Una breve historia de amor...

En alguna parte un poeta piensa, dijo Artaud. Y yo, sueño con hombres-cremallera. Despierto, estoy en un avión. Delante de mi un hombre, veo su pelo, sus rizos oscuros marrón glacé. Siempre me pareció bonito llamar así al cabello castaño. Con mis dedos lo toco, lo enredo entre mis indices, lo ensortijo. Él no me mira, pero me siente. Siente mis dedos llenos de intenciones..de fantasía. Suave, quiero olerlo pero no puedo. Lo huelo con el pensamiento, le grito desde el pensamiento, pero el no se gira. Entre una tempestad de gritos ahogados mi cuerpo es ahora una torre inclinada...y sigo sin verle. Sólo puedo soñarle entre mis dedos.