Aquel punto mortecino dibujaba pájaros en la demora del tiempo. Los árboles engalanados, y el viento susurrante devoraba el silencio manso, ruborizado por el sueño. Olor a fruta madura, suave como un guante de terciopelo olvidado. Lecho de hierba y risas..en tus brazos se extiende el cenit.
Me quedo con el "Olor a fruta madura", que es tan intenso como la vida misma.
ResponderEliminarUn abrazo
Gracias amigo..bonito comentario!
ResponderEliminarbeso
No sé porque al leer esto, he pensado en la Toscana y nunca he estado en la Toscana jaja ¡besos bella hada!
ResponderEliminarMe parece maravilloso que te evoque un sitio tan sugerente, yo tampoco he estado,pero debe ser un lugar para perderse y disfrutar de mil placeres.
ResponderEliminarbesos más cercanos, pero no por ello menos intensos..
Miette