Rêverie...

Soñé que era bailarina del Bolshoi. Mi cuerpo adriestrado. La vida imposible de los hoteles. En mis pensamientos jibosos la poesía asesina a los versos. La pasión es devorada en un cárcel de barrotes de órtiga. Mi alma, siempre en búsqueda, juega a las equivocaciones, mientras, el genio se transforma en una manifestación extravagante del cuerpo.

La magia de Japón...

El pájaro, rendido, mudo, con las plumas del pecho onduladas, inclinó varias veces su pequeña cabeza desnuda. Sus templores incesantes se transmitían a la mano del joven. Jirô se levantó diciéndose que tenía que que llevarlo al club. Inundado del sol que atravesaba los árboles, protegiendo la hermosa paloma debilitada en la manga de su kimono azul índigo, se levantó, con el sable siempre a su lado..

En ese momento de unos arbustos salieron ruidosamente cinco o seis chicos. (...)Vestidos con vaqueros, uno de ellos llevaba un fusil de aire comprimido preparado para disparar.

-Devuélveme ese pájaro!-dijo el que tenía el fusil.

-Es una paloma del club. ¿Eres tú quién ha hecho esto?-replicó Jirô.

-Sí, y qué! Ahora es mío, devuélvemelo-dijo el chico con una voz pretenciosa, con un tono de impaciencia y suavidad a la vez, sacudiendo su menton cuadrado. (...)

-Entonces, no dices nada? Disparo!-anuncio el chico dirigiéndose al pecho de Jirô con el dedo en el gatillo.

El sable, en la mano del estudiante, se desplegó en un parpadeo sobre una distancia inimaginable para abatirse violentamente sobre la muñeca del chico. El fusil cayó sobre la hierba. (...)

-He visto todo, has estado formidable, bravo!-dijo un viejo vestido con ropa de trabajo.Desde hace un tiempo no entiendo lo que tienen los jóvenes en la cabeza. Me da miedo!Yo estaba allí, escondido, y he visto todo!desde el disparo!...Ey,tienes sangre en la mejilla, espera! voy a limpiarte!

Jirô no tenía pañuelo, el viejo tampoco. éste rebuscó en el carro, con gran desesperación de Jirô. No había más que hojas de publicidad amarillas y unos periódicos viejos, amontonados, pudriéndose en una incleible mezcla de colores.

-Espera, ya está!

Entonces de los deshechos sacó una flor de Lis amarilla y marchita.

Es una Lis de serre!Una flor muy cara!viene del despacho del presidente!Con esto estará bien, verdad?venga, voy a limpiarte, ahora..(...)

La parte blanca de la flor, con el resplandor brumoso, absorvió la sangre y como venas que salían bajo una fina piel blanca, los pigmentos escarlatas se incrustaron como una fina red.

-Gracias!

(Ken, Y. Mishima)

Pura esencia..

Os dejo con un fragmento de Paul Morand. El aire de Chanel es un relato delicioso de prosa depurada. Unas líneas que no buscan sublimar nada porque lo que se cuenta ya posee la fuerza necesaria para llegarnos.

1914 era todavía 1900, y 1900 era todavía el Segundo Imperio, con sus delirios de grandeza, sus maneras de pasar de un estilo a otro, de inspirarse románticamente en todos los países y en todas las épocas, a falta de un medio para expresarse honradamente, ya que la estética no es sino un reflejo externo de una honestidad moral, de una autenticidad de sentimientos.

..........

Si bien he sabido hacer feliz a la gente de mi alrededor, yo no he conocido la felicidad. El escándalo me molesta. Tengo diversos tipos de manías. De la misma manera que no consigo salir de casa, tampoco me gusta que perturben mi monólogo interior ni que me hagan cambiar de idea. Siempre he detestado que pongan en orden mi desorden, o en mi espíritu. El orden es un fenómeno subjetivo. También detesto los consejos, no porque sea cabezota, sino al contrario, porque soy influenciable. De hecho las personas únicamente te dan juguetes, medicinas o consejos que sólo son buenos para ellos. Tampoco me gusta atarme, ya que en cuanto dependo de alguien, me apoltrono (es mi manera de ser); y el apoltronamiento de desagrada. Como dice Colette de forma tan profunda al citar a Sido: "El amor no es un sentimiento honorable". Me encanta criticar; el día que deje de criticar, la vida se habrá acabado para mí.

(El aire de Chanel, Paul Morand)

Clases de amnesia...

Os dejo con unos versos de Benedetti que me encantan. El olvido hecho poesía.

Cada vez que nos dan clases de amnesia como si nunca hubieran existido los combustibles ojos del alma o los labios de la pena huérfana cada vez que nos dan clases de amnesia y nos conminan a borrar la ebriedad del sufrimiento me convenzo de que mi región no es la farándula de otros.

En mi región hay calvarios de ausencia muñones de porvenir, arrabales de duelo pero también candores de mosqueta pianos que arrancan lágrimas, cadáveres que miran aún desde sus huertos, nostalgias inmóviles en un pozo de otoño, sentimientos insoportablemente actuales que se niegan a morir allá en lo oscuro..

Locuras de amor...

En mi juventud, cuando todavía era puro e ingenuo, el vicio me parecía un mundo admirable e inmenso, y en cuanto pude me precipité encantado en él. Lo mismo sucede hoy;por débil y miserable que haya podido parecerte mi amor, yo he vislumbrado un mundo nuevo, y eso me basta. Estoy leyendo Werther y La Nueva Eloísa; devoro todas esas locuras sublimes de las que tanto me burlé. Tal vez vaya demasiado lejos por ese camino, como hice por el otro. ¿Qué importa?, iré lo mismo.

No te ofendas por mi dolor, ángel querido. Si la carta te llega en un día de felicidad y de olvido, perdóname y arrójala a la laguna, que tu corazón no se conmueva más que su tranquilo oleaje;pero que caiga una lágrima con ella, una de esas bellas lágrimas que antaño bebí en tus ojos negros.

(Los amantes de Venecia, George Sand)

Amor, fantasía, sueño..

Debiera decirte "amor, fantasía, sueño". Y siguiendo con José Hierro, con unos versos maravillosos:"somos aves de paso, nubes altas de estío, vagabundos eternos".

Qué bonito, tan sencillo y tan eficaz.

Cuestión de actitud..

Más tarde, desde luego, tendré asuntos importantes y dorados, pero mientras hay que asegurarse la existencia. Nunca tengo hambre, pero tengo mil hambres en la cabeza, y el hambre de Julien que se divide en mil deseos pueriles, asombrosos, complicados.

Hacia las cuatro, me ocupo de mi toilette, concenbida para resisitir hasta la noche. Medias indesmallables, rímel que no se corre, ropa en la que se parace elegante y me siento cómoda. Arreglo, quito el polvo y ordeno mi habitación como una pensionista, primero porque temo un poco a las mujeres de la limpieza y luego porque quizá no vuelva nunca.

...............

Me bajé en la estación anterior a la de mi hotel, quería llegar a pie hasta mi cama y, si era posible, encontrar antes bares abiertos en los que no me conocieran. El del hotel era incompatible con mi sed sin límites y sin elegancia, mi sed sin sed. Bebí uno tras otro varios coñacs dobles y vacié el último en el hotel, los otros estaban todavía demasiado recientes para transparentarse.

(El Astrágalo, Albertine, Sarrazin)

Te busco..

Vives en la misma ciudad infinita. Te busco en cada cosa, en cada insecto ágil. Pensé que el brillo de la juventud sería suficiente, pero no sirvió de nada. En mi aparente desorden se ordenan tus rasgos de vuelos jadeantes. Te evoco en mi corazón sin techo..donde las palabras no tienen edad.

Regalo de Reyes...

Marilyn también celebra la ley anti-tabaco, además de los Reyes Magos. Me pregunto qué pediría una chica como ella a los Reyes..Yo os dejo de regalo un poquito de belleza, que siempre va muy bien para regalar. Si no os vale, no lo descambio.

La pobre golondrinita cada vez sentía más frío, pero no quería dejar solo la Príncipe porque lo amaba mucho. Picoteaba las migas que quedaban a la puerta del panadero, cuando el panadero no le veía, y trataba de entrar en calor agitando sus alas. Pero finalmente comprendió que iba a morir. Sólo tuvo ya fuerzas para volar hasta el hombre del Príncipe. (....)

-No me voy a Egipto-dijo la golondrina-Me voy a la mansión del sueño, ¿verdad?..Y besando al Príncipe Feliz en los labios cayó muerta a sus pies. En aquel instante se oyó un extraño crujido en el interior de la estatua, como si algo se hubiera roto. En realidad el corazón de plomo se acababa de partir en dos. Verdaderamente el frío era tremendo.

¡Qué cosa tan rara!-dijo el oficial primero de la fundición-Este corazón no se funde en el horno. Tendremos que tirarlo. Y lo tiraron a un montón de basura donde estaba la golondrina muerta.

-Tráeme las dos cosas más preciadas de la ciudad-dijo Dios a uno de sus ángeles, y el ángel le trajo el corazón de plomo y el pajarillo muerto.

-Has elegido perfectamente-dijo Dios-pues en mi jardín del Paraíso este pajarillo gorjeará eternamente y en mi ciudad de oro el Príncipe Feliz entonará mis alabanzas.

(El Príncipe Feliz, Óscar Wilde)

Apuesto por el placer...

He visto por la tele a un emisario de los Reyes Magos, no sé, me ha parecido muy sospechoso...hablaba con demasiado acento maño. Me da a mí que todo esto de los Reyes Magos es una mentira....

A mi me viene la cabeza pedir algo de Chanel....pero no sé..intuyo que están en crisis, como todo quisqui en estos tiempos que corren. Seré un Hadita conformada y disfrutaré con vosotros de unas frases de esta lúcida mujer que fue Coco Chanel:

Una mujer tiene la edad que se merece.

Viste vulgar y sólo verán el vestido, viste elegante y verán a la mujer.

El halcón decapitado..

Se llevó un Old Gold a los labios, buscó una cerilla y suspiró al no encontrarla. La muchacha salió del umbral. Le tendió un encendedor pequeño y barato. Mientras la llama palpitaba, sus ojos, pálidos, apagados, de un verde gatuno, se clavaron en él con alarmante intensidad; tenían una mirada perpleja, asombrada, como si se hubieran quedado abiertos para siempre después de presenciar un hecho terrible. Un flequillo irregular le caía sobre la frente; el corte de pelo a lo chico resaltaba el aspecto juvenil, un tanto poético, de su cara delgada y sus mejillas hundidas; el tipo de rostro que suelen tener los jóvenes en los cuadros medievales.

..................

Sus labios resecos y agrietados produjeron temblorosas palabras rotas, como si tuviera un defecto en el habla, y sus ojos se movieron en sus cuencas como canicas sueltas. El tipo de timidez inquieta que se asocia con los niños.

-Tengo un cuadro-dijo. ¿ustedes compran cuadros?

.....................

Un figura decapitada, vestida como un monje, estaba reclinada tranquilamente sobre un baúl circense de colores chillones; la cabeza sangraba a sus pies, en una mano sostenía una humeante vela azul, en la otra una diminuta jaula de oro. La cabeza tenía el rostro de la muchacha, pero con el pelo largo, muy largo; (...) Las alas de un halcón decapitado-pecho escarlata y garras de cobre-, servía de fondo y semejaban un cielo al anochecer.

(El halcón decapitado, Truman Capote)

Yo te despertaré de los malos sueños..

Y para empezar este año 2011 nada mejor que unas líneas de algo delicado.

Lo único que sabía es que mi principal deber sobre la Tierra era hacer la felicidad del Hada de las Migajas, aunque ignoraba qué podía hacer para conseguirlo, y ante la sola idea de que no pudiera lograrlo se me destrozaba el corazón.

(El Hada de las Migajas, Charles Nodier)