Jours enchantés..

Esta semana me siento muy decimonónica..os dejo unos versos de Nerval y una pintura de Brad Kunkle, un prerrafaelita que adoro. Dedicado a los que creen en las hadas..

Yo soy el Tenebroso, -el viudo-, el Sin Consuelo,
Principe de Aquitania de la Torre abolida:
Mi única estrella ha muerto, y mi laúd constelado
lleva en sí el negro sol de la Melancolía.

Me hubiera gustado decir que era arte..

Como una tribu nómada sólo sujeto por el viento, una gota es suficiente para el olvido. Ahora sé que la torpeza habita en mí, recurrente como el asombro. Caeré una y otra vez en tu mirada, vasto imperio sin límites..

 

Náyades imperfectas..

A mi amiga Isabel, 
                    que no sé si es consciente de todo lo que me remueve..

No fingiré que soy alma, tan sólo soy la esencia del mundo donde nace lo impredecible.

Comprender lo importante..

"Era una vez un principito que habitaba un planeta apenas más grande que él y que tenía necesidad de un amigo…" Para aquellos que comprenden la vida, esto hubiera parecido más real. Porque no me gusta que mi libro sea tomado a la ligera. Siento tanta pena al contar estos recuerdos. Hace ya seis años que mi amigo se fue con su cordero. Y si intento describirlo aquí es sólo con el fin de no olvidarlo. Es muy triste olvidar a un amigo. No todos han tenido un amigo. Y yo puedo llegar a ser como las personas mayores, que sólo se interesan por las cifras. Para evitar esto he comprado una caja de lápices de colores. ¡Es muy duro, a mi edad, ponerse a aprender a dibujar, cuando en toda la vida no se ha hecho otra tentativa que la de una boa abierta y una boa cerrada a la edad de seis años.

                                (El Principito, Antoine de Saint Euxupéry)

Un momento dulce..

Hundes tus pies en la suave arena del Atlántico, lejos de nuestro pequeño mundo de fluorescente. La luz del sol te mece, sonrie en tu rostro amable. Tus pies en el mar.... imperio del mundo antiguo, no se me antoja imagen más bella.

Retrato inconcluso...

La generosa inocencia de Clea- se necesitaba algo así para comprender el vacío de la vida de Justine, cuya única compañía eran sus penas secretas- ilustración pura y simple de un espíritu en conflicto consigo mismo, pues somos los autores de nuestro propio infortunio y en él imprimimos nuestras huellas digitales.

(Balthazar, L.Durrell)

Névrose d'été....

No es sino una neurosis, una violenta desazón, un claroscuro. La suerte me abondonó como se abandonan las utopias, los sueños. Me reinvento en un acto de supervivencia lúdica, sin acritud ni contrastes.  Reinterpreto el silencio, la palabra no alcanza, se quedó muda en su esfuerzo, sólo es un zumbido de insecto pegado a mis oídos.