Feliz 2011..

El Hada de las Miguitas os desea un feliz año nuevo.

Sentimientos anémicos...

Carmencita era una señora muy desastre que pasaba sus días sola en medio de la gran urbe, devoradora de congeneres e ilusiones. Aunque ya se había acostumbrado a la soledad y a la tristeza seguía escondida detrás de una pila de naranjas, haciendo de su frutería una bonita polis de olores y colores que cambiaban al alba. Tenía sus pequeños ocios de los que disfrutaba, como darse un masaje en la hidromedusa o leer bajo la lámpara-tempestad. Era su favorita.

Un día comenzó a sentir que su vida estaba realmente vacía. Nada le complacía ya. Ni los fruteros con aire pensativo, ni las nubes que se creían ovillos lana, ni siquiera los vestidos oblongos de Rrose Sélavy.

Una manaña salió a la calle después del trabajo. Se puso a fumar un centímetro cúbico de tabaco, y mientras fumaba, apoyada en una farola que sólo iluminaba a las damas afectadas de tristeza, apareció una niña. La pequeña que se sintió conmovida por semejante imagen, cogió a Carmencita de la mano y le dijo: ¡Vámonos a casa!
Carmencita y la niña se fueron juntas a casa, y desde entonces, meriendan chocolate y bizcochos de ricos sueños.

Pide un deseo..

Ojo con lo que se pide. Como decía Santa Teresa, "se llora más por las plegararias atendidas que por la no atendidas".

Tú eres la semejanza!

Cargada de sueño, tu nombre se quiebra dentro de mi garganta. Es un vagabundo que provoca el vacío. Tu ausencia es una danza macabra..

Regalo de Navidad..

Realmente era una visión maravillosa. En el rincón más apartado había un árbol completamente cubierto de flores blancas. Sus ramas eren todas de oro y colgaban de ellas frutos de plata, y debajo estaba el niñito a quien había querido tanto.

El Gigante bajó las escaleras con gran alegría y entró en el jardín. Corrió a través de la hierba y se acercó al niño. Cuando estuvo junto a él, su semblante enrojeció de cólera y le preguntó:

-¿Quién se ha atrevido a herirte?

Porque en las palmas de las manos del niño y en sus piececitos veíanse las señales de dos clavos.

-¿Quién se ha atrevido a herirte?-gritó el Gigante- Dímelo. Iré a coger mi gran espada y lo mataré.

-No- respondió el niño, éstas son las heridas del amor.

-¿Quién eres?-preguntó el Gigante, y un extraño temor lo invadió, haciéndole caer de rodillas ante el niñito.

El niño sonrió al Gigante y le dijo:

-Me dejaste jugar una vez en tu jardín. Hoy vendrás conmigo a mi jardín, que es el Paraíso.

Cuando los niños llegaron aquella tarde, encontraron al Gigante tendido, muerto bajo el árbol, cubierto de flores blancas.

(El Gigante Egoísta, Óscar Wilde)

Joyeux Noël!

Mis mejores galas para este día de fiesta. Espero que "le Père Noël" haya sido amable con todos vosotros. Yo he sido un Hada muy buena.

Estados de ánimo..

El desamparó comenzó a insinuarse en su ánimo, porque ahora cada decisión no parecía ya producto de su voluntad, sino una réplica a presiones acumuladas fuera de él; las exigencias del proceso histórico en que él mismo se hundía como en una arena movediza.

Pero si ya no podía controlar acontencimientos, era necesario que se controlara a sí mismo, a sus nervios. Ya hacía semanas que los sedantes tomaban el lugar del autodominio, aunque no sirvieran más que para exorcizar los cosquilleos de la subconsciencia, temporalmente.

(Mountolive, L. Durrell)

Un amour à crédit..

Parecía una chica más, de hecho, nunca pensé que tendría algo que aportar en una cita. Aunque lo nuestro no era una cita. A las chicas como ella le sobran citas, pero nunca con tipos como yo. Y aunque lo nuestro, si bien no era una cita, tuve la suerte de coincidir con ella en una mesa. Era una noche de fin de año.

Aquel año, ante la falta de planes y expectativas, decidí ir con mis padres al cotillón en el Casino. Casualmente, su familia estaba sentada en la misma mesa que la mía. Una mesa redonda, grande, decorada de forma elegante, y a su alrededor los comensales, es decir, nosotros: absurdos, fríos..y aburridos. Incluso ella no destacaba en exceso. Me llamó la atención su pequeño bolso, y no sólo por los brillantes, que no dejaban de envíar reflejos continuamente. Era imposible no preguntarse qué demonios cabía en ese bolso de diminutas dimensiones. Y allí estaba ella, lejana y ajena a todas las conversaciones. Sin decir una palabra se dirigió hacia una de las mesas de juego, y se sentó. Yo me acerqué a mirar. Ella abrió el bolso, allí mismo, de sus profundidades sacó una tarjeta de credito que le extendió delicadamente al crupier. Sólo llevaba eso en el bolso: una tarjeta de crédito. Me pareció lo más sexy que había visto en mi vida.

Como un Haiku...

Kawabata tiene una prosa delicada y pura. Para los amantes de lo frágil y lo efímero leer sus novelas es una experiencia bella, sútil...que deja esa sensación de haiku en el alma.

Vio el sol de la tarde como lo había visto después de la noche con la señora Ota: el sol de la tarde a través de la ventana del tren, destrás de la arboleda del templo Hommonji. El sol rojo parecía derramarse sobre las ramas. La arboleda se recortaba, oscura. El sol que se derramaba por las ramas se introdujo en sus ojos cansados. Los cerró.

Las grullas blancas del pañuelo de la joven Inamura volaron en el sol de la tarde, que todavía estaba en sus ojos.

(Mil Grullas, Y. Kawabata)

Sólo un recuerdo..

Hoy he soñado que perseguía hombres. No sé quienes eran. Me tropecé con Lacan, y me habló con acento argentino. Quería diluir mi yo..mi esencia. Con sus palabras sublimes me enredaba como manos errantes. Después olía a betún y a cuero. Eran los zapatos de él. Ya no era Lacan. Era un hombre, un recuerdo, como un ave que se aleja y que mi memoria guarda en forma de frase.

Caprices de la parole

Homenaje a Francis Ponge:

Qué caprichosas se volvían las palabras cuando ella estaba delante. Eran como insectos distraídos volando hacía un guiño. Yo sólo era un hombre vestido de árbol con ramas de malosentendidos. Primero intenté hablar con frases sacadas de sueños. Después con absurdos ensayos de miles de sabios, con las tragedias y con las novelas que terminan mal. Ridiculamente pretencioso me llamaron. Ahora soy un árbol vestido de hombre, y mi corteza al hablar descubre los dientes.

Un nuit au Luxembourg..

Paisaje casi galáctico en el quartier européen de Luxembourg. La nieve y la ausencia de gente de la dan un aspecto fantasmal y extraño.

Nadie sabía de dónde le venía esa costumbre tan rara. Desde hacía ya un tiempo se lanzaba sobre las narices ajenas como si le fuese la vida en ello. Cuando las veía, allí, reposadas, desprevenidas, pegadas al rostro, sentía un irrefrenable impulso de saltar hacia ellas y besarlas. No importaba dónde estuviese. Nariz que veía, nariz que besaba. Depositaba un suave beso en la punta, cariñoso y dulce...y casi siempre mal recibido. No tenía preferencia, actuaba de forma arbitraria. Una vez me contó que el único criterio que empleaba era la mirada del dueño. En un semáforo, en una parada de autobús, en el palco de la ópera... No sé, nunca supe qué pensar. Alguien insinuó una vez que se trataba de algo freudiano. ¿Cómo lo llamaban? ah sí! envidia de pene. Con mis mejores intenciones le regalé el libro de Gogol. Pensé que el cuento de La nariz podría ayudarla.

Desde entonces no la he visto. Hace mucho que no tengo noticias de ella. No sé si seguirá con esa costumbre. A mí nunca me dió ningún beso, aunque creo que mi nariz se sintió observada en alguna ocasión.

Le père de la Fée...

Nodier, gótico e imaginativo sólo él podía ser mi papá literario, podría decir incluso que es mi mamá, ya que el me parió, me dió la vida a través de sus escritos. Os dejo unos versos maravillos de este gran escritor.

La fragancia indecisa de un olor olvidado,
llegó como un fantasma y me habló del pasado.
Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,
y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.

Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido
y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.
(Charles Nodier, Midnight dreams)

Una breve historia de amor...

En alguna parte un poeta piensa, dijo Artaud. Y yo, sueño con hombres-cremallera. Despierto, estoy en un avión. Delante de mi un hombre, veo su pelo, sus rizos oscuros marrón glacé. Siempre me pareció bonito llamar así al cabello castaño. Con mis dedos lo toco, lo enredo entre mis indices, lo ensortijo. Él no me mira, pero me siente. Siente mis dedos llenos de intenciones..de fantasía. Suave, quiero olerlo pero no puedo. Lo huelo con el pensamiento, le grito desde el pensamiento, pero el no se gira. Entre una tempestad de gritos ahogados mi cuerpo es ahora una torre inclinada...y sigo sin verle. Sólo puedo soñarle entre mis dedos.

La fée en vacances....

Me daré una vuelta donde las niñas pasean con el mundo debajo del brazo. Sonreiré al lejano mediodía desde un carro tirado por hipocampos. La lluvia de invierno sólo será una vagabunda que empapa los sueños con gotas de sabiduría. De paraguas usaré mi peinado donde florecerán alegres violetas.

Cartas para no enviar..

La eximo de comparecer en mi idea de sí.
Su vida.
Ésto no es mi amor; es sólo su vida.
La amo como al poniente o al claro de luna, con el deseo de que el momento permanezca, pero sin que sea mía en él más que la sensación de tenerlo.

Metafísico. Pero toda la vida es una metafísica a oscuras, con rumor de dioses y el desconocimiento de la /derrota/ como única vía.

(Libro del desasosiego, Pessoa)

La vida, las palabras...

Me reinventé como un paisaje inexistente. Miré al cielo y unas enanas blancas me devolvieron la sonrisa. Qué gratificante era salir de casa y respirar el sueño de las magnolias. Un grito repetido entre los mármoles del viento. En el eco aún resuena un nombre, lo deletrearé ante el espejo o lo tomaré al asalto.

Antes de dormir sacaré a pasear a las palabras, así, todas juntas veremos pasar los sueños.

Am stram gram...

Le compré caramelos y galletitas de chocolate, eran caprichos que aún podía permitirme, y no por una cuestión económica. Lo precario de mi exitencia no se debía al dinero, sino a mi alma. Hacía mucho que me costaba complacer a la gente, pero con ella era distinto. Me apetecía, me salía, era como una especie de padre que quiere complacer a sus hijos porque de alguna manera sabe que lo está haciendo mal.

La sesión de cine empezaba casi a continuación, sólo tuve tiempo de suspirar. La vida me daba una nueva oportunidad, y yo no estaba muy seguro de qué hacer. Ella me gustaba, tenía un tipo de discrección que me conmovía, algo que me afectaba, algo de lo que ni yo mismo era muy consciente. A veces tenía la impresión de que ella sólo era un sueño, una neurosis más que me acompañaría durante un tiempo, y luego vendría la soledad, como un poema que nos abandona, un destierro inevitable. Mientras, ella, ausente y ajena a todos mis pensamientos, masticaba los caramelos, y me miraba con el candor de un niño, con la emoción de alguien que confía plenamente en otro. Su sonrisa resonante me recordó otra época, la alegría de vivir, el deseo de gritar, sensaciones que se miden en una pompa de jabón.

À la folie..

Sentada cada día en la misma idea. Las margaritas ya no son flores, se extinguieron en mi pensamiento. En las macetas sólo crecen lenguas con sabor a besos huecos. Cuando paseas en mis sueños me saludas sin verme, y yo mientras deshojo los hilos de mis costuras.

Maravillosa levedad..

Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a la idea del eterno retorno la carga más pesada. Pero si el eterno retorno es la carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad.

(La insoportable levedad del ser, Milan Kundera)

Charme..

Se sentó en la mesa del rincón, justo la más escondida. Tenía un aire reflexivo, casi profundo, diría yo. Llevaba una bolsa del salón gourmet de unos grandes almaneces que agarraba con fuerza, quién sabe, quizá para no olvidarla, quizá por costumbre. La atmósfera del café combinaba extrañamente bien con su actitud. Una atmósfera brumosa con perfume de cigarrettte configuraba un atrezzo de poema francés. Ni siquiera el alboroto y las risas llamaban su atención. Concentrada en su bebida que aún humeaba, miraba el contenido de la taza como si mirase una bola de cristal, con la misma atención, como si pudiese ver más allá de la realidad.

Mientras yo, igualmente embebido, pero por mirarla, sentía mi yo diluirse en ese bruma mágica que se intensificaba a causa de su presencia. En ese instante sentí que la amaba, que sus ojos perfumados de renuncia eran una necesidad, que mi vida era otra, y en mi silencio, entre las risas, rezaba para que no se marchase todavía. Nunca creí que me dirigiría la palabra, pero ese día, al marcharse, me hizo una inquietante afirmación.

-Narciso come cuchillas de afeitar- lo he visto.

No supe que responder. Salió del café mirando al suelo, como si el suelo formase parte de esa sentencia, de su pensamientos. Quizá Narciso, al igual que yo, vió su miedo reflejado en la fina lámina plateada. Pero no pude decir nada.

(by Miette)

El brillo de la lluvia..

Llueve silencio antes de la lluvia. El ruido torrencial proveniente de muy lejos que arrasa el suelo es cubierto, justo antes de la lluvia, por chaparrones de silencio que caen de las altas capas de la atmósfera. Llueve silencio antes de la lluvia el cual será barrido por la regadera de la lluvia que avanza. Pero como un director de orquesta que no desaparece nunca, en cada entreacto del chaparrón caen gotitas espaciadas de silencio, así como los brazos del maestro arrojan rosarios de ademanes en los huecos de la composición.

(Sens Plastique, Malcolm de Chazal)

Días de existencia y rosas..

Pues sí amigos, de vez en cuando salen días en los que nos vemos mecidos por una rara sensación, a mi me gusta llamarlo spleen. Lo bueno es que estos días me hacen pensar en cosas que de normal no pienso, como en películas ya vistas y que se han quedado en el archivo de mi memoria. En esta ocasión he recordado Amanecer de Murnau. Bonita película. Mientras, ya voy pensando en otras para el post-spleen...De regalo un relato invisible by Miette.

Veía a ese hombre alguna veces, pero nada me hacía pensar en él. No era su turno, no era mi turno. No sé si era un extraño o la extraña era yo. Sólo quería penetrar en su secreto, ¿tendría un aventura vital? Con el tiempo descubrí que engañaba mi pensamiento con la existencia. Narciso no se ahogó por mirarse en un cristal, sino que se miró en el reflejo del otro. Encontró la muerte en el yo que nos define.

Du surréalisme...de l'amour...

Llevo días pensando en la obra de Boris Vian, La espuma de los días, qué libro tan bonito! Aún recuerdo cuando lo leí y el entusiasmo que me produjo. Me gusta volver a recordarlo, y por supuesto, a compartirlo. Una pequeña joya que brilla con luz propia.

-Bebe -dijo Colin.
Bebieron los dos. El resplandor quedaba adherido a sus labios. Colin volvió a encender las luces. Parecía dudar si quedarse de pie.
-Una vez al año no hace daño -dijo-.
Creo que podríamos terminarnos la botella.

-¿Y si cortáramos la tarta? -dijo Chick.Colin cogió un cuchillo de plata y se puso a trazar una espiral sobre la blancura pulida de la tarta. De repente, se detuvo y miró su obra con sorpresa.

Voy a probar una cosa -dijo.

Tomó una hoja de acebo del ramo de la mesa y, con una mano, asió la tarta. Haciéndola girar rápidamente sobre la punta del dedo, colocó, con la otra mano, una de las puntas del acebo en la espiral.

-¡Escucha!... -dijo.
Chick escuchó. Era la canción Chloé en la versión arreglada por Duke Ellington.

Chick miró a Colin. Estaba tremendamente pálido. Chick le quitó el cuchillo de la mano y lo hincó con ademán firme en la tarta. La cortó en dos y, dentro de la tarta, vieron que había un nuevo artículo de Partre para Chick y una cita con Chloé para Colin. "

(La espuma de los días, Boris Vian)

Bon week-end!

Viernes por fin, después de una semana más de trabajo viene el fin de semana...Qué bien, un poco de descanso..y, ¿por qué no? de fiesta también, unas copitas por aquí..otras por allá...haremos lo que sea con tal de que cunda el tiempo...Para amenizar un poemilla lleno de surrealismo y humor de Benjamin Péret..espero que os guste mucho.

Sobrepasada la caja de los camembert, el pequeño abejorro se ha perdido en el desierto, donde el jamón casi se muere de hambre. Corre a derecha e izquierda, pero a derecha e izquierda sólo ve tomates blanqueados con cal. Mira hacia arriba y ve un perchero que le hace burla, oh, perchero barnizado lustrado por las langostas marinas, ten piedad de un pequeño abejorro que saca la lengua porque no puede disparar con el fusil sobre los calcetines que harían una cena excelente. Ten piedad de un pequeño abejorro que toca la flauta para tratar de encantarte, pues creyó que eras una serpiente. De no ser tú una serpiente de cascabel o de anteojos el abejorro no habría roído su flauta en su desesperación, y no hubiese esperado la muerte detrás de una corbata. Y la muerte no hubiese acudido como un rastrillo de cristal, y la muerte no lo hubiese recogido como una colilla.

( Noches blancas, Derrière les fagots, Benjamin Péret)

Mastroianni-sur-mer...

La Notte de Antonioni, en la que Marcello Mastroianni interpreta a un escritor, y, en concreto, ante el principio de esa película, cuando éste está a punto de acudir a la presentación de su libro en Milán. Y era eso, nosotros lo vimos y ea eso. Era exactamente eso. Era absolutamente lo que queríamos ser y lo que nos hacía desearlo aún más a los diecisiete años, cada uno en su sala de cine, a ti en Barcelona y a mí en una horrible ciudad del sureste de Francia. Escribir era ya mi objetivo, no tan accesible por cierto, aun cuando me parecía que era lo único que podía hacer. Pero el escritor-Mastroianni se convertía en un ideal de ese objetivo hasta en los detalles que tú mencionas-el cuello de su camisa, idealmente planchado, su coche-, y sobre todo con Jeanne Moreau de su brazo (algo que, desde luego, no era un detalle menor). Sin embargo, ahora desconfío de la palabra "escritor", intento utilizarla lo menos posible para referirme a mi mismo, salvo cuando realmente me veo obligado a decir el nombre de mi oficio: y es que me parece fetichizado, revestido, marmóreo, plomizo, solemne, en pocas palabras: exasperante, y además no es un oficio.

("Sobre la impostura en literatura" en El juego del otro, Vila-Matas, J. Echenoz)

Autoficción..

Algunas personas decían que era fotógrafa, otros se referían a ella llamándola conceptualista, otras la consideraban escritora, pero ninguna de estas descripciones era exacta, y en última instancia creo que no se la podía clasificar de ninguna manera. Su trabajo era demasiado disparatado, demasiado idiosincrásico, demasiado personal para ser considerado perteneciente a ningún medio o disciplina específica. Las ideas se apoderaban de ella, trabajaba en proyectos, había resultados concretos que podía exhibir en galerías, pero esta actividad no nacía tanto de un deseo de hacer arte como de la necesidad de entregarse a sus obsesiones, de vivir su vida excatamente como deseaba vivirla. Vivir era siempre lo primero, y un buen número de los proyectos a los que dedicaba más tiempo los hacía excluisvamente para sí misma y nunca los mostraba a nadie.
Desde los catorce años había guardado todos los regalos de cumpleaños que le habían hecho:aún envueltos, pulcramente ordenados cronológicamente en estantes. De adulta, celebraba cada año una cena de cumpleaños en su honor, a la cual invitaba siempre a tantas personas como años cumplía.

(Leviatán, Paul Auster)

Ausencia..

Mi amiga Marta siempre me hace pensar en cosas bonitas, como la poesía allende los mares. No me resisto a poner un poema de Borges acompañada de una foto sugerente, con cierto aire metafísico moderno. En fin, los ratos que me dan algunas personas sólo los puedo pagar con poesía. Ay qué bonito!!....Se me enamora el alma se me enamoraaaa....

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

La melancolía de un rostro..

Sus brazos eran como la seca conjunción de maniquíes de cera, de figuras modeladas en gesso para alguna tumba clásica. Las manos de ella se movían ahora acariciándolo desanimadamente, sobre la bóveda de barril de sus costillas, sus riñones, su garganta, su mejilla; los dedos apretaban aquí y allí en la oscuridad, dedos de ciego que buscan un panel secreto en una pared, una llave olvidada que girase e iluminase otro mundo, fuera del tiempo. Inútil, parecía. Melissa miró violentamente a su alrededor. Estaban tendidos bajo una ventana de pesadilla, llena de luz de mar, donde sólo se movía una cortina, suavemente, como vela de barco, recordándole a Melissa la cama de Darley. En el cuarto había un olor de rancio incienso chino, de manuscritos en descomposición y de manzanas que él comía trabajando. Las sábanas estaban sucias.

Como de costumbre, en un nivel muy por debajo de las sensaciones de autorrepugnancia o humillación, estaba escribiendo rápida y fácilmente, sin tropiezos, en su clara mente. Tantos años hacía que se dedicaba a escribir interiormente su vida, que vivir y escribir era para él algo simultáneo. Trasladaba al instante, en cuerpo, al papel, tal como lo vivía, caliente como salido del horno, desnudo y a la vista...

(Clea, L. Durrell)

Halloween..

Buen festejo con huesitos de santo, calaveras y demás atrezzo mortuorio.

No créais que yo esté a punto de morir, pues todavía no soy un esqueleto ni la vejez se ha pegado a mi frente. Descartemos, por lo tanto, toda idea de comparación con el cisne en el momento en que su existencia huye, y no veáis ante vosotros más que un monstruo cuyo rostro me hace feliz que no podáis contemplar, aunque es menos horrible que su alma...

(Los Cantos de Maldoror, Lautréamont)

Puente de Difuntos..

Buen puente de Difuntos. Qué bueno tener un lunes festivo, aunque sea a costa de los finados. Me dan ganas de recitar a Espronceda. Os dejo con la mujer gato, una posibilidad para quien celebre Halloween. A mi personalmente me gusta esta fiesta. Que le voy a hacer tengo un lado romántico.

Perdone usted, pero la confundí con una Diosa..

Entonces siento, Harry, que he dado mi alma entera a un ser que la trata como a una flor que se pone en el ojal, como un adorno que seduce su vanidad, como el ornato de un día de verano.

Los días de verano son muy largos, Basil-murmuró Lord Henry-quizá te canses de Dorian Gray antes que él. Triste cosa es pensarlo;pero no puede dudarse que le genio dura más que la belleza. Esto explica por qué nos tomamos tanto trabajo de más en instruirnos. Tenemos necesidad, para la feroz lucha de la vida, de algo que sucede, y nos llenamos la cabeza de basuras y de hechos, con la necia esperanza de conservar nuestro lugar. El hombre culto, bien enterado; éste es el ideal moderno. Pero la mente de este hombre bien enterado es una cosa horrible. Es como un bric à brac monstruoso y polvoriento, en el cual todo objeto cuesta por encima de su valor.

(El retrato de Dorian Gray, Oscar Wilde)

El oficio de vivir..

Hoy os dejo con unas líneas de Pavese, espero que os gusten...El oficio de vivir.

"El mérito artístico, la esencia moral, la luz de la verdad no se pueden enseñar (cada uno se los debe crear dentro de sí). Son absolutos, es decir, están fuera del tiempo y, por lo tanto de la sociedad. Por eso son incomunicables. Las palabras sólo expresan su esquema."

"El amor tiene la virtud de desnudar, no a los amantes uno enfrente del otro, sino a cada uno de los dos ante sí mismo."

Idea profunda nº3..

"Los más fuertes entre los hombres no hacen nada hablan y hablan sin parar"

Pero yo en cambio pienso que esta frase es una auténtica idea profunda, precisamente porque no es verdad, por lo menos no del todo. No significa lo que uno cree que significa. Si uno ascendiera en la escala social de manera proporcional a su incompetencia, os puedo asegurar que el mundo no marcharía como marcha. Pero el problema no es ése. Lo que esta frase quiere decir no es que los incompetentes tengan un lugar bajo el sol, sino que no hay nada más difícil e injusto que la realidad humana:los hombres viven en un mundo donde lo que tiene poder son las palabras y no los actos, donde la competencia esencial es el dominio del lenguaje. Eso es terrible porque, en el fondo, somos primates programados para comer, dormir, reproducirnos, conquistar y asegurar nuestro territorio, y aquellos más hábiles para todas esas tareas, aquellos entre nosotros que son más animales, ésos siempre se dejan engañar por los otros, los que tienen labia pero serían incapaces de defender su huerto, de traer un conejo para la cena y de procrear como es debido. Es un terrible agravio a nuestra naturaleza animal, una suerte de perversión, de contradicción profunda.

(La elegancia del erizo, Muriel Barbery)

Misteriosa..

Hoy he tenido una de las charlas más interesantes de los últimos tiempos. El tema era: curar con el arte. Hacer terapia con disciplinas artísticas diferentes. Yo lo creo firmemente, si hay lago que puede sanar el alma..es el arte. No os olvidéis de alimentar el alma. Hay que darle buenos alimentos. Mañana pongo el texto, hoy ya no me da tiempo. Creo que será La esfinge sin secreto de Wilde.

La condición humana...

Siento la náusea física de la humanidad vulgar, que es, además la única que hay. Y me obstino, a veces, en profundizar esa náusea, como se puede provocar un vómito para aliviarse del deseo de vomitar.

...................

Palabras ociosas, perdidas, metáforas sueltas, que sea una vaga angustia encadena a sombras....Vestigios de mejores horas, vividas no sé dónde en alamedas....Lámpara apagada cuyo oro brilla en la oscuridad por la memoria de la extinguida luz....Palabras dadas, no al viento, sino al suelo, dejadas ir por los dedos sin avaricia, como hojas secas que en ellos hubiesen caído de un árbol invisiblemente infinito...Nostalgia de los estanques de las quintas ajenas...Ternura de lo nunca sucedido...

(Libro del desasosiego, Pessoa)

El filo del silencio..

No sé si Marilyn leía, quizá leyó al que fue su marido. No sé por qué esta mañana me he acordado del poeta Pedro Salinas, y conociendo mi debilidad por la poesía no me queda más remedio que amenizaros este miércoles con uno de sus poemas.

Te busqué por la duda:
no te encontraba nunca.
Me fui a tu encuentro
por el dolor.
Tú no venías por allí.
Me metí en lo más hondo
por ver si, al fin, estabas.
Por la angustia, desgarradora, hiriéndome .
Tú no surgías nunca de la herida.
Y nadie me hizo señas-
un jardín o tus labios,
con árboles, con besos-;
nadie me dijo-por eso te perdí-
que tú ibas por las últimas
terrazas de la risa, del gozo, de lo cierto.
Que a ti te encontraba
en las cimas del beso
si duda y sin mañana.
En el vértice puro
de la alegría alta,
multiplicando júbilos
por júbilos, por risas, por placeres.
Apuntando en el aire
las cifras fabulosas,
sin peso de tu dicha.
(Pedro Salinas, Te busque por la duda)

La amante del escritor..

Mientras yo pagaba la cuenta se fue al tocador, y deseé tener un libro para leer: sus visitas al lavabo de señoras a veces duraban tanto como el embarazo de una elefanta. Mientras pasaba el tiempo, me pregunté tontamente si se estaría metiendo estimulantes o tranquilizantes. Tranquilizantes, sin duda. Había un periódico encima de la barra y lo cogí; estaba en chino. Cuando pasaron veinte minutos, decidí investigar. Quizá se había metido una dosis mortal, o a lo mejor se había cortado las muñecas. Encontré el lavabo de señoras y llamé a la puerta. Ella dijo: "Pase". Dentro, se estaba observando en un espejo mal iluminado. Le pregunté: "¿Qué estás haciendo?" Contestó:"La miro." En efecto, se estaba pintando los labios con un lápiz de color rubí. Además, se había quitado el sombrío pañuelo de la cabeza y se había peinado su lustrosa cabellera, fina como algodón de azúcar.

(Una adorable criatura, Truman Capote)

Dimanche Romantique..

El Hada de las Miguitas hoy es un trocito de pan, ha mutado su forma. Las miguitas descienden de la panadería y la repostería fina. Siempre Miguita, siempre Hada. Alma abizcochada que no recuerda sus ancestros. Antes habité en una caja de cerillas, con el pelo en suspenso que se abría a los abismos. Mis sueños son como plantas trepadoras, comienzan en mi niñez y terminan en el silencio.

Ahora algo bueno de verdad, una frase de Yehuda Halevi: "Lo mismo que cruza tu imagen por mi sueño, desearía pasar yo por los tuyos".

Buen domingo, feliz lunes.

Corazón cálido..

¿Y cómo diablos quieres que den clases de portugués? Si casi parece imposible que haya alguien que hable ese idioma. No, la única solución que se me ocurre es conseguir que José se olvide de la política y se haga norteamericano. ¡Cómo se le puede ocurrir a nadie querer ser presidente nada menos que del Brasil! -Suspiro y volvió a coger la labor-Debo de estar locamente enamorada. Tú nos has visto juntos. ¿Crees que estoy locamente enamorada?

......

Es imposible que estés enamorada de él. Y bien, ¿responde esto a tu pregunta?

-No. Porque no soy un plato de macarrones frío. Tengo un corazón muy cálido. Ésa es la esencia misma de mi carácter.

-De acuerdo. Tienes un corazón muy cálido. Pero si yo fuese un hombre que está yéndose a la cama, preferiría llevarme una botella de agua caliente. Es más tangible.

(Desayuno en Tiffany's, Truman Capote)

Decálogo..

Primero.

Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre.
Segundo.

No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la posteridad siempre hace justicia.
Tercero.

En ninguna circunstancia olvides el célebre díctum: "En literatura no hay nada escrito".
Cuarto.

Lo que puedas decir con cien palabras dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio; así, jamás escribas nada con cincuenta palabras.
Quinto.

Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y de noche.
Sexto.

Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores; evita pues, dormir como Homero, la vida tranquila de un Byron, o ganar tanto como Bloy.
Séptimo.

No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta el Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen fracaso de vez en cuando para que tus amigos se entristezcan.
Octavo.

Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderosos. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de estas dos únicas fuentes.
Noveno.

Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor.
Décimo.

Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás que ser más inteligente que él.
Undécimo.

No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio.
Duodécimo.

Otra vez el lector. Entre mejor escribas más lectores tendrás; mientras les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecerá tus creaciones; si escribes cosas para el montón nunca serás popular y nadie tratará de tocarte el saco en la calle, ni te señalará con el dedo en el supermercado.

El autor da la opción al escritor de descartar dos de estos enunciados, y quedarse con los restantes diez.

(El Decálogo del escritor, Augusto Monterroso)

Nostalgia parisina...

No sé si será el tiempo nublado y otoñal que me ha hecho pensar en París. Por ello he buscado algo muy parisino y que mejor que una foto de uno de los fotógrafos franceses más entrañables y un texto de AndréBreton que me gusta mucho, aunque tenga un regustillo triste. Sí, ya sé que no es muy adecuado para el día de la Hispanidad, pero..este Hada adora la ciudad de la Luz.

El verbo ser

Conozco la desesperación a grandes rasgos. La desesperación no tiene alas, no se sienta necesariamente a una mesa quitada en una terraza, de noche, a la orilla del mar. La desesperación es y no es el retorno de una serie de pequeños hechos como semillas que al caer la noche dejan un surco por otro. No es el musgo sobre una piedra o el vaso de beber. Es un barco plagado de nieve, si queréis, como los pájaros que mueren y su sangre no tiene el más mínimo espesor. Conozco la desesperación a grandes rasgos. Una forma muy pequeña, delimitada por joyas de pelo. Es la desesperación. Un collar de perlas para el que no se sabría encontrar broche y cuya existencia no pende siquiera de un hilo, eso es la desesperación. Del resto no hablemos. Acabaríamos por desesperarnos si comenzáramos. Yo desespero del tragaluz hacia las cuatro, desespero del abanico hacia las doce, desespero del cigarrillo de los condenados. Conozco la desesperación a grandes rasgos. La desesperación no tiene corazón, la mano permanece siempre ante la desesperación jadeando, ante la desesperación que los espejos jamás nos dicen si ha muerto. Vivo de esa desesperación que me encanta. Me gusta esa mosca azul que vuela por el cielo a la hora en que las estrellas canturrean. Conozco a grandes rasgos la desesperaci6n de los largos y frágiles asombros, la desesperaci6n de la soberbia, la desesperación de la ira. Me levanto todos los días como todo el mundo y extiendo los brazos sobre un papel de flores, no me acuerdo de nada, y siempre descubro con desesperaci6n los bellos árboles desarraigados de la noche. El aire de la habitaci6n es bello como unas baquetas de tambor. Forma un tiempo de tiempo. Conozco la desesperación a grandes rasgos. Es como el viento que me ayuda. ¡Se tendrá idea de semejante desesperación! ¡Fuego! Ah, vendrán otra vez... ¡Socorro! Helos ahí cayendo por la escalera... Y los anuncios de periódico, los letreros luminosos a lo largo del canal. A grandes rasgos la desesperación carece de importancia. Es un incordio de estrellas que de nuevo va a formar un día de menos, es un incordio de días de menos que de nuevo va a formar mi vida.

André Breton ( Francia, 1896 - 1966 )

De profesión sus labores...

Esta foto es representativa de lo que a juzgar por lo que veo y oigo quieren las mujeres. Cada día estoy más convencida de lo que dice Ernest con respecto al hombre, y es que como muy bien dice, no descendemos del mono, sino de la oveja. Aunque la cuestión que hoy me ocupa no es otra que hablar de la mujer. Hoy me ha caído una buena por llamar la atención a unos niños, evidentemente la madre se ha puesto a mal conmigo. ¿Qué le vamos a hacer si no tenía autoridad sobre ellos? La mayoría no saben educar..y la muy (omitiré el taco) ha pagado su frustación diciéndome la pena que le daba que yo no tuviese hijos. Pena para ella...ya que ha demostrado que su única inquietud es parir, y educar niños insufribles. La mía desde luego no. Mi vida va más allá de las tareas domésticas asignadas durante siglos..pasando por lo hijos. A día de hoy, con el babyboom que vive nuestra sociedad, más anquilosada que nunca, parece ser que no tener hijos es motivo de pena...de compasión, ser sólo media mujer. En fin amigos, así está el nivel en nuestro querido país. No tenemos sino progresistas de salón. Si Simone de Beauvoir levantase la cabeza.....

Descanso..

Qué bien, voy a aprovechar el puente para descansar...y soñar que el mundo es poesía.

Qué sería sin ti que viniste a mi encuentro...

Qué sería sin ti que viniste a mi encuentro.
Qué sería sin ti sino un corazón durmiente.
Sino esta hora parada en la esfera del reloj
Qué sería sin ti sino ese balbuceo.
De ti aprendí todo sobre las cosas humanas.
Y vi desde entonces el mundo a tu manera.
De ti aprendí como se bebe de las fuentes
Como del transeúnte que canta, se toma la canción.
De ti aprendí hasta el sentido del estremecimiento.
En cuanto a lo que me concierne, lo aprendí todo de ti.
Que es de día a mediodía, que un cielo puede ser azul
Que la felicidad no es un quinqué de taberna.
Me tomaste de la mano en este infierno moderno
Donde el hombre ya no sabe lo que es ser dos.
Me tomaste de la mano como un amante feliz.
El que habla de felicidad a menudo tiene los ojos tristes.
El desengaño no es acaso un sollozo
Una cuerda rota bajo los dedos del guitarrista
Y sin embargo les digo que la felicidad existe
En otra parte que en el sueño, en otra parte que en las nubes.
Tierra, tierra, he aquí sus ensenadas desconocidas.

Versión de Claire Deloupy

Un poco de frivosofía..

Marilyn hizo célebre aquella frase inmortal de "los diamantes son los mejores amigos de una chica", y la película Desayuno con diamantes convirtió los diamantes en algo eterno. Les diamants sont éternels...
Como el mismo Givenchy dijo "evocar está película, volver a verla, descubrir de nuevo a la maravillosa Audrey Hepburn, su rostro, su aire, produce siempre el mismo placer, tiene el mismo glamour".

¡Ah, quién tuviese la chispa de Audrey!Una lección de glamour del bueno, con una estética inolvidable. Una película que ha envejecido mejor que bien, sin duda, un legado elegante.

Desencanto..

-Mi viejo complice-dijo-¿Qué haría yo sin ti? Lo decía en un tono tan convencido y tan tierno que de veras creí que habría sido desgraciado sin mí. Ya muy avanzada la noche hablamos del amor y de sus complicaciones. En opinión de mi padre todas eran imaginarias. Rechazaba por sistema los conceptos de fidelidad, de seriedad, de compromiso. Decía que todos eran arbitrarios y estériles. Esto en boca de otro, me habría chocado. Pero le conocía y sabía que tales ideas no eran en el compatibles con la ternura y el afecto, y que se dejaba llevar con más frecuencia de tales sentimientos por desearlos, por estimarlos, efectivamente, provisionales. Este concepto de las cosas me seducía: amores rápidos, violentos, fugaces. A mi edad no seduce mucho la fidelidad. Sabía muy poco todavía del amor, de las citas, de los besos, de los desfallecimientos.

(Françoise Sagan, Bonjour Tristesse)

Croc-Odile..

Os dejo con Odile, la bella Anna Karina encarnando uno de los personajes más entrañables de Godard. Irresistible.

Háblame

El negro de humo el negro animal el negro negro

se han dado cita entre dos monumentos a los muertos

que podrían ser tomados por mis orejas

donde el eco de tu voz de fantasma de mica marina

repite indefinidamente tu nombre a

que se asemeja tanto a lo contrario de un eclipse de sol

que yo me creo cuando me miras

una planta de espuela de caballero en una heladera cuya puerta

abrieras con la esperanza de ver escaparse una golondrina de petróleo

inflamado pero de esa planta brotará una fuente de petróleo flamígero

si así lo quieres como una golondrina quiere la hora de verano

para tocar la música de las tempestades

y la produce al modo de una mosca

que sueña con una telaraña de azúcar

en un vaso de ojo a veces azul como una estrella fugaz

reflejada por un huevo a veces verde

como un manantial que brota de un reloj

(Benjamin Péret)

Versión de Aldo Pellegrini

Corazón insistente..

Ay cómo me gustan las películas románticas!! Como ya he dicho muchas veces ya, no tengo remedio. Sé que corro el riesgo de empacharme pero no me resisto a la dulce mermelada de algunos films.
Y para dar la bienvenida a este nuevo mes os dejo un fragmento del poema de Paul Claudel, llamado como el mes que nos ocupa: Octubre. Nada mejor que saludar a la naturaleza, a fin de cuentas, ella marca nuestros ciclos, nuestro ritmo. Un buen mes para enamorarse.

Aunque una bruma fúnebre lo entierre, aunque la amplia serenidad del cielo lo eclipse, no por ello deja de estar el año más cerca del solsticio fatal. No me engañan ni este sol ni la opulencia del lugar a lo lejos; hay un no sé qué de excesiva quietud, un sosiego tal que el despertar queda excluido. El grillo detiene su canto apenas comen­zado, por temor a destacar en medio de la plenitud que es únicamente carencia del derecho a hablar, y parece que sólo en la solemne seguridad de estos campos de oro estuviera permitido entrar descalzo. No, lo que queda detrás de mí en el inmenso campo segado no arroja ya la misma luz, y tanto si el camino me conduce entre la mies, como si doblo la esquina de una alberca, o si descubro un pueblo, alejándome del sol, vuelvo mi rostro hacia esta luna ancha y pálida que se ve durante el día.

Fue en el momento de salir de los graves olivos, al ver abrirse ante mí la llanura radiante hasta los límites de la montaña, cuando la palabra inicial me vino a la mente. ¡Ah, últimos frutos de una estación maldita! En este ocaso del día, madurez suprema del año irrevocable. Se acabó.

(Octubre, Paul Claudel)

La vida moderna...

En un día de protesta frente a la crisis como el de hoy, nada mejor que recurrir a la disección de los nuevos ricos que ya hiciera Perec en los años 60. Esos nuevos ricos que no sabían (ni han sabido) esperar ; a los que les devoraba (y les ha devorado) la impaciencia por tener un piso, un gran coche, por pertenecer a una clase superior, por hinchar la burbuja. ¿Os suena?

La impaciencia, se dijeron Jerôme y Sylvie, es una virtud del siglo XX. A los veinte años, cuando hubieron visto, o creído ver, lo que podía ser la vida, la suma de dichas que encerraba, las infinitas conquistas que permitía, etc, supieron que no tendrían la fuerza de esperar. Podían llegar, ni más ni menos que los otros, pero lo único que querían era haber llegado. Sin duda eso era lo que se ha convenido en llamar intelectuales.

Pues todo les decía que andaban errados, y, en primer lugar la vida misma. Querían gozar de la vida, pero, en torno a ellos, el goce se confundía con la propiedad. Querían permanecer disponibles, y casi inocentes, pero los años pasaban de todos modos, y no les aportaban nada. Los otros acaban por no ver en la riqueza más que un fin, pero ellos no tenían ni una perra.

Se decían que no eran los más infelices. Tal vez tenían razón. Pero la vida moderna excitaba su propia desdicha, mientras borraba la desdicha de los otros: los otros estaba en el buen camino. Ellos no eran gran cosa: unos pelados, unos fracotiradores, unos lunáticos.

(Las Cosas, Georges Perec)

El mundo imperfecto..

Hoy no me resisto a poner algo de Augusto Monterroso. Hace días que vengo acordándome de sus pequeños cuentos y creo que hoy es el día. Qué mejor para un lunes, una foto de una bella dama, y unas líneas para sonreír. Espero que os guste. Buen lunes!

El mundo:

Dios todavía no ha creado el mundo; sólo está imaginándolo, como entre sueños. Por eso el mundo es perfecto, pero confuso.

La rana que quería ser una rana auténtica:

Había una vez una rana que quería ser una Rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello.
Al principio se compró un espejo en el que se miraba largamente buscando su ansiada autenticidad. Unas veces parecía encontrarla y otras no, según el humor de ese día o de la hora, hasta que se cansó de esto y guardó el espejo en un baúl.
Por fin pensó que la única forma de conocer su propio valor estaba en la opinión de la gente, y comenzó a peinarse y a vestirse y a desvestirse (cuando no le quedaba otro recurso) para saber si los demás la aprobaban y reconocían que era una Rana auténtica.
Un día observó que lo que más admiraban de ella era su cuerpo, especialmente sus piernas, de manera que se dedicó a hacer sentadillas y a saltar para tener unas ancas cada vez mejores, y sentía que todos la aplaudían.
Y así seguía haciendo esfuerzos hasta que, dispuesta a cualquier cosa para lograr que la consideraran una Rana auténtica, se dejaba arrancar las ancas, y los otros se las comían, y ella todavía alcanzaba a oír con amargura cuando decían que qué buena rana, que parecía pollo.