Alfiler de corbata..

Sólo quería un instante, y ahora necesito ver el sentido en tus rasgos. Desnudarte como una gota en la mañana o en la larga noche. Abrigarme con un alfiler de corbata, por si llega el frío. Por si se cierne oscuro el tiempo, envíame un beso desde ese tren en marcha.

Preludio....

Désperezate y mira ese delicado espejo de Náyades. De qué sirve ser reflejo y no realidad, estatua sin pedestal, el surco de una mano perdida. Te recostaste en ese vientre de rocío y nácar, y ahora un mar sin párpados te vuelve la espalda..

L'attente..

Conjugar tu nombre, declinarlo en torbellinos. Disimulo mi mirada por si pasea tu expresión extraviada. Te escribo mirando una estrella, un papel arrugado que refleja las luces del Sena, tesoro de la nada, mientras en mi puño se deshilachan legiones de humo. 

Inmensos..

Mis pasos miran al cielo de un barrio difuminado. Sus luces me inspiran un abismo sincopado, un abrazo de existencia sin conjeturas. Y en mi frente se dibuja un paisaje de libelula. A ratos solo vive un pensamiento, eres tú, un pétalo delicado flotando como una boya en la lluvia.  

Si fuera tan fácil..

Si fuera tan fácil no harían falta las palabras. Busco y no encuentro la medida ni en el viento, ni en el calendario, ni en ese punto preciso entre tu rostro y el mío. Quiero gritarle a tu antebrazo, quiero dejarme derrotar entre un suspiro ronco, y esa tenue luz que simula el infinito. Abrazarte fuerte como a una península, y dibujar dos palabras en el remolino de mi pelo. Serán precipicio o refugio..un tour de manège en mi alma muda.

 

El viento modela el tiempo..

Meto mi mano en el bolsillo y sólo encuentro una factura. Grisalla y hueco, pero en el aire está tu aliento. Un movimiento nuevo me hace creer que hay una habitación donde se abandonan las ciudades. Mis dedos son torbellinos, una imagen en una gota de sol, un deseo entre mi pelo y el tiempo.. Un instante que nunca tiene frío.

 

La caída del ángel..

No se rompen tus alas en la caída, se quiebran en las inercias. Heridas al trazar una realidad que no nos pertenece. Es lo que llamamos sueño..Las alas partidas es lo que queda después del sueño.