Tomamos el aperitivo??

Bueno, para que no se me cuelgue el "san benito" de adicta al drama, y se me acuse de ser una chica chicle, aunque esto segundo sí que lo reconozco, os dejo para hoy un post con humor para desearos una buena comida o cena, todo depende de la hora a la que leáis esta entrada. Una foto que saqué en San Miguel, en las Azores. Pues eso, lo dicho: Bon appetit!

Y ya de paso felicitar un par de cumpleaños: Felicidades a Manuel y Fernando. Mira que cunde el signo de cáncer..uufff!!

Una mujer sin rostro..

El circo
Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres.
Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios.
Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos,
o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma.
Mi hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.

(Leopoldo María Panero)

Drama a la rusa..

Siempre he pensado que los rusos son tremendos. Desde luego son únicos con los dramas, véase Anna Karenina, por ejemplo. Anoche vimos el film La última estación que narra los últimos momentos de León Tolstoi y su mujer Sofía. El romance entre ambos desde luego estuvo a la altura de sus personajes. Uuuf que gente más intensa!!

Debo confesar que en el fondo a mis me gustan los escritores rusos, no todos, pero sí los grandes de la novela decimónica. Tienen su enjundia, y para muestra un botón. Mirad como Tolstoi le dio al caletre.

Yo me había puesto a la búsqueda de una explicación que la razón no puede dar, porque no alcanza el nivel del problema. Sólo la vida podía darme una respuesta a la medida de mis deseos, y eso gracias a mi conocimiento del bien y el mal. Y este conocimiento yo no lo he adquirido, no habría sabido dónde encontrarlo;me ha sido dado como todo el resto. El razonamiento ¿me habría demostrado que debo que debo amar a mi prójimo en lugar de estrangularle? Si cuando me lo enseñaban en mi infancia lo creí tan fácilmente es porque yo lo sabía ya. La enseñanza de la razón es la lucha por la existencia, partiendo de una ley según la cual, todo obstáculo que se oponga al cumplimiento de mis deseos tiene que ser aplastado. La deducción es lógica. Pero la razón no puede inducirme a amar al prójimo, porque este precepto no nos viene dado por el simple mecanismo de la razón.

(Anna Karenina, León Tolstoi)

El paso del tiempo..

El tiempo pasó. Pero el tiempo se divide en muchas corrientes. Como un río, hay una corriente central rápida en algunos sectores y lenta, hasta inmóvil, en otros. El tiempo cósmico es igual para todos, pero el tiempo humano difiere con cada persona. El tiempo corre de la misma manera para todos los seres humanos, pero cada ser humano flota de distinta manera en el tiempo.

Al aproximarse a los cuarenta, Otoko se preguntaba si el hecho de que Oki siguiera dentro de ella significaba que esa corriente del tiempo se había estancando, en lugar de seguir su curso. ¿O acaso la imagen que ella conservaba de él había flotado con ella a través del tiempo como una flor que avanza aguas abajo? Ella ignoraba cómo había flotado su propia imagen en la corriente de Oki. No podía haberla olvidado;pero, sin duda, el tiempo había corrido de manera diferente para él. Las corrientes del tiempo nunca son iguales para dos personas, ni siquiera cuando son amantes...

(Lo bello y lo triste, Y. Kawabata)

Una extraña herida..

Pienso en Cine y en la crueldad rabiosa que había sustituido a la pasión y a las lágrimas tiernas, después de nuestro divorcio. Pienso en Rolande y en Jean, y mucho antes que ellos, en los amores de mi adolescencia. Todos los que me han mendigado y yo he rechazado con indiferencia para, llegada la hora, huir más lejos. Y pregunto si han sentido dolor como yo lo siento hoy, al oír latir con estupor esta extraña herida. Extrañada y atenta, descubro el mal de amor. Las náuseas y el dolor de piernas puedo dejarlos de lado y alejarme de ellos, pero para esto no hay droga ni firmeza posibles. El dolor retuerce y hace gemir todo mi cuerpo, es yo misma. Los detalles invaden la imagen hasta el grito y hasta el vacío. Esta fe en mí, impaciente y segura, esta figura abstracta y azul del amor y este orgullo, mueren en la arena de la playa. Me doy cuenta de la dolorosa consistencia del amor y estoy loca de pena.

Gracias, Julien, por haberme hecho tanto daño. Has puesto un término a mi quimeras. Después de haberme hecho un cuerpo, me haces sentir un corazón de mujer, esas mujeres de las que yo despreciaba la forma de mendigar y el servilismo pegajoso y rabioso. Ahora soy yo la que husmea en tus camisas.

(El Astrágalo, Albertine Sarrazin)

Un momento puede ser la eternidad..

Por primera vez no siento deseos de conocer el fin, ni siquiera la continuación de esta aventura. Estoy desnuda, en el sillón, viendo dormir a Julien. Me gustaría quedarme así, estancada, tibia, en el silencio en el que solo se oyen nuestras respiraciones regulares, sin tener que hacer que hacer más gestos ni decir palabras que nos deforman y traicionan. Este minuto es verdadero y está vivo. Lo ensancho en eternidad.

Después, el tiempo vuelve, las preguntas y los deseos me atenazan de nuevo. Me levanto, agarrándome al armario, para franquear los dos metros enormes que separan el sillón de la cama. Recorro el primer metro desplazando de lado mi pie derecho, tacón-punta, tacón-punta, el bep bop de los bailes dominicales de allá, y desde ahí me lanzo con los brazos hacia delante para alcanzar, a duras penas, el pie de la cama. Me arrastro hasta el almohadón, y desde muy cerca analizo, poro a poro, esta cara de hombre muerto. Quisiera ser cruel y siento deseos de ternura. Estoy celosa: despiértate o déjame entrar a mí también en tu sueño.

(El Astrágalo, Albertine Sarrazin)

Más bella que las lágrimas..

Claro que con los años una va más ligera al mercado del amor y los abraza por rebaños.Pero los sentimientos se vuelven sorprendentemente fríos si se escatiman tanto (al fin y al cabo no hay provisión que no se acabe).

Gracias a Dios todo pasa deprisa, la pena incluso; también el amor.¿Dónde están las lágrimas de anoche?¿Dónde la nieve del año pasado? Y aunque aprendas bien el trato en la feria del amor,transformar el placer en calderilla nunca resulta fácil.

Pero, bien, se consigue. Aunque también envejeces mientras tanto (al fin y al cabo no siempre se tienen diecisiete.) Gracias a Dios todo pasa deprisa, la pena incluso; también el amor. ¿Dónde están las lágrimas de anoche? ¿Dónde la nieve del año pasado?

(Canción de la prostituta, Bertolt Brecht)