No eran penas de amor, era un sentimiento más oscuro y triste; el amor se identifica hasta tal punto con el objeto amado, que incluso en su desesperación hay algún encanto. Lucha contra la realidad, contra el destino; el ardor de su deseo lo engaña respecto a sus fuerzas y lo axalta en medio de su dolor. El mío era sombrio y solitario; no esperaba en absoluto morir con Ellénore; iba a vivir sin ella en el desierto que es el mundo y que tantas veces había deseado cruzar independiente. Había quebrado al ser que me amaba, había quebrado aquel corazón, compañero del mío, que en su ternura infatigable había persistido dedicarse a mí; el aislamiento ya me alcanzaba. (Adolphe, Benjamin Constant) Como me gustan las novelas del XIX. Personajes románticos, que no tienen vida real fuera del corazón, ni otro interés profundo que el afecto siempre señalados por la tristeza, no me puedo resistir a ellos, tan frágiles y bellos.
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