Escenario para el sueño..

El imaginario del artista Gottfried Helnwein nunca deja indiferente. Experto en plasmar imágenes contundentes, nos golpea con su forma de expresar el dolor, la vida o la imaginación. Visitando su arte, nos damos cuenta de que todos los hombres estamos hechos del mismo tejido. Algo así decía Shakespeare siglos atrás: "Somos del mismo material del que se tejen los sueños, nuestra pequeña vida está rodeada de sueños”. O sea que ya sabéis, mis queridos niños, no dejéis de soñar nunca, buscad ese escenario para el sueño..y luego contadme..qué mejor que compartir los sueños....

Yo sueño con hormigas, me piden que les haga una foto. Mientras, oigo el suspiro de las mariposas. ¿Nunca os ha besado una mariposa?

Locura..

Nunca había puesto un post dedicado a la locura. ¿Por qué no hablar de ello? Unica Zürn escribió un libro donde volcó todas sus impresiones psiquiatricas: L'homme-jasmin. Sueños, delirios, alucinaciones...Las confidencias se vuelven obsesiones, las caras se convierten en el reflejo de un espejo indefinido. Un yo diluido. Estar habitado por otro, devenir la mujer-langosta, y mi cuerpo será su casa.

El amor, la poesía....Algunos han personalizado su alma a base de locura. Vivan los locos!

No me resisto a poner unas reflexiones que he leído de Francis Picabia, que no sé si estaba majarón o no, pero me gusta:

"Considerada como fenómeno estético la existencia es insoportable, pero gracias al arte, lo extraordinario nos hace descansar de la vida, y es esa proyección la que nos hace descansar de nosotros mismos"

Pensamiento..

Sólo quiero que alguien me regale un pensamiento.

Espíritu marinero..

Voy tan mona que sólo me hace falta el velero. Si algún voluntario me lo regala....no diré que no. De hecho, me conformo con dar una vuelta. Sentir como el viento roza mi cara, mil sensaciones agolpadas en mi corazón, y la respiración agitada por las ansias de verte. Estas palabras me han quedado muy de "Rimbaud"!! Hay que ver que modesta he vuelto de las vacaciones, pero en realidad, no lo digo por la calidad de mis palabras, sino por el espíritu libre que se percibe, me han hecho pensar en Rimbaud. Mirad:

Sensación

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,

herido por el trigo, a pisar la pradera;

soñador, sentiré su frescor en mis plantas

y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:

pero el amor sin límites me crecerá en el alma.

Me iré lejos, dichoso, como con una chica,

por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

Ternura..

Que Audrey Hepburn despierta una gran ternura en mí en algo innegable, pero verla junto a este cervatillo es algo que me supera. Tanta ternura en un mismo espacio me ablanda el corazón hasta un límite que no sospechaba. Bella imagen que hace del mundo un lugar menos amargo y feo.

Con esta foto tan hermosa el texto tiene que estar a la altura, que menos! Llevo días pensando en un fragmento de un libro que adoro, y que me consta que tiene seguidores, pues para quien ame ese libro y para quien lo descubra ahí va este maravilloso párrafo de Pablo Neruda:

Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras que cantan las que suben y bajan...Me prosterno ante ellas...Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito...Amo tanto las palabras...Las inesperadas...Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen...Vocablos amados...Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío...Persigo algunas palabras...Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema...Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas...Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto..Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra...Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció...Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces...Son antiquísimas y recientísimas...Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada...Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos (...). Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra...Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes...el idioma. Salimos perdiendo...Salimos ganando...Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras.”

(PABLO NERUDA: “Las palabras”, en su libro de memorias Confieso que he vivido)

Reservas..

Después de estos días vacacionales no sé muy bien qué poner, debe ser que el verano y las vacaciones no predisponen mucho a la imaginación. Os puedo obsequiar con una bonita foto, romántica y de color intenso, esos tonos maravillosos que identificamos con el amor. De textos ando un poco escasa, la verdad es que esta siendo un verano muy poco lector. Como ya sabéis siempre hay épocas para todo. Haré como los osos en invierno, y tiraré de las reservas acumuladas.

Mountolive la quería, le gustaba sentir la mirada de aquellos ojos negros, alumbrados por una especie de apasionada curiosidad mezclada de admiración. Ella y Nessim formaban una espléndida pareja, pensó, casi con un dejo de envidia, como gentes acostumbradas a trabajar juntas desde la infancia, respondiendo instintivamente a los deseos y necesidades no expresadas de uno y otro, y procediendo sin vacilar a apoyarse con sus sonrisas, Aunque ella era muy hermosa y reservada, y parecía hablar poco. Mountolive creía descubrir una simpática sinceridad, que quería brotar de continuo entre sus fases, como de algún oculto resorte de calor secreto.

(Mountolive, L. Durrell)

Gustos personales..

Siempre he tenido cierto cariño por la estéticas un tanto oscuras. Acabo de descubrir, aunque tarde como siempre, porque el grupo que ya lleva días en el mercado, a Crystal Castles. En cualquier caso para mí son una novedad. Lo que me gusta es que mezclan un sonido electrónico con la dulce y gélida voz de Alice (ver foto), dando como resultado una electrónica oscura con reminiscencias de tecno anterior y cierto aire electropunk, consiguiendo así un torbellino de extraños estados de ánimo. Ellos, Alice y Ethan misteriosos en su estética, siniestra y rebelde. No hay que perderse el vídeo Celestica, una maravilla para los amantes de las atmósferas inquietantes. O la preciosa balada Tell me what to Swallow que nos sumerge en una especie de dulce delirio mucho más acústico que de costumbre. Haría las delicias de David Lynch.

Entonces, por qué no me lo dijiste?

La memoria debería tener unos espejuelos suplementarios capaces de sobreponer, con capa tras capa de piel, los rostros anteriores al rostro actual, hasta desvelar el rostro final de la muerte. Asimismo, este proceso debería ordenarse retrospectivamente, hasta mostrar, a su vez, el primer perfil, el de la juventud añorada, junto con el sentimiento irrenunciable de que fuimos jóvenes y por serlo fuimos felices, fuertes, atractivos, singulares...

...........

-Déjame decirte que tu amor yo lo preví. Ya lo traía dentro de mí desde siempre.

Se detuvo a mirarle a los ojos.

-¿Cómo renunciar a lo que ya existía antes de siquiera verte?¿Admitiendo que sólo podía perdurar al perderte?

Se detuvo al borde de lo que más detestaba. Self-pity. Autocompasión. Quizás ella pensaría lo mismo que él callaba...Dañado por amor a la mujer equivocada y no poder evitar....

-Quererla...

-¿Qué?

-Mira el mar-señalo él- ¿No ves pasar a unas monjas nadando vestidas?

Al fin ella rió.

-Siempre me divertiste, Manuel.

-Perdí la brújula. Sin ti, tuve que reorientar mi vida entera.

(Los novios, Carlos Fuentes)

La metafísica de los tubos...

Existe una metafísica de los tubos. Sobre los tubos, Slawomir Mrozek ha escrito palabras que uno no sabe si son abrumadoras en su profundidad o extraordinariamente desternillantes. Quizás sean ambas cosas a la vez: los tubos son una singular mezcla de plenitud y vacío, de materia hueca, una membrana de existencia que protege un haz de inexistencia. La manguera es la versión flexible del tubo: su blandura no la convierte por ello en algo menos enigmático.

........

Al otorgarme una identidad, el chocolate blanco también me había proporcionado una memoria:desde febrero de 1970 lo recuerdo todo. ¿Para qué recordar nada que no esté relacionado con el placer? El recuerdo es uno de los más indispensables aliados de la voluptuosidad.

(La metafísica de los tubos, Amélie Nothomb)

Distancias cortas...

Recordáis aquel anuncio que decía: "En las distancias cortas en donde un hombre se la juega". Viendo esta foto me ha dado por pensar en aquel eslogan publicitario. A fin cuentas, nuestra mente está llena de este tipo de imágenes producidas por la publicidad, creando así un inconsciente colectivo.

Sugerente foto, se me ocurre pensar en lo bien que sientan los abrazos. ¿Verdad? Y por otro lado, lo engañoso del amor, pensando en aquel que hará realidad nuestro paraíso. Cuidado con lo que proyectamos, puede ser el fin de la inocencia.

Creo que me quedaré jugando con mis muñecas de trapo

aquellas que no se quejan de nada

alargando la infancia entre regalices y pensamientos sin palabras

abstracción infinita y remolinos de ternura.

Viajar sin salir de casa...

Tampoco olvidaré el tren que nos llevo a Marsella, cargado como una cesta de frutas exóticas, de gente abigarrada, campesinas y marineros, acordeones y canciones que se coreaban en todo el coche. Íbamos hacía el mar Mediterráneo, hacia las puertas de la luz... Era en 1927. Me fascinó Marsella con su romanticismo comercial y el Vieux Port alado de velámenes hirvientes con su propia, tenebrosa turbulencia. Pero el barco de las Messageries Maritimes en el cual tomamos pasaje a Singapur, era un pedazo de Francia en el mar, con su petite bourgeoisie que emigraba a ocupar puestos en las lejanas colonias. Durante le viaje, al observar la tripulación nuestras máquinas de escribir y nuestro papeleo de escritores, nos pidieron que les teclearemos a máquina sus cartas. Recogíamos al dictado increíbles cartas de amor de la marinería, para sus novias de Marsella, Burdeos, del campo. En el fondo no les interesaba el contenido, sino que fueran hechas a máquina. Pero cuanto en ellas decían era como poemas de Tristán Corbière, mensajes todos rudos y tiernos. El Mediterráneo se fue abriendo a nuestra proa con sus puertos, sus alfombras, sus traficantes, sus mercados. En el Mar Rojo el puerto de Djibuti me impresionó. La arena calcinada, surcada tantas veces por el ir y venir de Arthur Rimbaud; aquellas negras estatuarias con sus cestas de frutas; aquellas chozas miserables de la población primitiva; y un aire destartalado en los cafés aclarados por una luz vertical y fantasmagórica...Allí se tomaba té helado con limón.

("Viaje al Oriente" Confieso que he vivido, Pablo Neruda)

La lengua es una espiral..

La lengua era como una gran demente sedienta de sueños. Rodeada de personajes, tragaba deprisa, con gula. Lo bebía todo, historias grandes y pequeñas. Insaciable, levantaba la fina capa de soledad que protege del prójimo, trasegando todo lo que no se escribe ni se comparte. Había que aprender a manipular su lado abstracto e inquieto para que la realidad enhebrara su aguja del tiempo, para que las frases huidizas y las palabras convenidas se transformaran en corrientes de pensamiento. La lengua remolineaba como un huracán loco, como una tromba de agua. La lengua tragaba su propio diluvio.

Hacía falta mucho amor para que la lengua nos embriagara sin sumirnos en el caos delirante del que el cuerpo pretende no saciarse nunca. Hacía falta solicitarla asiduamente para que nos orientase hacia el futuro, abriendo sus brazos en forma de gran avenida bordeada de pinos azules, perfumados por la tierra en su madurez.

(Barroco al alba, Nicole Brossard)

El deseo es más que una palabra..

Me he dejado llevar por el deseo, esa vieja palabra con la cual se hacen trampas a veces para olvidar que todo va deprisa y que un día no tendremos más ideas que poner entre el universo y nosotros.

(Barroco al alba, Nicole Brossard)

Manifiesto..

A veces me da completamente igual no tocar jamás la realidad.

Vida imaginaria...

Preferir lo imaginario no es únicamente preferir una riqueza, una belleza, un lujo en imagen a la mediocridad presente, a pesar de sus carácter irreal. Es adoptar también unos sentimientos y una conducta imaginarios, a causa de su carácter imaginario. No se escoge únicamente tal o cual imagen. Se escoge el estado imaginario con todo lo que el mismo supone. No se huye sólo del contenido de lo real (pobreza, desengaño amoroso, fracaso de nuestras empresas, etc.), sino que se huye de la forma misma de lo real, de su carácter de presencia, del género de reacción que exige de nosotros, de la subordinación de nuestras conductas al objeto, de la inagotabilidad de las percepciones, de su independencia, de la forma misma que nuestros sentimientos tienen de desarrollarse. Esta vida ficticia, congelada, frenada, escolástica, que para la mayoría de la gente no sería más que un ir tirando, es la que precisamente desea un esquizofrénico. El soñador mórbido que se imagina ser rey no podría acomodarse a una realeza efectiva, ni siquiera a una tiranía bajo la que todos sus deseos fueran satisfechos. Y es que, en efecto, jamás un deseo es satisfecho al pie de la letra, precisamente por el hecho del abismo que separa lo real de lo imaginario. El objeto que yo desearía seguramente me lo pueden dar, pero deberé adaptarme a otro plan de existencia.

(Lo imaginario, Libro IV, Sartre)