Envie de Romance...

Hace mucho tiempo ya puse un post hablando del romance. Recuerdo que mencionaba la canción de Lio "Les amoureux solitaires" porque su letra alude precisamente a esa necesidad de romance que no todos comparte pero no hay que negar que es la salsilla de la vida.:Eh toi, dis-moi que tu m'aimes même si c'est un mensonge......la vie est si triste..j'ai besoin de romance...la la la...

Pensando en el romancitismo he recordado una de las obras precursoras de este movimiento: La Nouvelle Héloïse de Rousseau, obra epistolar llena de intensidad donde al final se resignan a ser amantes en el papel. Pero hay un momento precioso ante la imposibilidad de ese amor: "Pour nous aimer toujours, il faut renoncer l'un à l'autre ; oublions tout le reste et soyez l'amant de mon âme!. Algo así como: Para amarnos siempre, hay que renunciar el uno del otro; olvidemos todo y sea el amante de mi alma.

Qué maravilla!

Otro momento de amor que me gusta es en la obra Guerra y Paz, donde la bellísima Natasha dice algo así: "Cuando le diga a un hombre que le quiero seré como un general vencido y rendiré mi arma al enemigo".


Y así se me ocurren un sin fin de momentos románticos en la literatura..y a vosotros?

Incipit..

Todavía recuerdo cuando iba a clase en la uni y teníamos una asignatura, cuyo nombre no recuerdo, en la que se estudiaba el análisis de la narración literaria con el sacralizado manual de Genette. Una de las cosas que estudiabamos era "l'incipit", ya que yo estudie todas estas asignaturas en francés..Pues bien hoy he decidido hacer un homenaje al incipit.

Los Incipits más famosos de la historia:

- EL EXTRANJERO Albert Camus: Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo: «Falleció su madre. Entierro mañana. Sentidas condolencias.» Pero no quiere decir nada. Quizá haya sido ayer.

- ANNA KARENINA Tolstoi: Todas las familias dichosas se parecen, y las desgraciadas, lo son cada una a su manera.

-EN BUSCA DEL TIEMPO PERDIDO Proust: Mucho tiempo he estado acostándome temprano. A veces apenas había apagado la bujía, cerrabanse mis ojos tan presto que ni tiempo tenía para decirme : "Ya me duermo".

(En esta primera parte sucede el famoso fragmento de la magdalena. )
Debo confesar que yo tengo debilidad por el incipit de un libro de Terenci Moix:

-GARRAS DE ASTRACÁN: Desde que soy tortillera veo las cosas de otra modo...Así hablaba la señorona a la madre de la folklórica, en aquella primera clase de vuelo Nueva York-Madrid.

Espero que me contéis si tenéis algún incipit favorito. 

Poesía estival..

Ante las ruedas rotas de un viaje imaginario yo te decía: abramos el mar.

Ante la espada desnuda sembrada de estrellas yo te decía: habito la corola.

Ante el espejo oval de tu belleza yo te decía. confundamos la hoguera.

Ante el día que pasaba entre tus labios yo te decía: una hora más de fiebre

Ante el furor que aullaba en el balcón yo te decía: el verano!

(Roland Giguère, Ante lo fatal)

Mis hábiles pensamientos..

 Canción de amor. Rilke

¿Cómo sujetar mi alma para que no roce la tuya?¿Cómo debo elevarla hasta las otras cosas, sobre ti?

Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido, en un rincón extraño y mudo donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse. Pero todo aquello que tocamos, tú y yo, nos une, como un golpe de arco, que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento nos tensaron? ¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?

¡Oh, dulce canto!

Fetiches de sombra..

Me encanta soñar contigo. Si algún día me haces caso me fumaré el puro de las grandes ocasiones. Me apuntaré un tanto en mi cauteloso diario de hormigas. Sonreiré al sol mientras hago fetiches de sombra. Pero, si no vienes, confundiremos el dardo y el veneno, y un viento antiguo arrancará la edad de las palabras...

Verano...

Nada como una estampa de mar y sol para celebrar la entrada del verano. ¿Por qué no imaginar que estamos allí?

Escribo este libro en verano, con huidas al mar, con caídas jubilosas en la naturaleza. El verano es lírico porque tiene un tiempo más grande, es la "estación total" y la duración de sus días es como un amago de eternidad que nos glorifica un poco. El verano es el único trasunto posible del paraíso pérdido. El paraíso pérdido no está en el espacio sino en el tiempo, sometido al eterno retorno de las estaciones. Verano es la duración. Estío es la eternidad razonable.

(Mórtal y Rosa, F. Umbral)

Carta de amor..

No despertaré más..
No resistiré ya el asalto de las grandes olas que vienen del paisaje dichoso que tu habitas.

Afuera bajo el río nocturno me paseo sobre aquella tabla tan alto colocada y de donde se cae de golpe.

Yerto bajo el terror de sueños sucesivos agitado en el viento de años de ensueño

advertido de lo que termina por encontrarse muerto en el umbral de castillos desiertos

en el sitio y a la hora convenidos pero inhallables

en las llanuras del paroximo y del objetivo único

pongo toda mi destreza en deletrear aquel nombre adorado

siguiendo sus trasnformaciones alucinantes.

Ya una espada atraviesa de lado a lado una bestia

o bien una paloma ensangrentada a mis pies

convertidos en rocas de coral soporte de despojos de aves carnívoras.

Un grito repetido en cada teatro vacío a la hora del espectáculo indescrítible.

(César Moro, Carta de amor)

Les amants..

De sabanas de márfil y de olvido están invadidos mis sueños. Ávidos de deseo y miedo. Inspiración en telas de araña y alfileres sin cabeza. Sentir lo absoluto. Cuerpo desprendido de la carne, sólo existen las palabras en el pensamiento. Por algo somos amantes.

Ensoñaciones en la ciudad..

Ciudadana, posee el secreto de abrir las jaulas. Junto con el primer tigre, desciende las escaleras del metropolitano. Muy pronto se encuentran en el desierto. Las lámparas se apagan, pero en la oscuridad no tardarán en encenderse dos ojos verdes. Es el eclipse, piensa ella.

Nocturna, en el musgo descubre las estrellas, los rastros de un ciervo y finalmente una fuente. Un armiño en fuga se oculta en su axila. Es el cometa, piensa ella.

Celosa va a la espalda de un desconocido que se contempla en el espejo. Ella toma un hacha de debajo de la almohada y la arroja hacia la fría superficie para aniquilar su engañosa profundidad. El desconocido se vuelve y la examina para ver quizá su nueva imagen. No. Es el terremoto, piensa ella.

(Meteoros, Radovan Ivsic)

El tiempo es nuestra impaciencia..

Cuando nada espero ni busco ni pretendo, sólo queda ek movimiento mediocre y elemental de la vida, su mecanismo torpe y repetido. Pero el tiempo, categoría y aura de todas las cosas, ha sido abolido. El tiempo, sí, lo crea nuestra impaciencia, como a Dios lo crea nuestra soledad. En cuanto retiramos nuestra adhesión a las grandes abtracciones, se disuelven en el aire. Sin ahnelos por mi parte, ya no hay tiempo, sólo hay clima. Y quizás ni siquiera clima. Porque el tiempo metafísico y el tiempo climatológico van más confundidos de lo que parece. (...) El tiempo sin hombre se queda en meteorología.

(Mortal y Rosa, F. Umbral)

Donde empieza la belleza..

Acuérdate de que no sabes contar, y de que las palabras sólo son pensamientos en la retina. Te miras al espejo y, no ves sino un falso vendedor de trajes. Un complice de la memoria que nunca será dócil...Mientras, te observo, me gusta que peines tu cabello con naipes. Tus mejillas cálidas como meridianos y la respiración contenida.....

Como un pensamiento..

 Un día, en el café, la cigarrera vendía fugas de tiempo. Los bolsillitos llenos de clavos como una expresión complicada. Ambiente de humo y despertar en las mesas. Noches de simulacros y destierro de obsesiones. La vida enmascarada, malabares de estrellas y hombres irresistibles con nombres de zar. Avidos de sueños sin prisas, y entre todo el manglar de negrura aparecen tus palabras...como un pensamiento, como un pensamiento que se va con la última sílaba del viento.

Variaciones...

AUN LANZADO EN CIRCUNSTANCIAS ETERNAS DEL FONDO DE UN NAUFRAGIO SEA

que
el Abismo blanqueare calmo furioso
                                       planeare desesperadamente bajo una inclinación de su propia ala
de antemano afectada por la imposibilidad de levantar el vuelo cubriendo los borbollones cortando a ras los saltos
                                      muy interiormente resume la sombra oculta en la profundidad por esa vela alternativa
hasta adaptar en la envergadura su anchurosa profundidad mientras que el esqueleto de un navío se inclina de una a otra borda
                              (Una Tirada de Dados Jamás Abolirá el Azar, Mallarmé)

Alma vagabunda...

Os dejo unos versos de André Breton. A mi me parecen tan bonitos...

El raso de las páginas de los libros que se hojean modela una mujer tan hermosa

Que cuando no se lee se contempla esa mujer con tristeza

Sin osar hablarle sin osar decirle que es tan hermosa
Que cuando uno está por saber no tiene precio
Esa mujer pasa imperceptiblemente entre un murmullo de flores
A veces se da vuelta en las temporadas impresas
Para preguntar la hora o mejor quizás finge contemplar atentamente las joyas
De un modo insólito en criaturas humanas
Y el mundo muere una ruptura se produce en los anillos de aire
Una herida a nivel corazón

(Lo escrito se lo lleva el viento, André Breton)