El paso del tiempo..

El tiempo pasó. Pero el tiempo se divide en muchas corrientes. Como un río, hay una corriente central rápida en algunos sectores y lenta, hasta inmóvil, en otros. El tiempo cósmico es igual para todos, pero el tiempo humano difiere con cada persona. El tiempo corre de la misma manera para todos los seres humanos, pero cada ser humano flota de distinta manera en el tiempo.

Al aproximarse a los cuarenta, Otoko se preguntaba si el hecho de que Oki siguiera dentro de ella significaba que esa corriente del tiempo se había estancando, en lugar de seguir su curso. ¿O acaso la imagen que ella conservaba de él había flotado con ella a través del tiempo como una flor que avanza aguas abajo? Ella ignoraba cómo había flotado su propia imagen en la corriente de Oki. No podía haberla olvidado;pero, sin duda, el tiempo había corrido de manera diferente para él. Las corrientes del tiempo nunca son iguales para dos personas, ni siquiera cuando son amantes...

(Lo bello y lo triste, Y. Kawabata)

Una extraña herida..

Pienso en Cine y en la crueldad rabiosa que había sustituido a la pasión y a las lágrimas tiernas, después de nuestro divorcio. Pienso en Rolande y en Jean, y mucho antes que ellos, en los amores de mi adolescencia. Todos los que me han mendigado y yo he rechazado con indiferencia para, llegada la hora, huir más lejos. Y pregunto si han sentido dolor como yo lo siento hoy, al oír latir con estupor esta extraña herida. Extrañada y atenta, descubro el mal de amor. Las náuseas y el dolor de piernas puedo dejarlos de lado y alejarme de ellos, pero para esto no hay droga ni firmeza posibles. El dolor retuerce y hace gemir todo mi cuerpo, es yo misma. Los detalles invaden la imagen hasta el grito y hasta el vacío. Esta fe en mí, impaciente y segura, esta figura abstracta y azul del amor y este orgullo, mueren en la arena de la playa. Me doy cuenta de la dolorosa consistencia del amor y estoy loca de pena.

Gracias, Julien, por haberme hecho tanto daño. Has puesto un término a mi quimeras. Después de haberme hecho un cuerpo, me haces sentir un corazón de mujer, esas mujeres de las que yo despreciaba la forma de mendigar y el servilismo pegajoso y rabioso. Ahora soy yo la que husmea en tus camisas.

(El Astrágalo, Albertine Sarrazin)

Un momento puede ser la eternidad..

Por primera vez no siento deseos de conocer el fin, ni siquiera la continuación de esta aventura. Estoy desnuda, en el sillón, viendo dormir a Julien. Me gustaría quedarme así, estancada, tibia, en el silencio en el que solo se oyen nuestras respiraciones regulares, sin tener que hacer que hacer más gestos ni decir palabras que nos deforman y traicionan. Este minuto es verdadero y está vivo. Lo ensancho en eternidad.

Después, el tiempo vuelve, las preguntas y los deseos me atenazan de nuevo. Me levanto, agarrándome al armario, para franquear los dos metros enormes que separan el sillón de la cama. Recorro el primer metro desplazando de lado mi pie derecho, tacón-punta, tacón-punta, el bep bop de los bailes dominicales de allá, y desde ahí me lanzo con los brazos hacia delante para alcanzar, a duras penas, el pie de la cama. Me arrastro hasta el almohadón, y desde muy cerca analizo, poro a poro, esta cara de hombre muerto. Quisiera ser cruel y siento deseos de ternura. Estoy celosa: despiértate o déjame entrar a mí también en tu sueño.

(El Astrágalo, Albertine Sarrazin)

Más bella que las lágrimas..

Claro que con los años una va más ligera al mercado del amor y los abraza por rebaños.Pero los sentimientos se vuelven sorprendentemente fríos si se escatiman tanto (al fin y al cabo no hay provisión que no se acabe).

Gracias a Dios todo pasa deprisa, la pena incluso; también el amor.¿Dónde están las lágrimas de anoche?¿Dónde la nieve del año pasado? Y aunque aprendas bien el trato en la feria del amor,transformar el placer en calderilla nunca resulta fácil.

Pero, bien, se consigue. Aunque también envejeces mientras tanto (al fin y al cabo no siempre se tienen diecisiete.) Gracias a Dios todo pasa deprisa, la pena incluso; también el amor. ¿Dónde están las lágrimas de anoche? ¿Dónde la nieve del año pasado?

(Canción de la prostituta, Bertolt Brecht)

Microhistorias de amor..

El otro día hablando con mi amiga Marta me acordé de una pequeña historia de amor que leí hace un tiempo. A fin de cuentas, quién no ha vivido alguna vez una historia semejante? Yo debo confesar que me encantan. Yo, que siempre encumbro los grandes romances, me declaro fan de estas minúsculos relatos que nos hacen sonreír o nos alegran el día. Hay que repartir amor de todas las maneras.

Os la dejo para que la disfrutéis, pero a cambio espero que me contéis alguna.

Una amiga me contó:

Un invierno, yo viajaba en un tren de noche que atravesaba Alemania. Todas las ventanas del vagón-restaurante estaban brillantes de escarcha y vaho. Un desconocido se sentó enfrente de mi. Turbada, cené con él en silencio. Esa fue la más bella y breve historia de amor.

Fue hace 20 años.

(Le miroir du calligraphe, Shan Sa)

Zen..

La vuelta a la realidad ha sido el horror, y aún me queda esta semana de estrés, qué feo es el estrés, por ello, he decidido recurrir al zen.

Silencio es un término polisémico, palabra de muchas máscaras concéntricas como la piel de cebolla. Una palabra que pelamos encantados. Ausencia de ruido, ayuno de la palabra, renunciación, aparece como un canto secreto del lenguaje llegado a su fin, música de mil armonías según sean los contenidos de la imaginación, los sentimientos, la intuición. El silencio penetra hasta más allá de donde alcanza el concepto, el intelecto, y nos conduce al corazón de las cosas, nos hace tocar, por poco que nos prestemos a ello, el corazón de dios.

(Los más bellos cuentos zen, Henri Brunel)

Furnas..las calderas volcánicas

El viaje terminó en la pequeña localidad de Furnas. En este entorno frondoso se encuentran algunas de las calderas volcánicas más importantes de la isla. El agua borbotea, esta hirviendo y desprende un olor a azufre tremendo, la nube blanca que se ve es el vapor de las calderas, es increíble, aunque el volcán duerme sin duda está activo. Comimos el cocido típico hecho en los hornos del volcán. Son unos agujeros excavados en la tierra, se mete en una vasija la comida y deja dentro durante unas horas, el calor que emite la tierra cuece la comida.

Por la mañana fuimos a ver la ballenas, es una de las excursiones típicas de la isla. Yo no tenía mucha fe en verlas, pero finalmente vimos tres cachalotes y una tortuga boba. Fue muy emocionante. Salen a respirar y se ve el chorro de agua que explusan, y luego cuando se vuelven a meter en el agua dan un salto y se ve su aleta de detrás. Emocionante!!

Y así terminó nuestro viaje a la isla de las Hortensias.

Saramago..o la belleza del paisaje!

Vaya, me he enterado hace un rato, un flash. Ay qué penita!Uno de sus poemas me viene perfecto, además, estoy en su tierra, escucho su idioma a todas horas estos días, y para más motivación tengo antepasados portugueses.

Hoy hemos estado en una playa autóctona, Playa del Pópulo, de arena volcánica, gran oleaje y frías aguas típicas, del Atlántico. El cielo sigue nublado..pero permite unos paseos agradables. Praderas donde parece que te vas a encontrar con Heidi, vacas super amorosas..flores de colores intensos, cascadas, etc. Y para cenar, conocimos a Ricardo, un chef con espirítu hippy que tiene un resto de lo más cool en Ponta Delgada, Boca de Cena, donde fusiona comida de aquí y de allá, con una amabilidad pocas veces vista. Una alegría para los sentidos.

Allá en el centro del mar,

allá en los confines

Donde nacen los vientos,

donde el sol

Sobre las aguas doradas se demora;

Allá en el espacio de fuentes y verdor,

De mansos animales, de tierra virgen,

Donde cantan las aves naturales:

Amor mío, mi
isla descubierta,

Es de lejos, de la vida naufragada,

Que descanso en las playas
de tu vientre,

Mientras lentamente las manos del viento,

Pasando sobre el pecho y las colinas,

Alzan olas de fuego en movimiento

Lago Siete Ciudades..

Bueno amigos, qué experiencia es esta isla. Nos ha sorprendido gratamente su gran belleza. Al salir del pueblo ya uno aprecia que es verde y generosa en vegetación, pero conforme se va subiendo parece traslandarse a algún paraje suizo o los bosques de Alaska. Vacas en pastos tan verdes que cuesta imaginarlos, bosques frondosos y unos bellos lagos conforman el paisaje de la isla. Naturaleza en estado puro. Y lo mejor de todo, pasamos de los bosques a un microclima que nos lleva a la selva tropical. Helechos enormes, calderas de agua caliente, la herencia volcánica llena de agua y de una vegetación que abruma. La excursión de hoy ha sido una catarsis ecológica, y lo más alucinante es que no es un turismo de masas. En estos lugares naturales no hay cerca ni hoteles ni restaurantes y nada que amenace la belleza del paisaje. Un joya inesperada y de gran belleza.

El clima también sorprende, y más a los que nos hemos creído lo del anticiclón, ya que como dicen los micaelesenses, en un día tienen las cuatro estaciones, y lo alucinante es que algo de eso hay.

Ponta Delgada..tiene encanto!

Dejo sólo unas líneas para quitarme el mono de escribir y de mimar mi blog, mi hijito, como le llamo entre amigos. Aquí estamos, en Ponta Delgada, en la isla de San Miguel, en las Azores. El cielo oscuro y bastante fresquito, pero la isla es bonita. Hemos comido de lujo, un sitio estupendo, llevado por unos gallegos, y donde se reune gente de lo más selecta. Desde luego no sé cómo lo hacemos pero al final siempre vamos a parar a lugares con empaque. O Mariñeiro, en las Docas, una maravilla para el paladar. La parte antigua de Ponta Delgada tiene mucho encanto, ha guardado numerosos edificios que nos hablan de tiempos pasados.

Y aunque este lejos nunca me olvido de la poesía ni de aquellos a los que quiero.

ARENAS MOVEDIZAS

Demonios y maravillas

Vientos y mareas

A lo lejos ya el mar se ha retirado

Y tú

Como un alga dulcemente acariciada por el viento

En las arenas del viento te agitas entre sueños

Demonios y maravillas

Vientos y mareas

A lo lejos ya el mar se ha retirado

Pero en tus ojos entreabiertos

Han quedado dos pequeñas olas

Demonios y maravillas

Vientos y mareas

Dos pequeñas olas para ahogarme

(Jacques Prevert)

El mar..

Aprovechando que nos vamos a ir unos días al mar voy a dejar este pequeño homenaje proustiano, unas bonitas líneas que nos hablan del mar y del hombre.

El mar tiene el encanto de las cosas que no callan de noche, que para nuestra vida inquieta son un permiso para dormir, una promesa de que no todo será aniquilado, como la lamparilla de noche de los niños, que se sienten menos solos cuando luce. El mar no está separado del cielo como la tierra, siempre está en armonía con sus colores, se conmueve con sus matices más delicados. Centellea bajo el sol y cada atardecer parece morir con él. Y, cuando el sol ha desaparecido, el mar sigue añorándolo, conservando un poco de su luminoso recuerdo, frente a la tierra uniformemente oscura. Es el momento de sus reflejos melancólicos, y tan dulces que sentimos derretirse nuestro corazón al mirarlos. Cuando casi ha llegado la noche y el cielo está sombrío sobre la tierra ahora negra, el mar todavía reluce débilmente, no se sabe por qué misterio, por qué brillante reliquia del día enterrada bajo las olas.

El mar refresca nuestra imaginación porque no hace pensar en la vida de los hombres, sino que alegra nuestra alma porque, como ella, es aspiración infinita e impotente, impulso continuamente interrumpido por caídas, lamento eterno y dulce. Por eso nos encanta como la música, que no lleva, como el lenguaje, la huella de las cosas, que no nos dice nada de los hombres pero imita los movimientos de nuestra alma. Nuestro corazón, lanzándose con sus olas y volviendo a caer con ellas, olvida así sus propios desfallecimientos, y se consuela en armonía íntima entre su tristeza y la del mar, que confunde su destino y el de las cosas.

("El mar", Los placeres y los días, Marcel Proust)

No se puede ver tanto cine...

Ayer mi amigo Jose me llevó a beber cerveza a un bar anticrisis. Es genial como algunos negocios se han puesto las pilas para paliar sus efectos. El botellín de Heineken a un euro, una maravilla. Lo mejor de todo el ambientazo que había en el bar, en especial para el género masculino, ya que el bar estaba lleno de chicas, casi todas muy tatuadas...Hay que ver como se han puesto de moda los tatuajes de tipo maorí, entre otros, en todo caso, muy estilosas, muy guapas. Hay que salir de los bares con tufillo carca, que en nuestra ciudad abundan, y buscar los buenos precios en una época en la que el dinero importa, a algunos más que a otros. Como le decía a mi amiga Marta esta mañana, la gente ha hecho del dinero una verdad absoluta, cuando en realidad es la única relativa. Pero, ¿qué va a decir una soñadora como yo?. Me gustan las formulas anticrisis.

Cambiando de tema, y volviendo al cine francés. (Vuelvo a Europa, en realidad nunca me he ido). Si el otro decía decía que algunas de las frases de A bout de souffle me impresionaban más me ha impresionado la del film Pickpocket de Robert Bresson:

"Creí en dios durante tres minutos"

Supongo que la condición de familia atea que tengo ha hecho que sostenga una relación extraña con todo lo que tiene que ver con dios. En todo caso, solo diré que creo en la idea de dios.

Placeres para los sentidos...

Esta mañana sonaba My funny Valentine's en la dulce voz de Chet Baker, más que cantar parece que acaricia, qué belleza!Os la recomiendo, es un balsamo..

My Funny Valentine's

Sweet Comic Valentine

You Make Me Smile With

My Heart You're Looks Are Laughable,

Unphotographable

Yet You're My Favorite Work Of Art

Is Your FigureLess Than Greek

Is Your Mouth

A Little Weak When You Open It To Speak

Are You Smart

Don't Change A Hair For Me

Not If You Care For Me

Stay Little Valentine Stay

Each Day Is Valentine's Day

El hombre con su realidad...

Será que es lunes, que estoy de lunes, y sólo se me ocurre la frase famosa del film A bout de souffle:

"Entre le néant et le chagrin, je choisis le néant. Le chagrin est un compromis."

No es justo, hay que alegrar el lunes, mejor unos versos de Paul Éluard:

Al alba te amo...

Al alba te amo toda la noche en las venas

toda la noche te he contemplado

tengo que adivinarlo todo me siento seguro en las tinieblas

ellas me conceden el poder

de envolverte

de sacudirte deseo de vivir

en el seno de mi inmovilidad

el poder de revelarte

de liberarte de perderte

llama invisible de día.

Si te vas la puerta se abre hacia el día

Si te vas la puerta se abre hacia mí mismo.

Mariage!

Hoy 5 de junio vamos de boda, nuestros amigos Felipe y Eva se casan.Para la ocasión pondré unos bonitos versos de Henri Pastoureau.

Amor

La constelación de la mujer desnuda

se despierta para amar

La recolección de las fresas

labios en forma de besos

la copa de los grandes árboles

ojos en forma de promesas.

Cadavre Exquis..

El vapor alado seduce al pájaro encerrado bajo llave.
La ostra del Senegal se comerá el pan tricolor.

El cienpiés enamorado y frágil rivaliza en maldad con el cortejo lánguido.

El cloro en forma de pera hace hablar a los senescales atroces.

El siglo doce, bello como un corazón, lleva a casa de un carboneno el caracol del cerebro que se quita cortésmente el sombrero.

La chiquilla anémica hace ruborizar a los maniquíes encerados.

El amor adornará al pueblo.

Las mujeres heridas atascan la guillotina de cabellos rubios.

El seno con colores de fuego sobrepasa de un grado, de un dedo, de un sorbo, a los senos melodiosos.

La huelga de las estrellas castiga a la casa sin azúcar.

La luz completamente negra desova noche y día el lustro que no sabe hacer el bien.

("El cadáver exquisito", Publicado en La Revolution Surréaliste, nº9-10)

Cada vez que te veo...

El otro día pensando en la peli El lado oscuro del corazón, me dio la idea para el post de hoy. En breves tengo que revisitarla, de momento dejo unas líneas. Cómo me gusta lo intenso, algún día mi pobre "patatilla", como llama mi hermano al corazón, me estallará de tanto amor.

El amor. ¿Cómo amar sin poseer? ¿Cómo dejar que te quieran sin que te falte el aire? Amar es un pretexto para adueñarse del otro, para volverlo tu esclavo, para transformar su vida en tu vida, ¿cómo amar sin pedir nada a cambio, sin necesitar nada a cambio? - Si no hubiera pasado el tiempo, sentiría que me estás haciendo un reproche. Pero en realidad creo que estás asustado y si estás asustado es porque algo fuerte te está pasando. Casi siempre el error que cometemos, es sólo pensar lo que nos pasa a nosotros, nos parece tan importante eso que sentimos, que nada de lo del otro parece ser tan importante como eso que sentimos, y esa contradicción suele ser trágica. - Si no hubiera pasado el tiempo, pensaría que estás siendo autocrítica. - El error más común que cometemos todos, es querer que el otro sea como queremos que sea y no como es. Y cuando nos damos cuenta del error, a veces es demasiado tarde. Pero no tengas miedo Oli, no es bueno estar solo, uno envejece antes.

Quiero ser surrealista...

La viajera que atravesó les Halles a la caída del verano

Caminaba sobre la punta de los pies

La desesperación hacía girar en el cielo sus grandes y

aros tan bellos

Y en el bolso de mano se hallaba mi sueño ese frasco de sales

Que únicamente aspiró la madrina de Dios

Los entorpecimientos se desplegaban como el vaho

En el Perro que fuma

Donde acababan de entrar el pro y el contra

La muchacha sólo podía ser vista por ellos mal y al sesgo

Tenía yo que vérmelas con la embajadora del salitre

O con la curva blanca sobre fondo negro que llamamos pensamiento

El baile de los inocentes estaba en su apogeo

Los farolillos se encendían lentamente entre los castaños

La dama sin sombra se arrodilló en el Pont au Change

Calle Gît-le-Coeur los timbres ya no eran los mismos

Las promesas de las noches por fin se cumplían

Las palomas mensajeras los besos de socorro

Se unían a los pechos de la bella desconocida

Lanzados bajo el crespón de las significaciones perfectas

Una granja prosperaba en medio de París

Y sus ventanas daban sobre la vía láctea

Pero nadie la habitaba aún a causa de los aparecidos

De los aparecidos que como se sabe son más devotos

que los desaparecidos

Algunos como esta mujer aparentan nadar

Y en el amor penetra un poco de su substancia

Ella los interioriza

Yo no soy el juguete de ninguna potencia sensorial

Y sin embargo el grillo que cantaba en los cabellos de ceniza

Una tarde cerca de la estatua de Etienne Marcel

Me hizo un guiño de entendimiento

André Breton me dijo pasa
(Girasol, André Breton)