A los amantes de las bellas letras..

Siguiendo la sugerencia de mi amiga Marta he decidido

poner un poema de Nicanor Parra.

Cartas a una desconocida

Cuando pasen los años,cuando pasen

los años y el aire haya cavado un foso

entre tu alma y la mía; cuando pasen los años

y yo sólo sea un hombre que amó,

un ser que se detuvo un instante frente a tus labios,

un pobre hombre cansado de andar por los jardines,

¿dónde estarás tú? ¡Dónde estarás,

oh hija de mis besos!

(Cartas a una desconocida, Nicanor Parra)

Los verdaderos amantes existen por amor del amor..

Por fin, en aquel gastado trozo de alfombra, nos abrazamos-¿cómo decirlo?- con una calma sonriente y grave; como si la copa del lenguaje se hubiese vertido silenciosamente en aquellos besos elocuentes que reemplazaban las palabras y compensaban el silencio, aquel silencio que era forma nueva y más perfecta del pensamiento y del gesto. Aquellos besos eran como finísimas nubes destiladas a través de una inocencia recién nacida, a través del genuino dolor de la ausencia de deseo.

..........

La nueva relación con Clea tampoco me creaba problemas, tal vez porque evitábamos deliberadamente definirla en términos demasiado concretos; la dejabamos en libertad de seguir las curvas de su propia naturaleza, de cumplir su propio destino.

..........

La más tierna, la más trágica de nuestras ilusiones es probablemente la de creer que nuestros actos pueden sumar o restar algo a la cantidad total de bien y de mal del universo.

(Clea, L.Durrell)

La primera mirada...

Se habían conocido en el mismo sitio donde yo la vi por primera vez, en el descolorido vestíbulo del hotel Cecil, en un espejo. En el vestíbulo de ese hotel moribundo, las palmeras se quiebran y reflejan sus hojas inmóviles en los espejos de marcos dorados. Aquí solo pueden vivir permanentemente los ricos, envueltos en este otro marco dorado que dan la vejez segura y la jubilación. Yo busco un alojamiento más barato. Entra en el salón un pequeño grupo de sirios corpulentos: trajes oscuros, piel amarilla bajo el fez escarlata; se sienta solemnemente. Las mujeres, semejantes a hipopótamos, con un leve bigote, se marchan a la cama entre tintineos de joyas. Los hombres, con sus rostros extrañamente ovalados y tersos y sus voces afeminadas, se inclinan sobre los cofrecillos de alhajas, pues cada uno de estos comerciantes las lleva consigo, y después de la cena hablan de las joyas para hombre. Es el único tema de conversación que queda en el mundo mediterráneo: el interés por la propia persona, un narcisismo derivado del agotamiento sexual que se expresa en el símbolo de la riqueza. Basta ver a un hombre para saber enseguida cuánto vale.

..........

Un camarero de blanco, cara de ébano, pulido trae el café. Se levanta una tapa de plata y aparecen cigarrillos blancos gruesos como los muslos de las egipcias, cada uno con briznas con hachís. Una pizca de embriaguez antes de irse a la cama. Me he quedado pensando en la muchacha que conocí en el espejo: negro sobre blanco de marfil y mármol, cabello oscuro y brillante, ojos profundos como suspiros, en los que nuestra mirada se hunde porque son ojos inquietos, entregados a una curiosidad sexual. Pretende pasar por griega, pero debe ser judía. Hace falta un judío para descubrir a otro, y ninguno de los dos tiene el valor de confesar su raza. Le dije que era francés. Tarde o temprano terminaremos por descubrir la verdad.

(Justine, L. Durrell)