Te he querido como nunca..

Y las Hadas siempre tan soñadoras, con tantas ganas de decir palabras de amor.

El amor como un número

tan pronto es agua que sale de una boca tirada,

como es el secreto de lo verde en el oído que lo oprime,

como en la cuneta pasiva que todo lo contiene,

hasta el odio que afloja para convertirse en el sueño.

¿Por qué besar tus labios, si se sabe que la muerte está próxima, si se sabe que amar es sólo olvidar la vida, cerrar los ojos al oscuro presente para abrirlos a los radiantes límites de un cuerpo?

(Versos de los poemas "El escarabajo" y "Soy el destino" Vicente Aleixandre)

La espera en vano..

Duele la espera en vano los pétalos sin flor

Duelen las sábanas sin rastro el remolino de tu pelo en otro colchón

Duelen las lagrimas fraudulentas el tiempo que conté a golpe de latidos

Duele tu voz en un teléfono inexistente

Duele no sentir los límites

(Homenaje a Vicente Aleixandre, by Miette)

La costumbre, la belleza..

Para paliar un poco este calor os dejo con esta foto fresquita del fotógrafo francés Mathieu Cassimiri. Como texto os dejo unos poemas de un poeta, también francés, que me encanta Paul Éluard. Un incombustible cuya poesía me sigue dando grandes ratos. El primer poema tiene ese humor que le da el puntito surrealista. Y el otro es la belleza al más puro estilo Éluard.

La Costumbre

Todas mis amiguitas son jibosas;

Ellas aman a su madre.

Todos mis animales son obligatorios,

tienen patas de mueble

y manos de ventana.

El viento se deforma

necesita un traje de medida,

desmesurado.

He aquí por qué

Digo la verdad si decirla.

Tú eres la única

Tú la única y escucho las hiebas de tu risa

A ti te arrebata tu cabeza

Y desde lo alto de los peligros de muerte

Bajo los globos enmarañados por la lluvia de los valles

Bajo la pesada luz bajo el cielo de tierra

Tú engendras la caída

Los pájaros ya no son refugio suficiente

Ni la pereza ni la fatiga

El recuerdo de los bosques y de los arroyos frágiles

En la mañana de los caprichos

En la mañana de las caricias visibles

En la clara mañana de la ausencia la caída.

Verano en la ciudad...

¿El verano en la ciudad? Como en la foto. Un verano urbano, yo sumo unos cuantos. Para celebrar el verano he decido veranear en mi blog, que no es poco.

Y de regaliz esto tan bonito que he encontrado, un Haiku de verano de una discípula de Basho:

Verano

A través de las nubes

hay un atajo a la luna.

Tomamos el aperitivo??

Bueno, para que no se me cuelgue el "san benito" de adicta al drama, y se me acuse de ser una chica chicle, aunque esto segundo sí que lo reconozco, os dejo para hoy un post con humor para desearos una buena comida o cena, todo depende de la hora a la que leáis esta entrada. Una foto que saqué en San Miguel, en las Azores. Pues eso, lo dicho: Bon appetit!

Y ya de paso felicitar un par de cumpleaños: Felicidades a Manuel y Fernando. Mira que cunde el signo de cáncer..uufff!!

Una mujer sin rostro..

El circo
Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres.
Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios.
Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos,
o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma.
Mi hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.

(Leopoldo María Panero)

Drama a la rusa..

Siempre he pensado que los rusos son tremendos. Desde luego son únicos con los dramas, véase Anna Karenina, por ejemplo. Anoche vimos el film La última estación que narra los últimos momentos de León Tolstoi y su mujer Sofía. El romance entre ambos desde luego estuvo a la altura de sus personajes. Uuuf que gente más intensa!!

Debo confesar que en el fondo a mis me gustan los escritores rusos, no todos, pero sí los grandes de la novela decimónica. Tienen su enjundia, y para muestra un botón. Mirad como Tolstoi le dio al caletre.

Yo me había puesto a la búsqueda de una explicación que la razón no puede dar, porque no alcanza el nivel del problema. Sólo la vida podía darme una respuesta a la medida de mis deseos, y eso gracias a mi conocimiento del bien y el mal. Y este conocimiento yo no lo he adquirido, no habría sabido dónde encontrarlo;me ha sido dado como todo el resto. El razonamiento ¿me habría demostrado que debo que debo amar a mi prójimo en lugar de estrangularle? Si cuando me lo enseñaban en mi infancia lo creí tan fácilmente es porque yo lo sabía ya. La enseñanza de la razón es la lucha por la existencia, partiendo de una ley según la cual, todo obstáculo que se oponga al cumplimiento de mis deseos tiene que ser aplastado. La deducción es lógica. Pero la razón no puede inducirme a amar al prójimo, porque este precepto no nos viene dado por el simple mecanismo de la razón.

(Anna Karenina, León Tolstoi)