicioso y arboledas que forman templos con ramas entrelazadas sobre frescos senderos... todo esto les muestran sus vagos sueños.

Buscan en el mar vestigios de su antigua costa, y la alta ciudad blanca, erizada de torres... Pero sólo las aguas vacías se extienden ante ellos, así que al fin dan media vuelta una vez más. Y mientras tanto, hundidas en un abismo infestado de extraños pólipos, las viejas torres añoran su canto perdido y recordado.
(Nostalgia, Lovecraft)

La Fée aux Miettes

Mi foto
Zaragoza, España
Adoro a Colette, L.Durrell, Baudelaire, R.Queneau, Boris Vian, Joyce Mansour. Los escritores y diseñadores japoneses. El cine de J.L.Godard y de Wong Kar Wai. Le Quartier Le Marais à Paris. Anna Karina. Las fotos de Mª Angeles Cuartero. Angel Schelesser y más...