Los amores pasados...

El retorno de los novelistas o de sus héroes a sus amores difuntos, tan emocionante para el lector, es por desgracia muy artificial. Este contraste entre la inmensidad de nuestro amor pasado y lo absoluto de nuestra indiferencia presente, de la que mil detalles materiales -un nombre traído por una conversación, una carta encontrada en un cajón, el encuentro mismo con la persona o, todavía más, su posesión a destiempo, por así decir,- nos hacen tomar conciencia, este contraste tan doloroso, tan lleno de lágrimas contenidas, en una obra de arte, lo contrarrestamos fríamente en la vida, precisamente porque nuestro estado presente es la indiferencia y el olvido, porque nuestra amada y nuestro amor ya sólo nos gustan a lo sumo estéticamente, y porque, con el amor, han desaparecido la turbación y la facultad de sufrir. La melancolía punzante de este contraste sólo es, por lo tanto, una verdad moral.

Cuando empezamos a amar, advertimos por nuestra experiencia y nuestra perspicacia, -a pesar de la protesta de nuestro corazón que tiene la sensación, o mejor, la ilusión de la eternidad de su amor, -sabemos que un día la mujer de cuyo pensamiento vivimos nos será tan indiferente como ahora nos lo son todas las demás menos ella...Oiremos su nombre sin ninguna voluptuosidad dolorosa, veremos su escritura sin temblar, no cambiaremos nuestro trayecto habitual para verla en la calle, volveremos a encontrarnos con ella sin turbación, la poseeremos sin delirio. Entonces, esta presencia segura, a pesar del presentimiento absurdo y tan fuerte de que la amaremos siempre, nos hará llorar; y el amor, el amor que todavía se alzará sobre nosostros como un divino amanecer infinitamente misterioso y triste, pondrá ante nuestro dolor un poco de sus grandes horizontes extraños, tan profundos, un poco de su desolación hechicera...

(Los placeres y los días, Marcel Proust)

La medida de mi tiempo...

Este texto lo puse hace mucho tiempo, es una belleza, y como tal no me resistir a repetirlo, a repetirme. A fin de cuentas, ¿quién se puede resistir a lo bello? Afortunada yo, que además puedo compartirlo. Disfrutad de la belleza, es terapéutica.

Es el amor.

Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. De que me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que uso, el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo. Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,pero la sombra no ha traído la paz. Es, ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos me cercan, las hordas.(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

(El amenazado, Borges)

Cómo hacer un poema dadaísta..

Hay épocas en las que necesitamos magia, magia que da la mano a literatura, a veces para cambiar el rumbo de nuestras vidas, otras veces para sacarnos una sonrisa en un día sin poesía, y lo mejor de todo, es que hacerla es tan fácil como seguir estas instrucciones:

Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo.

(Tristán Tzara)

Bueno magos, ya me diréis cuales han sido los resultados.

Atardecer de las palabras..

Os dejo con un poema de Paul Celan,

un poeta que con muy poco expresaba mucho.

Que disfrutéis del poeta del silencio.

Estar a la sombra

de la llaga en el aire.

No-estar-por-nadie-ni-por-nada.

Incógnito,

solamente

por ti.
Con todo lo que cabe dentro,

sin lenguaje

también.

Miedo a ser desgraciado..

De todos los modos de producirse el amor, de todos los agentes de diseminación de ese mal sagrado, uno de los más eficaces es ese torbellino de agitación que a veces nos arrastra. Entonces la suerte está echada y el ser cuya compañía no es grata en ese momento, se convertirá en el ser amado. Ni siquiera es necesario que hasta entonces nos haya gustado más o igual que otros. Se necesitaba sólo que nuestra inclinación hacia él se transformara en exclusiva. Y esta condición se cumple cuando al echarle de menos, hemos sustituido en nosotros la búsqueda del deseo que nos proporcionaba su trato por la necesidad absurda que es imposible satisfacer por las leyes de este mundo y difícil de curar: la necesidad insensata y dolorosa de poseer a esa persona.

(Un amor de Swann, Marcel Proust)

La alquimia del dolor

La noche de ayer me ha dejado un estado de ánimo increíble,

y un dolor de pies no menos increíble, de hecho

Marta, en uno de sus momentos brillantes, dijo:

El tacón es la única tortura que acepto.

Sin duda un infierno que nos seduce

a todas, o a casi todas.

Deseo de ser...

Ayer mi amiga Marta y yo teníamos un asunto transcendente entre manos: comprar galletas de gengibre. Al final también compramos de limón, una maravilla, que buenas estaban. Con galletas y un vinito nos pusimos a analizar los sueños de Marta. Sueños de una mujer de letras, como dijo Susi. Poéticos y surrealistas, su inconsciente liberado me tiene dándole vueltas a la cabeza sin tregua. Con ellos haremos literatura. Hoy os dejo con algo realmente bello..con ansia de libertad, para ser un alma libre.

Si uno pudiera ser un piel roja siempre alerta,

cabalgando sobre un caballo veloz,

a través del viento,

constantemente sacudido sobre la tierra estremecida,

hasta arrojar las espuelas

porque no hacen falta espuelas,

hasta arrojar las riendas porque no hacen falta riendas,

y apenas viera ante sí que el

campo era una pradera rasa,

habrían desaparecido las crines y la cabeza del caballo.

(Franz Kafka, "El deseo de ser piel roja", en Contemplación, 1913)