La douleur exquise...

Cómo me gustan las propuestas artísticas de Sophie Calle. Ser el protagonista de tu propia obra no es poca cosa. Hacer de uno mismo un personaje, narrar una autoficción y hacer sonreír al mundo, porque a mí, esta mujer me hace sonreír...hace sonreír a las Hadas.

Soñé que era un tendedor...pero tu no viniste a tender tus sueños en mí. Inmóvil, sólo el viento sopló a través de mis cuerdas. Un sonido suave provocado por unos dedos bárbaros. No te das cuenta? mis latidos son tus manos generosas. Veo el mundo escondido en tus párpados. El sol provoca polvaredas hechizadas, la certeza de ser aniquilado en el absurdo.

Autoficción..

Algunas personas decían que era fotógrafa, otros se referían a ella llamándola conceptualista, otras la consideraban escritora, pero ninguna de estas descripciones era exacta, y en última instancia creo que no se la podía clasificar de ninguna manera. Su trabajo era demasiado disparatado, demasiado idiosincrásico, demasiado personal para ser considerado perteneciente a ningún medio o disciplina específica. Las ideas se apoderaban de ella, trabajaba en proyectos, había resultados concretos que podía exhibir en galerías, pero esta actividad no nacía tanto de un deseo de hacer arte como de la necesidad de entregarse a sus obsesiones, de vivir su vida excatamente como deseaba vivirla. Vivir era siempre lo primero, y un buen número de los proyectos a los que dedicaba más tiempo los hacía excluisvamente para sí misma y nunca los mostraba a nadie.
Desde los catorce años había guardado todos los regalos de cumpleaños que le habían hecho:aún envueltos, pulcramente ordenados cronológicamente en estantes. De adulta, celebraba cada año una cena de cumpleaños en su honor, a la cual invitaba siempre a tantas personas como años cumplía.

(Leviatán, Paul Auster)