Los verdaderos amantes existen por amor del amor..

Por fin, en aquel gastado trozo de alfombra, nos abrazamos-¿cómo decirlo?- con una calma sonriente y grave; como si la copa del lenguaje se hubiese vertido silenciosamente en aquellos besos elocuentes que reemplazaban las palabras y compensaban el silencio, aquel silencio que era forma nueva y más perfecta del pensamiento y del gesto. Aquellos besos eran como finísimas nubes destiladas a través de una inocencia recién nacida, a través del genuino dolor de la ausencia de deseo.

..........

La nueva relación con Clea tampoco me creaba problemas, tal vez porque evitábamos deliberadamente definirla en términos demasiado concretos; la dejabamos en libertad de seguir las curvas de su propia naturaleza, de cumplir su propio destino.

..........

La más tierna, la más trágica de nuestras ilusiones es probablemente la de creer que nuestros actos pueden sumar o restar algo a la cantidad total de bien y de mal del universo.

(Clea, L.Durrell)

Primeros rayos de sol..

Qué maravilla eso de ver brillar el sol. Ya apetecía destaparse un poco y tomarse algo en una terracita, parece que el buen tiempo nos va a acompañar estos días. El solecito me ha hecho pensar en el Cuarteto de Alejandría y su evocación del calor, de lo exótico, con una descripciones deliciosas e intensas. Una maravilla para releer estos días festivos que se acercan.

En la melancolía de aquel rostro sonriente no había piedad hacia sí misma. Melissa hizo un pequeño ademán, como señalando un mundo, agregó:

-Mira.

Las andrajosas voluntades y ansias de los clientes del Étoile, vestidas en forma corpórea, se extendían alrededor, en aquel sótano sin aire. Comprendió y se sintió con ganas de disculparse por no haberla tratado nunca en serio. Estaba furioso por su propia complacencia. De golpe oprimió su mejilla contra la de ella, afectuosamente, como un hermano. Ella era completamente natural.

Una barrera humana se disolvió de pronto y descubrieron que podían hablarse francamente.

..........

Y Melissa asintiendo con tanta gravedad y simpatía, empezaba a parecer más importante:porque allí había un hombre que al fin le confiaba cosas que no podía entender, tesoros de ese misterioso mundo masculino que siempre oscilaba entre estúpido sentimentalismo y brutal violencia.

(Mountolive, L. Durrell)

El amor inteligente...

Tú al menos no me engañarás ni me harás vanas promesas ni falsos juramentos. Me amarás como tú sabes y como tú eres capaz de amar. Lo que en vano he buscado en los otros, tal vez no lo encuentro en ti, pero siempre me quedará el consuelo de pensar que lo posees. Las miradas y las caricias de amor, que siempre me engañaron, tú dejarás que las interprete a mi manera, sin añadir palabras engañosas. Podré interpretar tus momentos de enseño y hacer que tu silencio sea elocuente. Daré a tus actos la intención que yo desee. Cuando me mires con ternura, creeré que tu alma se dirige a la mía; y cuando contemples el cielo, pensaré que tu inteligencia remonta hacia el fuego eterno de donde emana.

Permanezcamos, pues, así; no aprendas mi lengua, y yo no iré a buscar en la tuya las palabras que te manifiesten mis temores y mis dudas. Prefiero ignorar lo que haces de tu vida y el papel que desempeñas entre los hombres. Preferiría desconocer tu nombre, ocúltame tu alma para que siempre pueda considerarla hermosa.

(Los Amantes de Venecia, George Sand)

Déjate tentar..

"Si quieres ser mío te haré más dichoso que el mismo Dios en su paraíso; los ángeles te envidiarán. Rompe ese fúnebre sudario con que vas a cubrirte, yo soy la belleza, la juventud, la vida; ven a mí, seremos el amor. ¿Qué podría ofrecerte Yahvé como compensación? Nuestra vida discurrirá como un sueño y será un beso eterno."

"Derrama el vino de ese cáliz y serás libre, te llevaré a islas desconocidas, dormirás apoyado en mi seno en un lecho de oro macizo bajo un dosel de plata. Te amo y quiero arrebatarte a tu Dios ante quien tantos corazones nobles derraman un amor que nunca llega hasta él."

(La muerta enamorada, Théophile Gautier)

La fragancia de la sospecha...

Ella es una mujer hermosa. Posee esa sensualidad de espuma que los años no menoscaba y que tranquiliza a los hombres. Acaso fueran sus dedos largos o la mirada violeta que rumoreaba frescuras de jardín. Ni siquiera él habría podido explicarlo, devoto de una belleza que parecía intocable. Cuántas veces se preguntará cómo fue posible que, habiendo acudido a un salón de masajes en uno de sus viajes, terminara derrochando la noche con una muchacha de ojos verdes y manos milagrosas después de romper el billete de regreso que depositó, seducido, en una papelera roja de la inhóspita ciudad.La hermosa mujer intuyó que algo había cambiado cuando él comenzó a viajar con más frecuencia, aduciendo que la empresa había organizado cursos de reciclaje o cualquier obra insólita disculpa. La intranquilizaba la fragancia vegetal de su cuerpo cuando retornaba y la distancia muda de sus cuerpos. Así que un día decide seguirlo.

........

Ella descendió también y susurra una despedida inmensa, de ciudad fría donde las gentes no vuelven a encontrarse. Aturdida, sospechándolo todo, el motivo de los viajes frecuentes y el origen de las nuevas fragancias cruza la calle para seguirlo hasta el final: empujó la puerta y la invadió el sonido de una vieja canción, la voz azul que entonaba la balada que ella había susurrado la tarde en que se conocieron, comprendiendo entonces que todo estaba perdido y que él deseaba estar de nuevo con ella en aquel hotelucho de la costa, cuando eran jóvenes y la luna brillaba. Supo que estaba vencida y que ya nada era posible, aunque él la continuara amando, porque el tiempo es cruel y preciso. La hermosa mujer se limpió una lágrima. Se da la vuelta. Retorna a casa.

("Amanzing Grace"Fotogramas del Diluvio, JL. Rodríguez García)

Des mots d'amour..

Me he dejado arrastrar por las imperiosas necesidades de la vida violenta, de la vida carnal, del placer, del peligro físico, del goce. Pero tú, que en ocasiones te conmovías hasta las lágrimas por un gesto instintivo mío, como te conmovías por el hambre de un animal o el esfuerzo de una planta para trepar por un triste muro, tú ¿puedes reprocharme esa necesidad y hacerme ruborizar?

Sin embargo, desde la mañana en que tuve la suerte de conocerte hasta esta triste hora, no he tenido un solo pensamiento ni un solo sentimiento que no haya sido de adoración, de admiración, de agradecimiento, de infinita ternura por tu alma.

........

Una pareja tan incongruente como un atleta olímpico y una cantante de ópera que ha perdido su voz. ¡Cómo nos ama la soledad, a tí y a mí! Nos ama en nuestra obstinación a buscar el enfrentamiento con aquellos que no nos aman. Pero yo no amo la tragedia. ¿Sabías eso? Yo no amo la tragedia. Yo solo amo la humanidad.

(La palabra amor, René de Ceccatty)

Bisous Romantiques...

Ya se acaba el finde, una lástima, la verdad es que ha estado muy bien..y una vez más se ha quedado pequeño..ahora queda toda la semana por delante para hacer mil cosas..

Lo mejor de todo ver a mi amiga Marta reírse a gusto...

El amigo Refu nos hizo una visita express pero no por ello menos intensa...Muchas risas..muchas..
Y así, con el espíritu romántico que caracteriza este blog os dejo esta bonita foto, y unas líneas para recordaros que hay que disfrutar con las pequeñas cosas:

Sabio es quien monotoniza la existencia, puesto que entonces cada pequeño incidente tiene un privilegio de maravilla. El cazador de leones no tiene aventuras más allá del tercer león. Para mi cocinero monótono, una escena de bofetadas en la calle tiene siempre algo de apocalipsis modesto.

........

"Sentir es un tostón". Estas palabras casuales de la conversación de unos minutos de no sé qué comensal se han quedado brillando en el suelo de mi memoria. La misma forma plebeya de la frase la pone sal y pimienta.

(Libro del desasosiego, F. Pessoa)

Féerie..

Bueno, después de los problemas que me ha dado el blogger por fin puedo poner esta entrada terminada. La foto me la hacía llegar el otro día mi amigo Refusenik y gracias a él de nuevo puedo completar el post, ponerle un texto a esta foto llena de magia, de atmósfera desconcertante.

Apenas si pensaba y o en tales placeres!No había más que uno para mi corazón: el de contemplar a mi querida Belkiss y el de conversar con ella, pues, como le he dicho, se había formado entre su retrato y yo una a modo de maravillosa inteligencia que suplía a la palabra, con más movilidad expresiva, con más rapidez, con, acaso, más atracción, como si la más ligera de las impresiones de mi conciencia se reflejara, a impulsos de no sé qué potencia, en aquellas líneas inmóviles, en aquellos colores fijados por el artista, y animara el esmalte con un alma que me entendía.

..........

En seguida se retiraron, después de despedirse con una gran ternura, a los pabellones que el Hada de las Migajas les había hecho preparar en el jardín, y ya no las he vuelto a ver. Pero es seguro que mañana volverán a Greenock. Nuestra cena transcurrió como la víspera, en medio de útiles y agradables charlas, y el sentimiento de aquel nuevo bienestar que se me ofrecía bajo tan atractivas formas, me hundió poco a poco y como la víspera, en una especie de éxtasis que hizo desaparecer los demás sentimientos.

Sólo sabía de mi vida lo necesario para ser dichoso.

-¿Sabes ahora lo que es la felicidad?-dijo el Hada de las Migajas, posando sus labios en mi mano.

-Sí, sí, lo sé! La felicidad consiste en vivir junto al Hada de las Migajas y en ser amado por ella.

Y como la víspera, me puse en su seguimiento, aunque con el mismo resultado.

Me acosté y me dormí; el espacio se abrió nuevamente ante mi vista, se ahuecaron las bóvedas por encima de mi cabeza, como si trataran de perderse en las profundidades del cielo; brotaron las columnas de mármol y de pórfido de lo profundo del suelo para ir en busca de aquellas y sostenerlas en los aires; todas las bujías se encendieron a la vez y Belkiss apareció.

Desde entonces nunca me faltó.

(La Fée aux Miettes, Charles Nodier)

Tiempo y palabras...

Una parte de la música es este tiempo trabajado por el tiempo, es este tiempo que vuelve al tiempo, se dirige contra él con lo medios que sus mismas propiedades le ofrecen. La música es una corrección de tiempo más o menos espectral. En ella parece que el tiempo regrese a sí mismo, retorne más allá de su origen. Que el tiempo tenga la nostalgia de no haber estado siempre. Durante este tiempo, la pérdida del tiempo no se hace soportable sino deseable.

La palabra es muy sonora. Se hablaba de amor a las letras y los libros. El amor a las letras y los libros, o la literatura, tienen que ver con la voz desaparecida; son mudados de mudados. Quienes escriben libros y tienen en alguna estima la belleza, atraen hacia sí un fantasma de voz sin que puedan pronunciarla; es su única guía. Se engañan sobre su propio silencio; intentan llamar a voces hasta en el silencio de su libro a una voz que precede a una voz, lo más a menudo muerta y siempre demasiado significante.

(La Lección de Música, Pascal Quignard)

Añoranzas...

Y así como sueño, raciocinio si quiero, porque esto es apenas otra especie de sueño.

Príncipe de mejores ocasiones, otrora fui tu princesa, y nos amamos con un amor de otra especie, cuya memoria me duele.

(El libro del desasosiego, Pessoa)

Camarero, otra botella de Mumm's...

El amigo Refusenik me ha hecho llegar esta foto, y yo, ni corta ni perezosa la he colgado para hacerle justicia y compartirla. Además de ser chulísima me ha hecho pensar en ese maravilloso relato de Truman Capote "Una adorable criatura". En el relato Capote cuenta como coincide con Marilyn en el entierrro de la Señora Collier, y como al finalizar el funeral los dos dan un paseo y terminan bebiendo champagne y contándose chismes.

De puntillas, entramos en la atestada capilla y nos abrimos paso hasta un pequeño espacio en la última fila. Acabó Cyril Ritchard; lo siguió Cathleen Besbitt, una compañera de la señora Collier de toda la vida, y por último Brian Aherne se dirigió a los asistentes. A lo largo del servicio no dejó de quitarse las gafas para enjugar las lágrimas que se desbordaban de sus ojos azulgrises. En ocasiones la había visto sin maquillaje, pero hoy ofrecía una nueva experiencia visual, un rostro que yo no había observado ante, y al principio no me di cuenta de qué podría ser. Ah! Se debía al sombrío pañuelo de la cabeza. Con los bucles invisibles y el cutis limpio de cosméticos, parecía tener doce años: una virgen pubescente que acababa de entrar en un orfanato y está llorando su desgracia. La ceremonia terminó al fin, y los asistentes comenzaron a dispersarse.

........

La luz se iba. Marilyn parecía esfumarse con ella, mezclarse con el cielo y las nubes, disolverse lejos. Quería elevar mi voz sobre los chillidos de las gaviotas y llamarla para que volviese: Marilyn! ¿Por qué todo tuvo que acabar así, Marilyn? ¿Por qué la vida tiene que ser tan jodida?

(Música para camaleones, Truman Capote)

Demi-mondaine...

Nunca pude convencerme de que aquellas extrañas huérfanas trasnochadas, aquellas tiernas pedagogas en el declive eran ridículas. Algunas que llevaban monóculo y clavel blanco en el ojal, blasfemaban y hablaban de caballos con gran competencia. A las mujeres macho que evoco les gustaba, tanto como la mujer, el caballo caliente y enigmático, terco y sensible. Sabían reducirlo, doblegarlo entre sus poderosas manecitas. Cuando la edad y la dureza de los tiempos les arrebataron el látigo y la fusta, se les escapó un último cetro. Ninguna elegancia de garaje ha reemplazado el chic de cuadra. El automóvil no es una montura; un coche mecánico no irradia nada, psicológicamente, sobre su piloto. Pero el polvo de las alamedas del Bois de Boulogne aún aureola, en muchas memorias, a las amazonas que, para afirmar su ambigüedad, no necesitaban montar a horcajadas.

..........

Me gustaba, en esa época antigua de mi vida- y aún más que el aire cerrado, sordo, tranquilizador del callejón sin salida- la disposición decorativa, el estilo impasse de aquellos refugios. Tuve la ingenuidad de asombrarme de aquellas termiteras en las que se perpetuaba el uso del curaçao con hielo y del café con cognac, el respeto por la novela por entregas y por el teatro dramático, comunicasen con otra filiación, mucho menos subterránea, mucho más literaria. En este último grupo deslumbrante, letrado, afortunado, que cubría con insolencia su graciosa debilidad de camarilla, ya brillaba la extranjera cuyo verdadero nombre olvidamos, pero que nos dejó sus versos y el recuerdo de su seudónimo muy francés: Renée Vivien.

(Lo puro y lo impuro, Colette)

Joven y trágica..

Atribulada Adèle Hugo, convertida en heroína romántica gracias a Truffaut. Y el papá, "le grand homme" como se conocía en aquella época a Victor Hugo, cuántos desvelos le causó la joven en su periplo de ultramar!!En este caso la pasión no la mató, pero si la volvió loca, tal fue así, que terminó sus días en el Asile aunque creo que le debió dar igual, ya que desde hacía tiempo vivía en el exil mental. Una historia de amor llevada hasta las últimas consecuencias, esas son las mejores historias...nada de happy end!

Ose dejo unas líneas significativas y demostrativas de las ideas del gran autor francés Victor Hugo:

Si me cuelgan, ¡pues qué! La cuerda es una clase de muerte como cualquier otra o, mejor dicho, no es una muerte como cualquier otra; es una muerte digna del sabio que ha oscilado toda su vida; una muerte que no es ni carne ni pescado, como el espíritu del verdadero escéptico; una muerte impregnada de pirronismo y de dudas, que se mantiene entre el cielo y la tierra y que le deja a uno en suspenso. Es una muerte de filósofo y a la vez me estaba predestinada. Es algo magnífico el morir como se ha vivido."

(Nuestra Señora de París, Victor Hugo)

La primera mirada...

Se habían conocido en el mismo sitio donde yo la vi por primera vez, en el descolorido vestíbulo del hotel Cecil, en un espejo. En el vestíbulo de ese hotel moribundo, las palmeras se quiebran y reflejan sus hojas inmóviles en los espejos de marcos dorados. Aquí solo pueden vivir permanentemente los ricos, envueltos en este otro marco dorado que dan la vejez segura y la jubilación. Yo busco un alojamiento más barato. Entra en el salón un pequeño grupo de sirios corpulentos: trajes oscuros, piel amarilla bajo el fez escarlata; se sienta solemnemente. Las mujeres, semejantes a hipopótamos, con un leve bigote, se marchan a la cama entre tintineos de joyas. Los hombres, con sus rostros extrañamente ovalados y tersos y sus voces afeminadas, se inclinan sobre los cofrecillos de alhajas, pues cada uno de estos comerciantes las lleva consigo, y después de la cena hablan de las joyas para hombre. Es el único tema de conversación que queda en el mundo mediterráneo: el interés por la propia persona, un narcisismo derivado del agotamiento sexual que se expresa en el símbolo de la riqueza. Basta ver a un hombre para saber enseguida cuánto vale.

..........

Un camarero de blanco, cara de ébano, pulido trae el café. Se levanta una tapa de plata y aparecen cigarrillos blancos gruesos como los muslos de las egipcias, cada uno con briznas con hachís. Una pizca de embriaguez antes de irse a la cama. Me he quedado pensando en la muchacha que conocí en el espejo: negro sobre blanco de marfil y mármol, cabello oscuro y brillante, ojos profundos como suspiros, en los que nuestra mirada se hunde porque son ojos inquietos, entregados a una curiosidad sexual. Pretende pasar por griega, pero debe ser judía. Hace falta un judío para descubrir a otro, y ninguno de los dos tiene el valor de confesar su raza. Le dije que era francés. Tarde o temprano terminaremos por descubrir la verdad.

(Justine, L. Durrell)

Sensibilidad japonesa..

En lo más profundo de tu corazón sigues enamorada de él. Y él también te mantiene oculta en las profundidades del suyo. Lo advertí la noche de Año Nuevo.

Otoko permaneció en silencio.

-Supongo que en una mujer, hasta el odio es una forma del amor- prosiguió Keiko.

-¿ Cómo puedes decir esas cosas, Keiko; y precisamente en un lugar como este?

-Para mí, ese jardín de piedras simboliza los potentes sentimientos de los hombres que lo hicieron. Sin embargo, no puedo entender ahora lo que ocurría en sus corazones. Estas rocas han necesitado siglos para adquirir esa pátina; pero yo me pregunto qué aspecto tenían cuando el jardín era nuevo.

-Creo que me desilusionaría.

-Si yo lo pintara utilizaría cualquier forma y color que se me antojara, y mostraría estas piedras como si estuvieran recién colocadas.

-Quizá puedas pintarlo.

-Otoko: este jardín rocoso durará mucho, mucho más que tú y que yo.

-Por supuesto- dijo Otoko, y mientras hablaba sintió un estremecimiento- Pero, con todo, no durará para siempre.

(....)

Era evidente que su madre pensaba en la historia de amor con Oki, cuando hablaba de su fuerza de voluntad. ¿Pero acaso eso no había sido la ardiente pasión de una muchacha muy joven, un sentimiento de frenética intensidad, que nada tenía que ver con la voluntad?

Se había establecido en Kyoto porque su madre quería distraer a la muchacha de su dolor, de modo que amabas evitaban mencionar a Oki. A pesar de todo, solas en la ciudad que les era poco familiar, en la que sólo podían recurrir la una a la otra en búsqueda de consuelo, no podían evitar ver la imagen de Oki en el corazón de ambas.

(...)

Un día, mientras escribía una carta, Otoko abrió el diccionario para consultar el idiograma "pensar". Al repasar los restantes significados ("añorar" ser incapaz de olvidar, estar triste) sintió que el corazón se le encogía. Tuvo miedo de tocar el diccionario...Aun ahí estaba Oki. Innumerables palabras se lo recordaban. Vincular todo lo que veía y oía con su amor equivalía a estar viva. La conciencia de su propio cuerpo era inseparable del recuerdo de aquel abrazo.

(Lo bello y lo triste, Y. Kawabata)

Yo no soy Auster..

Mi apartamento estaba ahora desnudo, pero en lugar de desanimarme como pensé que ocurría, parecía que ese vacío me daba consuelo. Soy incapaz de explicarlo, pero de repente mis nervios se calmaron y en los siguientes tres o cuatro días casi empecé a reconocerme de nuevo. Es curioso usar semejante palabra en este contexto, pero durante el breve período que siguió que siguió a la venta de los últimos libros del tío Victor, hasta me atrevería a decir que estaba feliz. Como un epiléptico al borde de un ataque, había entrado en ese extraño semimundo en el cual todo empieza a brillar, a emanar una nueva y asombrosa claridad. Apenas hice nada en esos días, me paseaba por la habitación, me tumbaba en el colchón, escribía en un cuaderno. Daba igual. Incluso el hecho de no hacer nada me parecía importante y no tenía remordimientos por dejar pasar las horas ociosamente. De vez en cuando me plantaba entre las dos ventanas y miraba el letrero del Palacio de la Luna. Hasta eso era placentero y siempre parecía generar una serie de pensamientos interesantes. Ahora esos pensamientos me resultaban un tanto oscuros-racimos de descabelladas asociaciones, un laberíntico circuito de ensoñaciones, pero en aquel momento tenía la sensación de que eran enormemente significativos. Puede que la palabra luna hubiese cambiado para mí después de ver a los hombres vagando por su superficie.

(El Palacio de la Luna, Paul Auster)

Retratos de Sociedad..

En esta atmósfera tan apacible y retro ¿no os dan ganas de comeros algo tan decadente como un Banana Split? o quizá mejor un cóctel clásico, de los de toda la vida como el daiquiri. Sea así o no, las fotos de Julius Shulman tienen ese encanto especial que tanto nos gusta a los nostálgicos de lo retro. Sugieren un retrato de sociedad americano de los años 50, que es en realidad lo que plasmó con un gusto exquisito, enseñó todo un estilo de vida asociado a la arquitectura. Disfrutando de estas fotos me han dado ganas de releer a la mismísima Parker. De momento os dejo con otra de sus fabulosas frases, esas que hablan del buen humor y de las ganas de vivir: "Tres son las cosas que tendré hasta la muerte:Risa y esperanza y un ojo en compota".

Ríndete Dorothy!

Si hablamos de vidas intensas la de Dorothy Parker es digna de mención. Alucinante hasta el final, ya que a su muerte lo que le quedaba se lo dio a Martin Luther King Jr. Fiel a su origen escocés le daba con asiduidad al whisky...así le fue que acabó medio alcoholizada y arruinada. Me gusta mucho su literatura, sobre todo la agudeza que tenía para captar la vida urbana. Historias ambientadas en la gran ciudad de Nueva York, supo sugerir y mostrar este universo que continúa vigente.

Os dejo con unas frases memorables que dicen mucho de su personalidad:

"Cuida los lujos y las necesidades se cuidarán por si solas"

"Es un departamento pequeño; apenas tengo lugar donde dejar mi sombrero y un puñado de amantes."

"Me gusta tomarme un martini. Dos como mucho. Después del tercero estoy debajo de la mesa. Después del cuarto estoy debajo del anfitrión".

"Hay cuatro cosas sin las cuales habria vivido mejor: algunos amores, chismes, pecas y dudas".

"Si querés saber lo que dios piensa del dinero, solo mirá a la gente a la que se lo ha dado".

La Vie immédiate!

De todos modos, yo no habría podido ignorar por mucho tiempo la naturaleza de las relaciones de mi padre con sus "invitadas": él trataba siempre de no defraudar la confianza que yo tenía en él y así, al mismo tiempo, se evitaba penosos esfuerzos de imaginación. Era un cálculo excelente. Su único defecto fue inspirarme un cinismo desacostumbrado por todo lo relativo al amor que, dadas mi edad y experiencia, debía de parecer más divertido que impresionante. Yo me repetía con frecuencia ciertas fórmulas lapidarias, ésta, de Óscar Wilde, entre otras muchas: "El pecado es el solo rasgo vivo de color que subsiste en el mundo actual." La hacía mía con absoluta convicción, mucho más creo, que si la hubiese llevado a la práctica. Creía que mi vida podría fundarse e inspirarse en esta frase y brotar de ella como una imagen perversa de Epinal. Olvidaba el tiempo vivido, la discontinuidad y los buenos sentimientos cotidianos. Idealmente, soñaba en una vida de bajezas y de torpezas.

(Bonjour Tristesse, Françoise Sagan)