Nunca pude convencerme de que aquellas extrañas huérfanas trasnochadas, aquellas tiernas pedagogas en el declive eran ridículas. Algunas que llevaban monóculo y clavel blanco en el ojal, blasfemaban y hablaban de caballos con gran competencia. A las mujeres macho que evoco les gustaba, tanto como la mujer, el caballo caliente y enigmático, terco y sensible. Sabían reducirlo, doblegarlo entre sus poderosas manecitas. Cuando la edad y la dureza de los tiempos les arrebataron el látigo y la fusta, se les escapó un último cetro. Ninguna elegancia de garaje ha reemplazado el chic de cuadra. El automóvil no es una montura; un coche mecánico no irradia nada, psicológicamente, sobre su piloto. Pero el polvo de las alamedas del Bois de Boulogne aún aureola, en muchas memorias, a las amazonas que, para afirmar su ambigüedad, no necesitaban montar a horcajadas...........
Me gustaba, en esa época antigua de mi vida- y aún más que el aire cerrado, sordo, tranquilizador del callejón sin salida- la disposición decorativa, el estilo impasse de aquellos refugios. Tuve la ingenuidad de asombrarme de aquellas termiteras en las que se perpetuaba el uso del curaçao con hielo y del café con cognac, el respeto por la novela por entregas y por el teatro dramático, comunicasen con otra filiación, mucho menos subterránea, mucho más literaria. En este último grupo deslumbrante, letrado, afortunado, que cubría con insolencia su graciosa debilidad de camarilla, ya brillaba la extranjera cuyo verdadero nombre olvidamos, pero que nos dejó sus versos y el recuerdo de su seudónimo muy francés: Renée Vivien.
(Lo puro y lo impuro, Colette)
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