Ruidos, ciudades, abismos...

Todo lo demás es perfecto. Mis horas de araña de futuros simples. Excavo la tierra con mis manos claras, y encontraría mi vida al reconocerla. Te imagino pensativo en esta tarde de domingo incierto, donde te acaricio el pensamiento y veo todas tus aventuras en el rostro.

Te esperé con paciencia, con mi juventud, con mis ademanes de persona inquieta. Te busqué en las lecturas, en los concierto de chaquetas, en el discurrir de la arena...Ahora, descanso de todos aquellos ruidos, y miro la ciudad viviendo con todos sus abismos...

Affaire Boris Vian..

Para todos los amantes de Boris Vian la noticia de que se haya realizado un film de La espuma de los día es genial. Factoria francesa como no podía ser menos!

Tu nenúfar más cálido que los nidos. Tus días reflejan los pasos sin pasaporte, nubes sin ventanas. Mis ideas se convierte en ovillos de lana. Me instalaré en los tinteros, y una luz blanda contará las miradas entre los periódicos de los transeuntes. El amor nace entre las sílabas después de leer en los muros "Prohibido no soñar".

Proust o el recuerdo sostenido..

Extraño amigo es el tiempo.  Nos da y nos quita.  Nos revela la poesía. Como un puente que se alarga energicamente con los pensamientos y las sensaciones de antaño. Con su sonido de lluvia en un vidrio desgastado, con su sabor de miguitas de magdalena de Combray. Mira como se llenan las tazas en las cafeterías, mientras la vida está vacía, y la cabeza rebosa de absurdo y de tiempos no llegados. Domesticaré las piedras y las hojas, todo para buscar la hora exacta en los caminos.

En otro tiempo, a tu paso, mi alma frágil soñaba con tu risa resonante, y ahora, sólo eres unos versos en el destierro.

Chica slow..

Hoy la ciudad tiene el color vacío de los fantasmas. Una luz metálica atraviesa el espejo deshaciendo mi reflejo en un incendio. Un sol de mañana agita con su crueldad todas las hojas, y devuelve a las tumbas su mejor aspecto. Me pondré elegante para tomar un cóctel de acero y cemento. Una cita más allá de donde construyeron las casas. Sacaré mi polvera slow...y me abriré paso para mostrar las albas escondidas entre  pasillos desiertos y puertas sin patrimonio..Te esperaré al lado de un lago rimado para decirte que mi sueño camina por dentro.

Mourir de ne pas mourir...

Como un amante privado de poesía mis ojos se cubren de disimulo. Me siento en un cofrecillo rematado por cartones y tempestades. Con mi cerebro adelgazado no cuento con hacer poesía, sólo con mi voz de gruesa cerradura. Cada día sueño con lo deshecho, con los rugidos de las estrellas, con el gatillo que termine con Alpha 60. Mi placer será levantarme a descoser la brisa a través de las hojas secas del otoño, y mientras....veré tu rostro escondido tras los rayos del sol.

Ma poupée...

Muñeca-alacena de lo cotidiano. Hay kilómetros de líneas en un ocaso. Bordearé el camino de las palabras para llegar a mis juguetes, y en un descuido, te engañaré para encerrar una noche de junio en nuestros cubos.

 Rosas recién cortadas, decapitadas de su tallos...en la primeras tardes de sol. El calor convierte en vapor las lágrimas, y los proverbios se cruzan de brazos y no trabajan, seductores, se sientan con los turistas a ver pasar cristos sindicados.

Hojas de ceniza...

Hay nubes en la arena y ella está en el vacío. Su cabellos despiertan, se agitan...se convierten en pez. Un andar de vitrinas destruye todas las palabras. Y sabemos, que de noche, todas las almas son mudas. Aves nocturnas de terciopelo.

Un libro abierto en las rodillas. Me envuelvo en humo, reconfortante humo de cigarros consumidos, quizá pueda atrapar el tiempo en su boquilla. El día a día tiene su olor.....y retiene su silencio prisionero...