Joyeux Noël..

Feliz Navidad a todos y todas. Y yo, de aniversario, tal día como hoy abrí el blog con una foto de Desayuno con diamantes y los mismos buenos deseos. Y para celebrar tan destacado acontecimiento os dejo un cuento bellísimo, lleno de emoción y ternura y que como todos los cuentos clásicos nos ayudan a no perder la ilusión.

¡Qué cosa tan rara!-dijo el oficial primero de la fundición. Este corazón partido no se funde en el horno. Tendremos que tirarlo. Y lo tiraron a un montón de basura donde estaba la golondrina muerta.

-Tráeme las dos cosas más preciadas de la ciudad-dijo Dios a uno de sus ángeles, y el ángel le trajo el corazón de plomo y el pajarillo muerto.

-Has elegido perfectamente-dijo Dios pues en mi jardín del Paraíso este pajarillo gorjeará eternamente y en mi ciudad de oro el Príncipe Feliz entonará mis alabanzas.

(El Príncipe Feliz, Oscar Wilde)

Bon week-end!

Viernes por fin, después de una semana más de trabajo viene el fin de semana...Qué bien, un poco de descanso..y, ¿por qué no? de fiesta también, unas copitas por aquí..otras por allá...haremos lo que sea con tal de que cunda el tiempo...Para amenizar un poemilla lleno de surrealismo y humor de Benjamin Péret..espero que os guste mucho.

Sobrepasada la caja de los camembert, el pequeño abejorro se ha perdido en el desierto, donde el jamón casi se muere de hambre. Corre a derecha e izquierda, pero a derecha e izquierda sólo ve tomates blanqueados con cal. Mira hacia arriba y ve un perchero que le hace burla, oh, perchero barnizado lustrado por las langostas marinas, ten piedad de un pequeño abejorro que saca la lengua porque no puede disparar con el fusil sobre los calcetines que harían una cena excelente. Ten piedad de un pequeño abejorro que toca la flauta para tratar de encantarte, pues creyó que eras una serpiente. De no ser tú una serpiente de cascabel o de anteojos el abejorro no habría roído su flauta en su desesperación, y no hubiese esperado la muerte detrás de una corbata. Y la muerte no hubiese acudido como un rastrillo de cristal, y la muerte no lo hubiese recogido como una colilla.

( Noches blancas, Derrière les fagots, Benjamin Péret)