Que no tengo abuela...

Las tazas de casa de mi abuela. Pequeñas, y de cristal trasparente y grueso. Yo las miraba con auténtica devoción, y pasaban a convertirse en recipientes mágicos. Sentaba a las muñecas a tomar el té, bajo la desaprobación de mi abuela, cuya cocina era el paraíso de las niñas con vocación de soñadoras. Recuerdo el mueble de la cocina que dejaba ver todos los cacharros a simple vista, y como mi corazón palpitaba por la emoción de pensar en las mil ideas que se me ocurrían para mi y para mis muñecas.

La cama turca y los muebles blancos, y sobre todo, una casa de madera donde se colocaban pequeños adornos que solían salir en el roscón. Esa casita colgada en la pared era mi auténtica obsesión, pues mi abuela jamás me dejaba jugar con ella. Siempre me decía que me la daría cuando fuese mayor, como si fuese a tener el mismo sentido años después. Pero,¿qué iba a saber ella de cómo una niña dejaba volar su imaginación ante tal objeto? Lo que debería saber a su edad es que el deseo no dura siempre. Y yo lo viví desde el mayor de los extrañamientos. Ser mayor para un niño es un dato tan incierto....

El gato de la señora Concha, que ante su inmovilidad, yo decidí pisarle en rabo numerosas veces hasta que el gato se movió, pero para arañarme y defenderse de la pequeña impertinente que le acosaba en su pausada siesta. Depilar a las muñecas con pegamento, hacerles cortes de pelo imposibles y desconyuntarlas formaban parte del día a día. El artista Hans Bellmer hubiera estado más que orgulloso de mis creaciones convertidas en material terrorífico, todo ello dotado de nihilismo infantil. Una pequeña revolucionaria de las artes plásticas.

Ese es el mundo que a veces echo de menos. Poder mirar la realidad de otra forma. Convertir cualquier cosa en juguete y empezar a jugar, y que las horas se pasen sin ser conscientes del mundo, sólo jugar.