Morimos a cada instante, y la memoria ya no pesa, sólo nos alumbra en pleno día. Recuerdas aquel hombre que construía palacios? Miraba siempre desde el otro lado del muro.
Me fui al frío, para sentarme a contemplar tus palabras en una fuente helada. Acuérdate de los que dicen estar muertos, de aquellos que olvidaron la poesía. Levanto la mano... y una flor nace en cada extremo del dedo...
Con unos dedos así la poesía no se olvida, sino que crece desde dentro.
ResponderEliminarPrecioso.
Un beso.
Gracias bella, viniendo de ti es doblemente valioso. Besos
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