Cuento de Navidad..

Quédate....sé mi magia esta noche. Espérame.

Deja una luz encendida para mí..

Feliz Navidad

Algunos días..

Un vacío dibuja una escuadra en mi cabeza. Flota mi cabello de Nereida en un sueño contracorriente, en un simulacro de siluetas. De profundidad y leguas, despierta en mí una imagen en la mañana. El sol con su aparariencia me ciega y me embriaga, construye  bagatelas y puntos suspensivos.

Hay días en los que mi pensamiento se aleja como una dulce melodía..

 

 

El tiempo del placer..

El tiempo son hojas de acanto, desfila como una línea frágil y quebrada. Limita con la inexactitud de mis gestos asombrados, y mis ojos, doblegados en un espacio abierto recorren el infinito de tu piel. Allí donde el tiempo se enreda y se pierde, entre el calor de mis huellas y tus manos.

Una mañana como cualquier otra..

       El cielo color metálico de esa mañana anunciaba tormenta. Antes de que pudiese terminar el pensamiento comenzó a llover con fuerza, palpitante y enérgica, la lluvia le obligó a refugiarse en una de las galerías de arte que le caían de camino al trabajo. Nunca había entrado, ni siquiera se había sentido atraído por ellas, siempre había pensado que aquello del arte no iba con él. Al entrar empapó todo el hall, las gotas de lluvia dibujaron un mosaico cristalino y frágil en el suelo. Nadie le saludó, lo que le produjo cierta sensación de comodidad ya que verse con toda la ropa mojada y arrugada contradecía para él toda norma de coquetería. Decidió tomarse su tiempo-total ya que he entrado- pensó. 

      Recorrió el iluminado pasillo repleto de obras de arte de diferentes décadas. Al final había un pequeño corner dedicado a obras menores, obras de artistas poco influyentes que buscan hacerse un hueco en el mundo del arte. Se detuvo ante un cuadro que le llamó la atención, representaba una escena cotidiana, relajada, donde los protagonistas parecían ajenos a todo. Y allí, en medio de la composición destacaba un rostro, quedaba muy al fondo, casi oculto entre los personajes que integraban la obra, pero sin duda, era ella. Pequeña y lejana, parecía casi tragada por el cuadro. Mirándola largo rato no entendía por qué el artista le había dado tan poca relevancia. Por qué quedaba eclipsada en medio de una cotidianidad paralizada y extraña. ¿Qué hacía allí ella?-se preguntaba. 

      Como en un delirio empezó a sentirse atrapado por el cuadro, por la persona desconocida, y a la vez familiar que asomaba su cabeza de guisante. Se encontraba mal, quizá ella no estaba en el cuadro sino en su mente, y sólo al verla o al creer verla, sintió que le poseía un recuerdo. Una intimidad con esa persona a la que creía reconocer en medio de las demás formas quietas. Una sensación desconocida e intensa le atravesó el estómago, un dolor lacerante en la garganta le impidió tragar la saliva, obligándole a contener la respiración. Se asustó y salió corriendo de la galería, sintió la lluvia en la cara y poco a poco fue volviendo en sí, hasta calmarse, pero la inquietud que le había provocado aquel rostro no le abandonó en todo el día. 

De lo extraño...del tiempo..

El amor crea un pasado como por encantamiento y nos rodea de él. Nos da, por así decirlo, la conciencia de haber vivido durante años con un ser que no hace mucho nos resultaba casi extraño. El amor es sólo un punto luminoso, y sin embargo parece apoderarse del tiempo. Hace unos días no existía, pronto dejará de existir; pero mientras existe expande su luz tanto sobre la época que lo ha precedido como sobre la que debe seguirlo.

(Adoplhe, Benjamin Constant) 

Después de lo efímero..

Tu ausencia, gotas de rocío y pies descalzos. Rubor constelado en mis pestañas, allí donde se mecen las barcas. Escucha el rumor del mar, ese momento infinito entre nosotros y la memoria. 

Recuerdos inventados..

Recuerdas aquel día que hacía tanto frío...Sí, ese día que había nevado, y yo me empeñé en salir a pesar de la que estaba cayendo fuera. Quería salir a toda costa, deseaba pisar la nieve con el mismo entusiasmo de un astronauta que pisa la luna por primera vez. Salimos a cambio de pasear por tu antiguo barrio. Aquellos días estabas un poco nostálgico y pensaste que caminar por sus calles te vendría bien, que te haría sentir como antes.

No había nadie, el frío parecía haber barrido hasta las sombras. Llegamos a la avenida, todo estaba cerrado salvo el cine porno. Decidimos entrar. Era un local viejo, que olía a madera y ambientador barato que trataba de disimular otros olores. La película estaba empezada, nos sentamos rápidamente en las butacas de atrás. Se agradecía el calor de la sala, y nos quitamos los abrigos. Mientras en una de las escenas Lesli mostraba sus habilidades a Evelyn. Nos dio la risa, la enorme pantalla parecía venirse encima ante el cataclismo de éxtasis lésbico. Unas cuentas escenas después nos marchamos, no nos interesaba el final. Evelyn jadeaba con acento argentino en un remake X de Justine cuya filosofía iba de afuera hacia dentro. El frío volvía a esperarnos fuera, ahora un poco menos intenso.  

Una brizna de eternidad..

Rostro desnudo

tu boca 

seduce mi cuerpo pálido

Homenaje a Keats..

Ven a amar la belleza, sé Menipo seducido por la amante del demonio, la misma que engañó a Hermes. Serpiente de labios dulces, susurra palabras entre pétalos. Disfruta del placer invisible de mis ojos, rama torcida del averno. Dádivas de piel como un sueño inmortal.. 

Un hada de pies níveos te espera..

De la nostalgie..des souvenirs..

Traspasa mi alma como una melancolía extraña, déjame vivir ese espejismo que es ahora una constelación en mi memoria. Recuérdame delicada como el arrebol de una nube, como una risa obstinada, un animal sin miedo ni origen. Un pensamiento lejano es un torso desnudo. El infinito es el tiempo abandonado, es la bóveda de un saco..Vuelve a mi, pronto, tus palabras, tú...prendido en el reflejo de mis labios. 

El sueño de Hércules..

Latitud. Mis coordenadas laten dentro de un libro. Es el azar, con sus párrafos de amapola, un pensamiento se agita como un viento invisible en mi almohada. Son mis dedos los que presionan el tiempo, cerrando la mano para que brote un signo..un pájaro perdido. Vuelvo sobre mis líneas, desando lo leído para no perderme en el movimiento incomprensible del mar. 

Vers le paradis de mes rêves..

Inclínate ante del demonio y reverencia sus bondades, confines de sueños y debilidades. Cabalga hacia la victoria, esa que se gana robando el alma. Como una venganza violenta mira a través de mis ojos ciegos y sordos, encontraremos el placer en la sima, en el beso, en el grito. Arrástrate hacia mí como un fugitivo, y anuncia tu caída en este mundo embriagado por el abismo. 

Metafísica de estar por casa..

No ser materia, no ser pensamiento

Ser todo o no ser nada

 lo mismo es

Ser un fluido en tu rostro

la sed del que espera

una fuerza o un efecto

 ansiedad o un grito sordo

Quedar atrapada en la terribilità de tu cuerpo

Diecisiete sílabas..

Seremos tempestad

besos desnudez

calma en los versos

La languidez del elefante..

Te busco en el vacío desnudo de tus pies descalzos. En el oleaje constante de un mar sin límites, en el sueño pálido de Cástor y Pólux. Eres el titilar quejoso de unas escaleras que anuncian lo inaudible. La angustia derrotada de un ejercito sin patria. Un tumulto exaltado, el tiempo devorado. Te busco en la alucinación de un loco, en cada poema vagabundo que anuncia el vértigo y la nada.

Llevas a Hermes en la mirada.

Hambrientos...

Entretanto, estábamos hambrientos de libros y de sexo, éramos meriocráticos, anarquistas. Aunque todos los sistemas políticos y sociales nos parecían corruptos, nos negábamos a considerar otra alternativa que el caos hedonista. Adrian, sin embargo, nos empujó a creer en la aplicación del pensamiento a la vida, en el concepto de que los principios deben guiar las acciones. Previamente, Alex había pasado por ser el filósofo entre nosotros. Había leído cosas que los demás no habíamos leído y podía, por ejemplo afirmar de repente: "Sobre lo que no podemos hablar, debemos guardar silencio." Colin y yo rumiábamos un rato esta idea en silencio y luego sonreíamos y seguíamos hablando. Pero la llegada de Adrian desalojó a Alex de su puesto, o más bien, nos dio la posibilidad de elegir filósofo. Si Alex había leído a Russell y a Wittegenstein, Adrian había leído Camus y a Nietzsche. Yo había leído a Georges Orwell y Aldous Huxley; Colin, a Baudelaire y a Dostoievski. Esto es sólo una ligera caricatura. 

Sí, desde luego que éramos pretenciosos: ¿para qué otra cosa sirve la juventud? Usábamos términos como "Weltanschauung" y "Sturm und Drang", nos gustaba decir "Eso es filosóficamente evidente" y nos asegurábamos unos a otros que el primer deber de la imaginación era el de ser trasgresora.

(Julian Barnes, El sentido final)

La conquista del Edén..

Un mar de saliva embriaga mi cuerpo, entretiene el recuerdo. Un fondo, sin fondo extraordinario como un astro. Etéreo como el embeleso, llena tu boca sobre la sierva de Venus. Como un séquito del averno, invádeme, envuélveme en deseo sobre un lecho convulso.  

A barlovento..

Deshazme como el navío en la tormenta. Hazme arquear mi cuerpo como las velas ante el viento, doblegadas al capricho de un cielo negro. Como un paisaje desolado de arrecifes y de himnos, llévame allí-donde no existe lo eterno- sólo el naufragio en las costas perdidas del deseo.

Embriaguez..

Sujétame fuerte y llévame a tu cortejo dionisíaco. De tu cuerpo cadencioso se desprende una danza cimbreante. Como un mar azotado abres un abismo infinito, un sepulcro de locura. Entrégate a la oscuridad estremecida, a los deseos de un ángel caído...Retrato de lo súbito.

 

Abandonemos las certezas y recordemos la vehemencia del verano...

Romance d'été..

 Déjame no ser nada, tan sólo un hueco en tu alma. El color pérdido del horizonte..una espiral de arena.  Tu exilio en una Jerusalén devastada..

Jours enchantés..

Esta semana me siento muy decimonónica..os dejo unos versos de Nerval y una pintura de Brad Kunkle, un prerrafaelita que adoro. Dedicado a los que creen en las hadas..

Yo soy el Tenebroso, -el viudo-, el Sin Consuelo,
Principe de Aquitania de la Torre abolida:
Mi única estrella ha muerto, y mi laúd constelado
lleva en sí el negro sol de la Melancolía.

Me hubiera gustado decir que era arte..

Como una tribu nómada sólo sujeto por el viento, una gota es suficiente para el olvido. Ahora sé que la torpeza habita en mí, recurrente como el asombro. Caeré una y otra vez en tu mirada, vasto imperio sin límites..

 

Náyades imperfectas..

A mi amiga Isabel, 
                    que no sé si es consciente de todo lo que me remueve..

No fingiré que soy alma, tan sólo soy la esencia del mundo donde nace lo impredecible.

Comprender lo importante..

"Era una vez un principito que habitaba un planeta apenas más grande que él y que tenía necesidad de un amigo…" Para aquellos que comprenden la vida, esto hubiera parecido más real. Porque no me gusta que mi libro sea tomado a la ligera. Siento tanta pena al contar estos recuerdos. Hace ya seis años que mi amigo se fue con su cordero. Y si intento describirlo aquí es sólo con el fin de no olvidarlo. Es muy triste olvidar a un amigo. No todos han tenido un amigo. Y yo puedo llegar a ser como las personas mayores, que sólo se interesan por las cifras. Para evitar esto he comprado una caja de lápices de colores. ¡Es muy duro, a mi edad, ponerse a aprender a dibujar, cuando en toda la vida no se ha hecho otra tentativa que la de una boa abierta y una boa cerrada a la edad de seis años.

                                (El Principito, Antoine de Saint Euxupéry)

Un momento dulce..

Hundes tus pies en la suave arena del Atlántico, lejos de nuestro pequeño mundo de fluorescente. La luz del sol te mece, sonrie en tu rostro amable. Tus pies en el mar.... imperio del mundo antiguo, no se me antoja imagen más bella.

Retrato inconcluso...

La generosa inocencia de Clea- se necesitaba algo así para comprender el vacío de la vida de Justine, cuya única compañía eran sus penas secretas- ilustración pura y simple de un espíritu en conflicto consigo mismo, pues somos los autores de nuestro propio infortunio y en él imprimimos nuestras huellas digitales.

(Balthazar, L.Durrell)

Névrose d'été....

No es sino una neurosis, una violenta desazón, un claroscuro. La suerte me abondonó como se abandonan las utopias, los sueños. Me reinvento en un acto de supervivencia lúdica, sin acritud ni contrastes.  Reinterpreto el silencio, la palabra no alcanza, se quedó muda en su esfuerzo, sólo es un zumbido de insecto pegado a mis oídos.

Palabras que he trenzado..

Sin resuello, mi cabeza da vueltas... Corro de espaldas diciendo palabras tiernas que anticipen el verano. Persona pálida, el viento cálido respira a través de mí. El frio ya sólo es un soldado sin armas. Contendré la emoción, y en la tarde cuando ya no vea mi sombra me acercaré a las magnolías y veré el mundo a su manera..

Du bonheur au changrin...

He recordado mi debilidad por Cavafis....¿qué le voy a hacer?

Vuelve a menudo y tómame,
amada sensación, vuelve y tómame -
cuando del cuerpo la memoria se despierta,
y un antiguo deseo vuelve a pasar por la sangre;
cuando los labios y la piel recuerdan
y las manos sienten como que tocan otra vez.
Vuelve a menudo y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan...

L'infini...c'est le destin..

Vivir etéreos momentos mientras un girasol nos vigila, eso sería sentir el peso de la nada. Soñar sin sentido plástico, abrazar un ojo, ser el claroscuro de una vela..Ínfulas de mis días!

De catastrofes y hombres...

Vivo en el ojo de un animal inquieto. Me cerca la noche como un rubor terroso. Estallido de tormentas y jirones, el tiempo es una oración nocturna. Desesperación en el bolsillo, abrazo de mi cuerpo...

Palabras de segunda mano..

Ya no me asombra si un sol fascinador se convierte en pez. Es la lluvia o el abismo. El temor de un tigre ante un cerilla. Será mejor dejarse llevar por el remolino de uno ojo, sacarle la lengua a la duda. Sentir marapisosas en los codos..

Ilusión consoladora..

Para evitar esta huida
hacia una ilusión consoladora
prefiero desenmascarar la complicidad parcial
de la amada antes que idealizar
sus compensadores encantos
prefiero llevar mi desesperación
hasta sus últimas consecuencias
(lo que debe comportar
una solución dialéctica favorable)
antes que...

 

Ghérasim Luca

Vers le printemps..

Reconoceré tu rostro que hoy es mi miseria.  No sin fatiga, detendré tu tiempo para hablarte de futuras promesas, de bellas pinturas. Despertaré ante miradas insistentes como un bronce..ave de acantilado, vapor de risa.

Lumière...

No es sino la sombra más clara, un requiebro en lo esencial. Un vasto espacio habitado de lenguaje....un faro con melodía. Ínfulas de escudo, allí donde el viento es tu voz.

La identidad...las imágenes..

Retraeré mis pequeños párpados adormecidos por el instante. Otras cosas indeterminadas, una palabra, una risa parecida a un llanto. Los días no son tan crueles, sólo ornamento de falso oro donde la luz disminuye mi carne opaca.

Sentido plástico..

Él era tan absolutamente digno que no advirtió que su cuerpo se burlaba de él.

(Malcolm de Chazal)

Hommage à Joyce Mansour..

Un cangrejo lleva hoy mi rostro

quiero engañar al abismo y apresar el tiempo

mi cuerpo sobre la herrumbre del sueño

quiero despertar de este invierno

y mecer mi rubor en una silla vacía

(by Miette)

Amenizar un domingo..

 

Nada mejor para un domingo que la belleza. Un poco de Cernuda siempre ayuda:

 

Deseo
Por el campo tranquilo de septiembre,
del álamo amarillo alguna hoja,
como una estrella rota,
girando al suelo viene.

Si así el alma inconsciente,
Señor de las estrellas y las hojas,
fuese, encendida sombra,
de la vida a la muerte.

La fantaisie...la maladie

Chloé dormía. Durante le día, el nenúfar le prestaba a su piel su bello color crema, pero durante el sueño no valía la pena y volvían las manchas rojas de sus mejillas. Sus ojos eran dos marcas azuladas bajo su frente y de lejos no se sabía si estaban abiertos. Colin estaba sentado en una silla en el comedor y esperaba. En torno de Chloé había muchas flores. Colin podía esperar todavía algunas horas antes de ir a buscar otro trabajo. Quería descansar para dar una buena impresión y obtener un empleo verdaderamente remunerador. En la sala era casi de noche. La ventana se había cerrado hasta díez centímetros del alféizar y la luz no entraba más que en forma de una estrecha franja. Colin sólo tenía iluminados la frente y los ojos. El resto de su cara vivía en la sombra.

(La espuma de los días, Borias Vian)