El viento modela el tiempo..

Meto mi mano en el bolsillo y sólo encuentro una factura. Grisalla y hueco, pero en el aire está tu aliento. Un movimiento nuevo me hace creer que hay una habitación donde se abandonan las ciudades. Mis dedos son torbellinos, una imagen en una gota de sol, un deseo entre mi pelo y el tiempo.. Un instante que nunca tiene frío.

 

La caída del ángel..

No se rompen tus alas en la caída, se quiebran en las inercias. Heridas al trazar una realidad que no nos pertenece. Es lo que llamamos sueño..Las alas partidas es lo que queda después del sueño.

 

Para una tarde de año nuevo...

Detener el momento en un grito ahogado. En mis noches sólo existe un camino, el pliegue delicado de tu vientre. Mis paseos vagan en la expresión tímida de tu mirada, y una idea reverbera en la aurora. Tu risa se posa en mí como un tiempo sordo..Tu olor vacila, adquiere un relieve en mi conciencia, se obstina y se desprende con un destello de mariposas...