miércoles, 29 de septiembre de 2010

La vida moderna...

En un día de protesta frente a la crisis como el de hoy, nada mejor que recurrir a la disección de los nuevos ricos que ya hiciera Perec en los años 60. Esos nuevos ricos que no sabían (ni han sabido) esperar ; a los que les devoraba (y les ha devorado) la impaciencia por tener un piso, un gran coche, por pertenecer a una clase superior, por hinchar la burbuja. ¿Os suena?
La impaciencia, se dijeron Jerôme y Sylvie, es una virtud del siglo XX. A los veinte años, cuando hubieron visto, o creído ver, lo que podía ser la vida, la suma de dichas que encerraba, las infinitas conquistas que permitía, etc, supieron que no tendrían la fuerza de esperar. Podían llegar, ni más ni menos que los otros, pero lo único que querían era haber llegado. Sin duda eso era lo que se ha convenido en llamar intelectuales.
Pues todo les decía que andaban errados, y, en primer lugar la vida misma. Querían gozar de la vida, pero, en torno a ellos, el goce se confundía con la propiedad. Querían permanecer disponibles, y casi inocentes, pero los años pasaban de todos modos, y no les aportaban nada. Los otros acaban por no ver en la riqueza más que un fin, pero ellos no tenían ni una perra.
Se decían que no eran los más infelices. Tal vez tenían razón. Pero la vida moderna excitaba su propia desdicha, mientras borraba la desdicha de los otros: los otros estaba en el buen camino. Ellos no eran gran cosa: unos pelados, unos fracotiradores, unos lunáticos.
(Las Cosas, Georges Perec)

lunes, 27 de septiembre de 2010

El mundo imperfecto..

Hoy no me resisto a poner algo de Augusto Monterroso. Hace días que vengo acordándome de sus pequeños cuentos y creo que hoy es el día. Qué mejor para un lunes, una foto de una bella dama, y unas líneas para sonreír. Espero que os guste. Buen lunes!
El mundo:
Dios todavía no ha creado el mundo; sólo está imaginándolo, como entre sueños. Por eso el mundo es perfecto, pero confuso.
La rana que quería ser una rana auténtica:
Había una vez una rana que quería ser una Rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello.
Al principio se compró un espejo en el que se miraba largamente buscando su ansiada autenticidad. Unas veces parecía encontrarla y otras no, según el humor de ese día o de la hora, hasta que se cansó de esto y guardó el espejo en un baúl.
Por fin pensó que la única forma de conocer su propio valor estaba en la opinión de la gente, y comenzó a peinarse y a vestirse y a desvestirse (cuando no le quedaba otro recurso) para saber si los demás la aprobaban y reconocían que era una Rana auténtica.
Un día observó que lo que más admiraban de ella era su cuerpo, especialmente sus piernas, de manera que se dedicó a hacer sentadillas y a saltar para tener unas ancas cada vez mejores, y sentía que todos la aplaudían.
Y así seguía haciendo esfuerzos hasta que, dispuesta a cualquier cosa para lograr que la consideraran una Rana auténtica, se dejaba arrancar las ancas, y los otros se las comían, y ella todavía alcanzaba a oír con amargura cuando decían que qué buena rana, que parecía pollo.

viernes, 24 de septiembre de 2010

De lo sublime...

Dudo de todo. Si quieres ámame en el pasado, pero no como soy ahora. (...) Siempre atrapando fantasmas y persiguiendo sombras!, ya estoy cansada. Y, sin embargo, amaba a ese hombre generoso, tan soñador como yo, a quien creía más fuerte que yo. Lo amaba como un padre, y tú eras el hijo de los dos.
Dejadme vivir de vuestra vida; el país adonde vayáis será mi patria, vuestra familia será mi familia; moriré allá donde muráis y me sepultarán en la tierra que os reciba.
Una sola palabra, dime la hora. ¿Será está noche?, ¿mañana? Cuando tú quieras, cuando tengas una hora, un momento que perder. Respóndeme una línea. Si es está noche, mejor. Si es dentro de un mes, allí estaré. Será cuando no tengas nada que hacer, yo, lo único que tengo que hacer es amarte.
(George Sand, Alfred de Musset, Los Amantes de Venecia)

miércoles, 22 de septiembre de 2010

Souvenirs à quatre sous!

Pero el amor esa palabra...Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres, de todas las calles, de todas las casas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbursier van a hacer un puente sostenido por un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero.
(Julio Cortázar, Rayuela)

lunes, 20 de septiembre de 2010

Un beso...

Hoy es de esos días en los que me falta absolutamente toda la inspiración. Es un rollo cuando pasa eso, pero no os preocupéis, en su defecto os dejo un beso. Los besos siempre sientan tan bien...
Bueno, en realidad me viene a la cabeza aquel verso del poema de Bécquer...casi a modo de suspiro...Yo no sé qué te diera por un beso!

domingo, 19 de septiembre de 2010

No quiero ir al cole!

Algo suave para finalizar un domingo y comenzar un lunes. Algo de Gloria Fuertes:
La poeta se casó con el poeto
Y en vez de tener un niño
Tuvieron un soneto.

viernes, 17 de septiembre de 2010

Un poco de bohemia franco-argentina..

Rodeado de chicos con tricotas y muchachas deliciosamente mugrientas bajo el vapor de los cafés crèmes de Saint-Germain-des-Prés que leen a Durrell, à Beauvoir, à Duras, à Douassot, à Queneau, à Sarraute, estoy yo un argentino afrancesado (horror horror), ya fuera de la moda adolescente, del cool, con en las manos anacrónicamente Etes-vous fous? de René Crevel, con en la memoria todo el surrealismo, con en la pelvis el signo de Antonin Artaud, con en las orejas Ionisations de Edgar Varese, con en los ojos Picasso (pero parece que soy un Mondrian, me lo han dicho).
-Tu sèmes des syllabes pour récolter des étoiles-me toma el pelo Crevel.
........
-Ah-dijo Oliveira-Así que yo soy un Mondrian.
-Sí, Horacio.
-Querés decir un espíritu lleno de rigor.
-Yo digo un Mondrian.
-¿Y no se te ha ocurrido sospechar que detrás de ese Mondrian puede empezar una realidad Vieira da Silva?
-Oh, sí-dijo la Maga- Pero vos hasta ahora no te has salido de la realidad Mondrian. Tenés miedo, querés estar seguro. No sé de qué...Sos como un médico, no como un poeta.
-Dejemos a los poetas-dijo Oliveira- Y no lo hagás quedar mal a Mondrian con la comparación.
(Rayuela, Julio Cortázar)

miércoles, 15 de septiembre de 2010

C'est Chic..

Qué estupendas Catherine Deneuve et Françoise Dorléac...están tan guapas en Les demoiselles de Rochefort, me hacen recuperar el gusto por lo francés. La verdad es que la peli desborda color y optimismo, muy recomendable para días de bajón...

Y viniendo a cuento, ya que las señoritas de Rochefort buscan el amor, se me ocurre una frase de Proust:

"El amor es el espacio y el tiempo medido por el corazón".

Os dejo otra del mismo autor:

"El hombre, que juega perpetuamente entre los dos planos de la experiencia y la imaginación, querría profundizar en la vida ideal de la gente que conoce y conocer a las personas cuya vida ha tenido que imaginar".

lunes, 13 de septiembre de 2010

Estampas alegres para un lunes..


Mi imaginación se pasea por la campiña de una falta absoluta. Ofrezco a un caballero un vaso lleno de sueños. Ya no eres un desconocido aunque te oculte el ciclón. Llego al hipódromo donde los hipocampos me sugieren que te olvide..que el olvido te cubra como el musgo cubre las estrellas...
(By Miette)
La poesía es de todas las aguas claras la que menos se demora ante los reflejos de sus puentes. Poesía, vida futura en el interior del hombre que ha ganado en calidad.
(Le poème pulverisé, René Char)

domingo, 12 de septiembre de 2010

Caracoles!!

Os voy a amenizar con un microrrelato escrito por Ernest en un momento de inspiración. Fue el sábado anterior entre copas, risas y bailoteos en la Casa Magnética. Espero que os guste:

Amores Géminis:
Josemi y Josefa se conocieron un 29 de febreo de un año cualquiera. A ella, él le pareció algo ambigua, a él, ella le pareció un tanto indefinido. Años después volvieron a encontrarse un 29 de febrero. Él la recordaba tal cual, ella lo recordaba tal y como era. Pero aquella noche Jose Emilia y Jose Facundo se enamoraron el uno del otro como caracoles. Las apariencias engañan.

jueves, 9 de septiembre de 2010

Que no tengo abuela...

Las tazas de casa de mi abuela. Pequeñas, y de cristal trasparente y grueso. Yo las miraba con auténtica devoción, y pasaban a convertirse en recipientes mágicos. Sentaba a las muñecas a tomar el té, bajo la desaprobación de mi abuela, cuya cocina era el paraíso de las niñas con vocación de soñadoras. Recuerdo el mueble de la cocina que dejaba ver todos los cacharros a simple vista, y como mi corazón palpitaba por la emoción de pensar en las mil ideas que se me ocurrían para mi y para mis muñecas.
La cama turca y los muebles blancos, y sobre todo, una casa de madera donde se colocaban pequeños adornos que solían salir en el roscón. Esa casita colgada en la pared era mi auténtica obsesión, pues mi abuela jamás me dejaba jugar con ella. Siempre me decía que me la daría cuando fuese mayor, como si fuese a tener el mismo sentido años después. Pero,¿qué iba a saber ella de cómo una niña dejaba volar su imaginación ante tal objeto? Lo que debería saber a su edad es que el deseo no dura siempre. Y yo lo viví desde el mayor de los extrañamientos. Ser mayor para un niño es un dato tan incierto....
El gato de la señora Concha, que ante su inmovilidad, yo decidí pisarle en rabo numerosas veces hasta que el gato se movió, pero para arañarme y defenderse de la pequeña impertinente que le acosaba en su pausada siesta. Depilar a las muñecas con pegamento, hacerles cortes de pelo imposibles y desconyuntarlas formaban parte del día a día. El artista Hans Bellmer hubiera estado más que orgulloso de mis creaciones convertidas en material terrorífico, todo ello dotado de nihilismo infantil. Una pequeña revolucionaria de las artes plásticas.
Ese es el mundo que a veces echo de menos. Poder mirar la realidad de otra forma. Convertir cualquier cosa en juguete y empezar a jugar, y que las horas se pasen sin ser conscientes del mundo, sólo jugar.

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Puertas de la nostalgia I

Mi amigo Manimor insistió para que escribise un texto hablando de algún lugar, cosa o momento que me produjese nostalgia. Debo confesar que me costó, pero en realidad era fácil. El tema está siempre presente en mi vida, y no es otro que mi infancia. Pues allá va, para Manimor y para todos aquellos que no han dejado atrás del todo su infancia.
Y para que no os canse mucho os lo doy, como sugirió Manimor, en pequeñas pildoras:
No me considero una persona excesivamente nostálgica pero sí convivo con una remora casi existencial que es mi infancia. No me he recuperado nunca, pero no por trágica, sino porque fui una niña muy feliz. Supongo que de forma inconsciente no quiero que termine nunca. Tanto es así, que en los momentos en los que me siento agotada me gustaría no tener que ocuparme de mi misma, como cuando era niña y mis padres velaban por mi todo el tiempo. Me llevaban y me traían a sitios que me parecían estupendos, salvo cuando ibamos de visita a casa de familiares que desde mi diminuto contrapicado, a mi se me antojaban seres extraños, que poco o nada tenían que ver conmigo.
Mi cabecita aún infantil evoca aquellos veranos eternos, donde el tiempo se contaba al ralentí. El verano era un espacio dimensional al que no se le ponía fin. La playa, las horas infinitas al sol y mi gusto por el pescado, que ya se gestaba en esos momentos para siempre. Y mi madre como culpable de haber críado a una niña gourmet. Porque por aquel entonces comía cosas tan sofisticadas como anguila y ostras, sin entrar en prejuicios de texturas, disfrutando del olor y sabor a mar. Hay que decir que la culpa anterior es del espermatozoide de mi padre, que ya era gourmet...además de impaciente.
La percepción diferente del tiempo y de la distancia, de todas las cosas. Porque cuando se es niño todos los mundos son posibles. Y eso es lo que más nostalgia me produce. Ahora es difícil imaginar otros mundos sin parecer un loco.
Me fascinaban los ceniceros de pie, de esos que ya nunca más he vuelto a ver, ya que la moda decidió por ellos. Inolvidable el olor a ceniza que desprendía, abarrotado de colillas, y vestigio evidente de una reunión de mayores. Qué emocionante me parecía. En ese momento decidí ser fumadora platónica.
Continuará..
NOTA. Las puertas de la evocación, a veces puertas de la nostalgia , son entradas que publicamos a la vez distintos blogeros en sus respectivos blogs. Fue inspirado por una amiga - la que dije en mi texto anterior- que me animó a escribir y publicar lo que hoy he contado. El también participa, su entrada es esta: http://elsoliloco.blogspot.com/2010/09/una-caaana-con-limon-y-una-de.html#comments

martes, 7 de septiembre de 2010

El olvido..tantas veces necesario..

Me estoy dando cuenta de que olvido, de que no tengo más remedio que olvidar lo principal:la presencia del mar, su ritmo incesante, el sol. Tampoco puedo recordar los cuatros tilos del patio de un internado de provincias, y su aroma. Y la sonrisa de mi padre en el andén de la estación, dos años antes, cuando salí del colegio: una sonrisa incómoda porque yo llevaba trenzas y un horrible vestidito negro. Y en el coche, la explosión súbita y triunfante de alegría, porque yo tenía sus mismos ojos, su misma boca y porque iba a ser su más querido y más maravilloso juguete. Él iba a enseñarme París, el lujo de la vida fácil.
(Buenos días, tristeza, Françoise Sagan)

lunes, 6 de septiembre de 2010

Le ciel Bleu..

Nada tan inspirador como un mar azul que se confunde con el cielo.... Refrescante foto para estos estos días en los que el verano parece eterno. Afortunados los que puedan darse un paseo por la playa y disfrutar del olor del mar. Uuuummmm....se quedó en mi memoria, se quedó en mi corazón como un gran amor.

Mi amor como un grito...llegando a tus oídos, que no son sino caracolas donde reside la belleza, gritos como postales del fin del mundo...

domingo, 5 de septiembre de 2010

Las palabras nos traicionan..

Salvo para los magos de la palabra.
Para la mayoría, la expresión sólo es un movimiento "du silence à la parole".
Y un frasecita que dice Nana: "La verdad está en todo, incluso en el error"

jueves, 2 de septiembre de 2010

El verbo brota del sueño..

Foto expresionista. Anna Karina con estética expresionista, una maravilla!!El triunfo de la imagen sobre la palabra. En este fragmento Nana está viendo la peli de Dreyer, La pasión de Juana de Arco, donde sucede una simbiosis perfecta entre las protagonistas de ambos film. Además interviene otro viejo conocido de la casa, un loquito entrañable: Antonin Artaud. Con esa vida intensa y sus experiencias en el manicomio. El visionario del teatro francés dejó un legado interesante a lo largo de su vida. Un personaje tan maldito como desquiciado. Un enfant terrible de esos que tanto nos gusta.

No me parece
ni el espacio ni la posibilidad,
yo no sabía exactamente qué era,
y no experimentaba la necesidad de pensarlo;
eran palabras inventadas para definir cosas que existían
o no existían frente a la urgencia apremiante de una necesidad:
la de suprimir la idea, la idea y su mito
y de hacer reinar en su lugar la manifestación trotante
de esta explosiva necesidad: dilatar el cuerpo de mi noche interna,
de la nada interna de mi yo que es noche nada, irreflexión,
pero que es explosiva afirmación de que hay algo a lo cual puede ceder lugar: mi cuerpo.

La Fée aux Miettes

Mi foto
Zaragoza, España
Adoro a Colette, L.Durrell, Baudelaire, R.Queneau, Boris Vian, Joyce Mansour. Los escritores y diseñadores japoneses. El cine de J.L.Godard y de Wong Kar Wai. Le Quartier Le Marais à Paris. Anna Karina. Las fotos de Mª Angeles Cuartero. Angel Schelesser y más...