La primera mirada...

Se habían conocido en el mismo sitio donde yo la vi por primera vez, en el descolorido vestíbulo del hotel Cecil, en un espejo. En el vestíbulo de ese hotel moribundo, las palmeras se quiebran y reflejan sus hojas inmóviles en los espejos de marcos dorados. Aquí solo pueden vivir permanentemente los ricos, envueltos en este otro marco dorado que dan la vejez segura y la jubilación. Yo busco un alojamiento más barato. Entra en el salón un pequeño grupo de sirios corpulentos: trajes oscuros, piel amarilla bajo el fez escarlata; se sienta solemnemente. Las mujeres, semejantes a hipopótamos, con un leve bigote, se marchan a la cama entre tintineos de joyas. Los hombres, con sus rostros extrañamente ovalados y tersos y sus voces afeminadas, se inclinan sobre los cofrecillos de alhajas, pues cada uno de estos comerciantes las lleva consigo, y después de la cena hablan de las joyas para hombre. Es el único tema de conversación que queda en el mundo mediterráneo: el interés por la propia persona, un narcisismo derivado del agotamiento sexual que se expresa en el símbolo de la riqueza. Basta ver a un hombre para saber enseguida cuánto vale.

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Un camarero de blanco, cara de ébano, pulido trae el café. Se levanta una tapa de plata y aparecen cigarrillos blancos gruesos como los muslos de las egipcias, cada uno con briznas con hachís. Una pizca de embriaguez antes de irse a la cama. Me he quedado pensando en la muchacha que conocí en el espejo: negro sobre blanco de marfil y mármol, cabello oscuro y brillante, ojos profundos como suspiros, en los que nuestra mirada se hunde porque son ojos inquietos, entregados a una curiosidad sexual. Pretende pasar por griega, pero debe ser judía. Hace falta un judío para descubrir a otro, y ninguno de los dos tiene el valor de confesar su raza. Le dije que era francés. Tarde o temprano terminaremos por descubrir la verdad.

(Justine, L. Durrell)