Suspiro..

Os dejo un poema del siempre fascinante y complejo Mallarmé. Poema que anticipa el otoño con sus colores y sus suspiros:

 

Mi alma hacia tu frente donde sueña un otoño alfombrado de pecas, calma hermana. Y hacia el errante cielo de tus ojos angélicos asciende, como en un melancólico parque. Fiel, un surtidor blanco suspira hacia el azul.
-Hacia el Azur eternecido de octubre puro y pálido que mira en los estanques su languidez sin fin, y deja, sobre el agua muerta. Agonía de las hojas yerra al viento y excava un frío surco, arrastrarse al sol gualda de un larguisimo rayo.


Regusto francés...

Nada mejor que amenizar un domingo con el gran poeta francés Paul Éluard. Dejaros llevar por este bonito poema.

 

Bella y semejante

Un rostro al fin del día. Una cuna entre las hojas muertas del día. Un ramo de lluvia desnuda. Todo Sol oculto. Toda fuente de los espejos en el fondo del agua.Todo espejo de los espejos rotos. Un rostro en las balanzas del silencio. Un guijarro entre otros guijarros. Por las frondas de los últimos resplandores del día. Un rostro semejante a todos los rostros olvidados.



Palabras errantes..

Los años de ti a mí

De nuevo se ondula tu cabello cuando lloro. Con el azul de tus ojos cubres la mesa de nuestro amor: un lecho entre verano y otoño. Bebemos lo criado por alguien que no era yo, ni tú, ni un tercero: saboreamos algo vacío y último.

Nos vemos en los espejos del mar profundo y nos pasamos más de prisa las viandas: la noche es la noche, comienza con la mañana, me tiende junto a ti.

(De "Amapola y memoria" 1952, Paul Celan)

Domingo de amor...

Nada como una historia de amor tórrida e intensa y un poema maravilloso de René Char para un caluroso domingo.

Yo te amaba.
Amaba tu rostro de manantial abarrancado por la tormenta y la cifra de tu dominio que cercaba mi beso. Hay quien se confía a una imaginación redonda. A mí me basta ir. He traído de la desesperación un cestillo tan pequeño, amor mío, que ha sido posible trenzarlo con mimbre.

 (La compañera del cestero, René Char)

Al final del camino..

 Esta preciosa ciudad blanca
Al otro lado del país
No me resultará 
Adecuada nunca más
He visto el movimiento del cielo
Dije: "Esto es el fin"
Porque estaba cansado
de todos esos presagios
Y en cualquier momento en que
         me necesites
Llama 
         estaré en el otro
                  extremo
Esperando
         en la pared final

 (Esta preciosa ciudad Blanca, Jack Kerouac)

Desnuda...

Desnuda. Floto entre despojos con bigotes de acero, con la herrumbre de sueños interrumpidos. Por el suave ulular de los mares. Desnuda, persigo las olas de luz que corren sobre la arena sembrada de cráneos blancos. Muda planeo sobre el abismo. La densa gelatina del mar pesa sobe mi cuerpo. Monstruos legendarios con bocas de piano se repantingan en la sombra de los abismos. Desnuda yo duermo.

(Joyce Mansour)

Viajes imposibles...

Los viajes nunca lograron transportarle. Los automóviles le dejaban siempre en la puerta de casa; todos los trenes, sin excepción, se detenían una estación antes de lo desconocido. Tras cada despegue imaginaba, inmediatamente, una patrulla adherida a la ventanilla del avión con un programa continuo de nubes y paisajes diminutos.

(Es el verbo tan frágil, Sandra Santana.)

Sensaciones en el hielo..

En cierta manera, el hielo es evidente. Lleva su historia en la superficie. Los amontonamientos, los cúmulos, el hielo formado del derretido y posteriormente vuelto a congelar. La mezcla de varias eras en los mosaicos de hielo, los negros pedazos de sikussaq, hielo viejo, formados en fiordos protegidos, que con el tiempo se han ido desprendiendo y han sido arrastrados mar adentro. Noto un lazo que une  la llanura blanca con el interior de mi corazón. Como una prolongación del árbol interior de agida salada que hay en el hielo.

(La señorita Smila y su especial percepción de la nieve, Peter Hoeg)