Apoyado descuidadamente en un codo, bebiendo el arakordinario y sonriéndole, yo aspiraba el cálido perfume estival
de su ropa y su piel, perfume que se llamaba, no sé por qué, Jamais
de la vie. Esos momentos son los que colman al escritor, no al enamorado,
y perduran para siempre.
Podemos evocarlos cuantas veces queramos o utililizarlos como
fundamento para construir esa parte de la vida que es la tarea de escribir.
Se los puede corromper con palabras, pero no destruir. (...)
Viéndola no podía dejar de pensar en esa raza de reinas terribles
que dejan tras de sí el olor amoniacal de sus amores incestuosos
como un nube flotando sobre el subconsciente de Alejandría.
(Justine, Lawrence Durrell)
