Lecturas..

Hoy sólo leeré el incunable que son tus ojos. Tu respiración será el sonido de páginas invisibles. Pattes de mouche se agitarán en mi alma en un intento por quedarme con la belleza.

Maravillosas ocupaciones!

Qué maravilla ocupación cortarle una pata a una araña, ponerla en un sobre, escribir Señor Ministro de Relaciones Exteriores, agregar la dirección, bajar a saltos la escalera, despachar la carta en el correo de la esquina.

Qué maravillosa ocupacion ir andando por el bulevar Arago contando los árboles, y cada cinco castaños deternerse un momento sobre un solo pie y esperar que alguien mire, y entonces soltar un grito seco y breve, y girar como una peonza, con los brazos bien abiertos, idéntico al ave cakuy que se duele en los árboles del norte argentino.

Qué maravillosa ocupación entrar en un café y pedir azúcar, otra vez azúcar, tres o cuatro veces azúcar, e ir formando un montón en el centro de la mesa, mientras crece la ira en los mostradores y debajo de los delantales blancos, y exactamente en medio del montón de azúcar escupir suavemente, y seguir el descenso del pequeño glacial de saliva, oír el ruido de piedras rotas que lo acompaña y que nace en las gargantas contraídas de cinco parroquianos y del patrón, hombre honesto a sus horas.

(Historias de Cronopios y famas, Julio Cortázar)

Te oigo pensar..

Pero lo más bello está en el intervalo de ciertas letras. Donde unas manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía saquean un nido de blancas golondrinas. Para que llueva siempre tan bajo tan bajo que las alas no puedan ya mezclarse.

Unas manos por donde se sube hasta unos brazos tan leves que el vapor de los prados en sus graciosas volutas por encima de los estanques es su imperfecto espejo.

Unos brazos que no se articulan más que con el peligro excepcional de un cuerpo hecho para el amor. Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de los matorrales llenos de velos. Y que sólo tienen de terrestre la inmensa verdad helada de los trineos de miradas sobre la extensión toda blanca. De lo que no volveré a ver más a causa de una venda maravillosa que es la mía en el juego de la gallina ciega de las heridas.

(Los escritos vuelan, André Breton)

Mes loisirs...

Y si no convence el poema, y si no convence mi voz. A media tarde haré los deberes de mi alma mendiga. Me tumbaré sobre la hierba, en una cama de flores fusiladas. Inventaré un lenguaje nuevo mientras como estrellitas de mar en lata. Giraré al sol como un derviche, daré de comulgar a las hormigas pipas de calabaza. Y cuando todo se adormezca, como una muerte simulada, escucharé los susurros de un piano de cola. Te espero en mi cuadradito de hierba.

Jamais de la vie..

Os dejo unas líneas de un clásico de La fée aux Miettes, Justine de Durrell. Maravilla.

La habitación pertenecía por completo a Melissa: el mísero tocador lleno de fotos y de cajas polvos vacías, la graciosa cortina que palpitaba suavemente en ese atardecer sofocante, como la vela de un barco. Cuántas veces habíamos reposado el uno en brazos del otro, observando la lenta respiración de esa tela transparente y brillante...A través de todo eso, como a través de la imagen de alguien muy querido que se sostiene en el lente de aumento de una lágrima gigantesca, vi avanzar el moreno y rígido cuerpo desnudo de Justine. Hubiera tenido que estar ciego para no comprender hasta qué punto había en su resolución una mezcla de tristeza. Nos quedamos largo rato mirándonos cara a cara ;nuestros cuerpos se tocaban, sin comunicarse otra cosa la lasitud animal de aquel atardecer moribundo.

Jamás soñé una noche tan bella...

La aventura pende del cuello de su rival. El amor cuya mirada se encuentra o se extravía en los espacios de los ojos desiertos o poblados.

Todas las aventuras del rostro humano. Gritos sin eco signos de tiempos muertos que nadie recuerda. Tantos rostros hermosos tan hermosos..ocultos por las lágrimas. Tantos ojos seguros de sus noches como amantes que mueren juntos. Tantos besos al abrigo de la roca y tanta agua sin nubes. Apariciones surgidas de ausencias eternas. Todo era digno de ser amado. Los tesoros son paredes con sombra ciega. Y el amor está en el mundo para olvidar al mundo...

(Défense de savoir, Paul Éluard)

Insomnio de amor...

No me resisto a poner otro fragmento de Le grand écart de Cocteau. Me parece tan bonito, y estas líneas en concreto, para los que tenemos normalmente el sueño alterado, me parecen especialmente bonitas.

El sueño no está a nuestra merced. Es un pez ciego que emerge de las profundidades, un pájaro que se abate sobre nosotros. Sentía como el pez nadaba en círculos, fuera de su alcance. El pájaro plegaba sus alas, se posaba al borde del insomnio, giraba la cabeza, se alisaba las plumas, correteaba, pero no entraba. Jacques contenía su respiración de pajarero. Finalmente, el pájaro tomaba impulso, huía, y Jacques permanecía solo ante lo imposible. Imposible. Era imposible. A causa de esa velocidad heredada del corazón de Germaine, Jacques no podía distinguir ninguna transición. No había tardado ni un segundo en ver alejarse un rostro a kilómetros de distancia. En sentir difusa una mano que ayer buscaba aún la suya. En cruzar su mirada con unos ojos, que, habían dejado de ser tiernos para tornarse inquisitivos.

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Nada más despertar, es el animal, la planta, quien piensa en nosotros. Pensamiento primitivi sin el menor disfraz. Vemos un universo terrible, porque vemos la realidad. Poco después la inteligencia nos aporta la carga de sus artificios. Nos surte de las pequeñas distracciones que el hombre inventa para encubrir el vacío. Es entonces cuando creemos ver la realidad. Culpamos de nuestro malestar a los miasmas del cerebro que transita del sueño a la vigilia.

(La gran separación, Jean Cocteau)