Manifiesto..

A veces me da completamente igual no tocar jamás la realidad.

Vida imaginaria...

Preferir lo imaginario no es únicamente preferir una riqueza, una belleza, un lujo en imagen a la mediocridad presente, a pesar de sus carácter irreal. Es adoptar también unos sentimientos y una conducta imaginarios, a causa de su carácter imaginario. No se escoge únicamente tal o cual imagen. Se escoge el estado imaginario con todo lo que el mismo supone. No se huye sólo del contenido de lo real (pobreza, desengaño amoroso, fracaso de nuestras empresas, etc.), sino que se huye de la forma misma de lo real, de su carácter de presencia, del género de reacción que exige de nosotros, de la subordinación de nuestras conductas al objeto, de la inagotabilidad de las percepciones, de su independencia, de la forma misma que nuestros sentimientos tienen de desarrollarse. Esta vida ficticia, congelada, frenada, escolástica, que para la mayoría de la gente no sería más que un ir tirando, es la que precisamente desea un esquizofrénico. El soñador mórbido que se imagina ser rey no podría acomodarse a una realeza efectiva, ni siquiera a una tiranía bajo la que todos sus deseos fueran satisfechos. Y es que, en efecto, jamás un deseo es satisfecho al pie de la letra, precisamente por el hecho del abismo que separa lo real de lo imaginario. El objeto que yo desearía seguramente me lo pueden dar, pero deberé adaptarme a otro plan de existencia.

(Lo imaginario, Libro IV, Sartre)

Un momento puede ser la eternidad..

Por primera vez no siento deseos de conocer el fin, ni siquiera la continuación de esta aventura. Estoy desnuda, en el sillón, viendo dormir a Julien. Me gustaría quedarme así, estancada, tibia, en el silencio en el que solo se oyen nuestras respiraciones regulares, sin tener que hacer que hacer más gestos ni decir palabras que nos deforman y traicionan. Este minuto es verdadero y está vivo. Lo ensancho en eternidad.

Después, el tiempo vuelve, las preguntas y los deseos me atenazan de nuevo. Me levanto, agarrándome al armario, para franquear los dos metros enormes que separan el sillón de la cama. Recorro el primer metro desplazando de lado mi pie derecho, tacón-punta, tacón-punta, el bep bop de los bailes dominicales de allá, y desde ahí me lanzo con los brazos hacia delante para alcanzar, a duras penas, el pie de la cama. Me arrastro hasta el almohadón, y desde muy cerca analizo, poro a poro, esta cara de hombre muerto. Quisiera ser cruel y siento deseos de ternura. Estoy celosa: despiértate o déjame entrar a mí también en tu sueño.

(El Astrágalo, Albertine Sarrazin)