Sólo un recuerdo..

Hoy he soñado que perseguía hombres. No sé quienes eran. Me tropecé con Lacan, y me habló con acento argentino. Quería diluir mi yo..mi esencia. Con sus palabras sublimes me enredaba como manos errantes. Después olía a betún y a cuero. Eran los zapatos de él. Ya no era Lacan. Era un hombre, un recuerdo, como un ave que se aleja y que mi memoria guarda en forma de frase.

Caprices de la parole

Homenaje a Francis Ponge:

Qué caprichosas se volvían las palabras cuando ella estaba delante. Eran como insectos distraídos volando hacía un guiño. Yo sólo era un hombre vestido de árbol con ramas de malosentendidos. Primero intenté hablar con frases sacadas de sueños. Después con absurdos ensayos de miles de sabios, con las tragedias y con las novelas que terminan mal. Ridiculamente pretencioso me llamaron. Ahora soy un árbol vestido de hombre, y mi corteza al hablar descubre los dientes.

Un nuit au Luxembourg..

Paisaje casi galáctico en el quartier européen de Luxembourg. La nieve y la ausencia de gente de la dan un aspecto fantasmal y extraño.

Nadie sabía de dónde le venía esa costumbre tan rara. Desde hacía ya un tiempo se lanzaba sobre las narices ajenas como si le fuese la vida en ello. Cuando las veía, allí, reposadas, desprevenidas, pegadas al rostro, sentía un irrefrenable impulso de saltar hacia ellas y besarlas. No importaba dónde estuviese. Nariz que veía, nariz que besaba. Depositaba un suave beso en la punta, cariñoso y dulce...y casi siempre mal recibido. No tenía preferencia, actuaba de forma arbitraria. Una vez me contó que el único criterio que empleaba era la mirada del dueño. En un semáforo, en una parada de autobús, en el palco de la ópera... No sé, nunca supe qué pensar. Alguien insinuó una vez que se trataba de algo freudiano. ¿Cómo lo llamaban? ah sí! envidia de pene. Con mis mejores intenciones le regalé el libro de Gogol. Pensé que el cuento de La nariz podría ayudarla.

Desde entonces no la he visto. Hace mucho que no tengo noticias de ella. No sé si seguirá con esa costumbre. A mí nunca me dió ningún beso, aunque creo que mi nariz se sintió observada en alguna ocasión.

Le père de la Fée...

Nodier, gótico e imaginativo sólo él podía ser mi papá literario, podría decir incluso que es mi mamá, ya que el me parió, me dió la vida a través de sus escritos. Os dejo unos versos maravillos de este gran escritor.

La fragancia indecisa de un olor olvidado,
llegó como un fantasma y me habló del pasado.
Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,
y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.

Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido
y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra.
(Charles Nodier, Midnight dreams)

Una breve historia de amor...

En alguna parte un poeta piensa, dijo Artaud. Y yo, sueño con hombres-cremallera. Despierto, estoy en un avión. Delante de mi un hombre, veo su pelo, sus rizos oscuros marrón glacé. Siempre me pareció bonito llamar así al cabello castaño. Con mis dedos lo toco, lo enredo entre mis indices, lo ensortijo. Él no me mira, pero me siente. Siente mis dedos llenos de intenciones..de fantasía. Suave, quiero olerlo pero no puedo. Lo huelo con el pensamiento, le grito desde el pensamiento, pero el no se gira. Entre una tempestad de gritos ahogados mi cuerpo es ahora una torre inclinada...y sigo sin verle. Sólo puedo soñarle entre mis dedos.

La fée en vacances....

Me daré una vuelta donde las niñas pasean con el mundo debajo del brazo. Sonreiré al lejano mediodía desde un carro tirado por hipocampos. La lluvia de invierno sólo será una vagabunda que empapa los sueños con gotas de sabiduría. De paraguas usaré mi peinado donde florecerán alegres violetas.

Cartas para no enviar..

La eximo de comparecer en mi idea de sí.
Su vida.
Ésto no es mi amor; es sólo su vida.
La amo como al poniente o al claro de luna, con el deseo de que el momento permanezca, pero sin que sea mía en él más que la sensación de tenerlo.

Metafísico. Pero toda la vida es una metafísica a oscuras, con rumor de dioses y el desconocimiento de la /derrota/ como única vía.

(Libro del desasosiego, Pessoa)