Valery Larbaud era el artista portátil por excelencia. Por ejemplo, era extrema su sexualidad y rechazaba radicalmente toda idea de suicidio. Pero es que, además, era notable su tensa convivencia con el doble, así como su simpatía por la negritud, su perfecto funcionamiento de máquina soltera, su ausencia de grandes propósitos, su cultivo del arte de la insolencia y su afición a viajar con un maletín que contenía su ingrávida obra.
La vida devora su interior. Un reverso extraño acompaña mis pensamientos, bolas de abalorios color hueso. En su oquedad vive mi silencio. Las nubes dejaron pasar su momento, pero yo me mantengo. Alma de conserva. No te daré la lata. Sigues siendo el galerista que observa sus sueños a través de los cuadros. En mi pensamiento te guardo kilómetros gratis. No dejes que la vida devore la vida.
Soñé que era bailarina del Bolshoi. Mi cuerpo adriestrado. La vida imposible de los hoteles. En mis pensamientos jibosos la poesía asesina a los versos. La pasión es devorada en un cárcel de barrotes de órtiga. Mi alma, siempre en búsqueda, juega a las equivocaciones, mientras, el genio se transforma en una manifestación extravagante del cuerpo.
El pájaro, rendido, mudo, con las plumas del pecho onduladas, inclinó varias veces su pequeña cabeza desnuda. Sus templores incesantes se transmitían a la mano del joven. Jirô se levantó diciéndose que tenía que que llevarlo al club. Inundado del sol que atravesaba los árboles, protegiendo la hermosa paloma debilitada en la manga de su kimono azul índigo, se levantó, con el sable siempre a su lado..
Os dejo con un fragmento de Paul Morand. El aire de Chanel es un relato delicioso de prosa depurada. Unas líneas que no buscan sublimar nada porque lo que se cuenta ya posee la fuerza necesaria para llegarnos.
1914 era todavía 1900, y 1900 era todavía el Segundo Imperio, con sus delirios de grandeza, sus maneras de pasar de un estilo a otro, de inspirarse románticamente en todos los países y en todas las épocas, a falta de un medio para expresarse honradamente, ya que la estética no es sino un reflejo externo de una honestidad moral, de una autenticidad de sentimientos.
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Si bien he sabido hacer feliz a la gente de mi alrededor, yo no he conocido la felicidad. El escándalo me molesta. Tengo diversos tipos de manías. De la misma manera que no consigo salir de casa, tampoco me gusta que perturben mi monólogo interior ni que me hagan cambiar de idea. Siempre he detestado que pongan en orden mi desorden, o en mi espíritu. El orden es un fenómeno subjetivo. También detesto los consejos, no porque sea cabezota, sino al contrario, porque soy influenciable. De hecho las personas únicamente te dan juguetes, medicinas o consejos que sólo son buenos para ellos. Tampoco me gusta atarme, ya que en cuanto dependo de alguien, me apoltrono (es mi manera de ser); y el apoltronamiento de desagrada. Como dice Colette de forma tan profunda al citar a Sido: "El amor no es un sentimiento honorable". Me encanta criticar; el día que deje de criticar, la vida se habrá acabado para mí.
(El aire de Chanel, Paul Morand)
Os dejo con unos versos de Benedetti que me encantan. El olvido hecho poesía. 
En mi juventud, cuando todavía era puro e ingenuo, el vicio me parecía un mundo admirable e inmenso, y en cuanto pude me precipité encantado en él. Lo mismo sucede hoy;por débil y miserable que haya podido parecerte mi amor, yo he vislumbrado un mundo nuevo, y eso me basta. Estoy leyendo Werther y La Nueva Eloísa; devoro todas esas locuras sublimes de las que tanto me burlé. Tal vez vaya demasiado lejos por ese camino, como hice por el otro. ¿Qué importa?, iré lo mismo.
