No es tan difícil...

Mi duplicidad es un glosario de hipótesis. Vivo con  mi yo deshilachado que frecuenta pensamientos amenazados, soñados asi mismos. Se estiran en el solsticio- dice mi yo ciego.

Mis sueños no tienen ritmo, les di de lado por villanos, por negarme la belleza. Me sentaría en el Rech, cedería mi espalda de puñal, y mi yo más débil, ese que evidencia lo absurdo, encontraría la dicha en un pensamiento aislado.

 

 

Bostezos, estornudos..y otros acontecimientos cotidianos...

La transmigración inofensiva de las almas en flor. Etérea como un fastidio, vagabunda de los deseos que marcan las palabras. Lejano sentimiento ansioso de trasplantes de lágrimas. Paseo sin aliento por puentes verticales. Los metales arrancaron mi voz, y la boca, desbordada de silencio como un instrumento usado. Y ahora, serán mis manos vacías las que bostezarán miradas extrañas al desperezarse de las imposturas...

C'est Nadja...

Aunque no soy muy de Breton, aunque a veces pueda parecerlo, no me resisto a poner el comienzo de un libro interesante y mágico: Nadja.

¿Quién soy yo? Como excepción podría guiarme por un aforismo: en tal caso, ¿por qué no podría resumirse todo únicamente en saber a quién frecuento?. Debo confesar que este último término me desorienta, puesto que me hace admitir que entre algunos seres y yo se establecen una relaciones más peculiares, más inevitables, más inquietantes de lo que yo podía suponer. Me sugiere mucho más de lo que significa, me atribuye, en vida, el papel de un fantasma y, evidentemente, se refiere a lo que ha sido preciso que yo dejara de ser, para ser quien soy. Atrapado, sin exagerar lo más mínimo, por esta acepción, me revela que lo que yo entiendo como manifestaciones objetivas de mi existencia, manifestaciones más o menos organizadas, no es más que lo que trasciende, dentro de los límites de esta vida, de una actividad actividad cuya auténtica dimensión me resulta completamente desconocida.

(Nadja, André Breton)

Susurros..

Me siento en las cimas del sueño, respiro profundo el aroma del café, allí donde se esboza tu recuerdo. Posito a posito escondo mi cara entre ladrillos con ojales, sonrío y dibujo el rostro de la felicidad de aquel que no sabe nada. Soñar en ninguna parte y en todas. Hoy me doy cuenta que la experiencia me la da la palabra y una voz encontrada, tu voz..la eternidad en un susurro...

Debilidad por Truman...

¿Quién era ella para saber tanto? Sus indagaciones no condujeron a nada. Ningún otro galerista la conocía, y buscar a una D.J. que a lo mejor vivía en un albergue de la Y.W.C.A. le pareció absurdo. Además, se imaginó que ella volvería, pero transcurrió febrero y luego marzo.

Una tarde, al cruzar la plazoleta frente al hotel Plaza, le sucedió algo extraño. Los arcaicos coches de punto que había allí alineados tenían las lámparas encendidas, pues ya había oscurecido, y su luz se filtraba entre las oscilantes hojas de los árboles. (...)

La vio de nuevo (o eso supuso) bajando las escaleras del metro, esta vez la perdió entre los túneles de mosaicos con flechas indicadoras y máquinas de caramelos de maneta. Era como si aquel rostro se impusiera en mente; librarse de él hubiera sido tan arduo como, por ejemplo, que los intemporales ojos de un muerto se libraran de la última imagen que habían visto. (...)

-¿Puedo invitarle a una copa?-Pero ella apoyó la cabeza sobre su pecho, como un niño, y él dijo-¿Vienes conmigo a casa?

Ella alzó la cara. La respuesta, cuando llegó, fue un soplo, un susurro:

-Por favor- dijo. (...)

Silencio. Fuera, la lluvia pareció parar de golpe. La sirena de un barco sonó en el río. La estrechó, le acarició el pelo, y dijo, con un enorme deseo de sonar convincente:

-Porque te quiero.

Ella cerró los ojos:

-¿ Que ha sido de ellas?

-¿De quiénes?

-Las otras a las que les dijiste lo mismo.

                                                              (El Halcón decapitado, Truman Capote)