Como un ritmo mágico de sones plateados la infancia se adormece. Y viene a mi la constelación de un viejo mundo, de lluvia en los pantalones. La vida gira sobre sí misma, con recuerdos en desuso. Tiempo extraño, a veces triste como un ventanal roto, y otras alegre como un disfraz. Se hace presente ese tiempo misterioso..cuando la felicidad era un juguete..
