Sus brazos eran como la seca conjunción de maniquíes de cera, de figuras modeladas en gesso para alguna tumba clásica. Las manos de ella se movían ahora acariciándolo desanimadamente, sobre la bóveda de barril de sus costillas, sus riñones, su garganta, su mejilla; los dedos apretaban aquí y allí en la oscuridad, dedos de ciego que buscan un panel secreto en una pared, una llave olvidada que girase e iluminase otro mundo, fuera del tiempo. Inútil, parecía. Melissa miró violentamente a su alrededor. Estaban tendidos bajo una ventana de pesadilla, llena de luz de mar, donde sólo se movía una cortina, suavemente, como vela de barco, recordándole a Melissa la cama de Darley. En el cuarto había un olor de rancio incienso chino, de manuscritos en descomposición y de manzanas que él comía trabajando. Las sábanas estaban sucias.Como de costumbre, en un nivel muy por debajo de las sensaciones de autorrepugnancia o humillación, estaba escribiendo rápida y fácilmente, sin tropiezos, en su clara mente. Tantos años hacía que se dedicaba a escribir interiormente su vida, que vivir y escribir era para él algo simultáneo. Trasladaba al instante, en cuerpo, al papel, tal como lo vivía, caliente como salido del horno, desnudo y a la vista...
(Clea, L. Durrell)
Justine y Clea lo mejor de Durrell! ... Que tal por esos lares? kisses .
ResponderEliminarBien, vamos tirando. Durrell es una fuente inagotable de inspiración.
ResponderEliminarbesos mil